Поэт

Я умру и после этого Мои откровения напечатают. Да, разумеется. Размечтался, блять. Как поэт я неудачный кадр, И поздно великим стать. Я даже не смотрю туда, Слепит солнце И выжигает глаза. Да пошло оно все нахуй, Ухожу, ведь так тому и быть. Как поэт я — неумеха, Пыльной книгой оказавшись. Сколько лет оно все так же. Мой посыл неинтересен. Так тогда какого черта надо? Как поэт я — оголенный провод, Душу насквозь всем ветрам. Вам же это скучно, правда. Обернусь я серой массой И впечатаюсь в асфальт. Как поэт я — нежность, робость. Только это уже нудно. Потому я убегаю. И никто, кроме меня, не виноват. Попрошу у неба уже не таланта, Мне нахуй не сдался тот путь. Прошу у неба… Да уж ни в чем не нуждаюсь. Пусть же подавится, блять. Я запомню тот день, Когда с разбега о волны, Когда кануло в прошлое мое кредо поэта Наизусть, наизусть.