Краски художника сохнут в углу.

Нет больше слёз Ведь ветер всё унёс Время бежит Тело так всегда болит Снова кричал Себя тоской пытал Но домашний очаг Мне дал сделать ему последний шаг 7 февраля, 1977 год. Ночь давным-давно опустилась на Хогвартс и его окрестности. Тёмно-синее небо, с еле пробивающимися звёздами, накрыло замок, будто одеяло. Убывающая луна взошла на небосвод. Большие часы на одной из башен Хогвартса вот-вот пробьют полночь. Все обитатели замка, что студенты, что преподаватели, что приведения, уже либо легли спать, либо собираются. Студенты, в большинстве своём, ложатся примерно в это время. Поэтому сейчас все дети сидят в своих спальнях. Сириус же наоборот, в это время обычно только оживает. Всё утро и, по крайней мере, большую часть учебного дня, он похож на ходячего мертвеца. Вечно всем недоволен, с синяками под глазами. В это время все свои действия он совершает будто в тумане, неосознанно. И, как было сказано чуть выше, юный Блэк оживает лишь к вечеру. Поэтому сейчас он вновь сидит на крыше, выкуривая сигареты и размышляя о жизни. Сириусу уже не первый день кажется, будто он сходит с ума. И что самое страшное, другие тоже стали замечать в нём какие-то изменения и странности, которых раньше не было. Мысли в его голове запутались столь давно, что уже никто не сможет найти ни начала, ни конца его размышлений. Даже он сам. Вся жизнь Блэка похожа на один большой спектакль. Масок, как упоминалось в прошлых главах, у него не сосчитать. Он уже сам запутался в своих ролях. Мнение его совсем не устойчиво. И нет, это не значит, что у него нет своего мнения. Это значит, что у него слишком много своих мнений. Он не за кем не повторяет - таких людей он не любит, и называет "хвостами" (не в обиду Питеру). Просто за счёт того, сколько он размышляет - а размышляет он ого-го сколько - у него появляется всё больше, и больше вариантов ответов на что-то, мнений и много другого. Но проблема вот в чём: мародёры, да и другие однокурсники, стали замечать в нём неладное. То, чего раньше не было. Многие уже подходили к нему, рассказывая о своих наблюдениях, или случайно проранивали о них словечко - не важно. Сириус понимал, что то, что ему говорили явно не всё, что он неосознанно вытворяет. Блэк достал одну сигарету из пачки и свою любимую зажигалку. Он поджёг сигарету, и закурил. Сириус всегда курил не просто так, не потому что это "круто". "Крутой" свою вредную привычку он точно не считал. Он курил, представляя, что вместо дыма выдыхает свои проблемы. Достаёт их прямо из глубины души, и отправляет на волю. И, признаться честно, это помогало. На неизвестный, но определённо недолгий срок, он забывался. Не целиком, конечно. Частично. Он забывал о каких-то мелких проблемах, на которых не стоит даже зацикливаться. На проблемах, которые лишь тянут его вниз, обратно на дно. Несмотря на жуткий холод, пронизывающий до костей ледяной ветер и падающие то тут, то там белые хлопья снега, Сириус был лишь в кожаной куртке, футболке и джинсах. Не самая тёплая одежда для долгих посиделок на крыше. Он думал и думал, не прекращая ни на секунду. Сириус разучился "отключать" мозг с тех пор, как ему исполнилось одиннадцать. И это губило его. Ведь очень важно уметь вовремя отключиться, иначе погрязнешь в своих переживаниях, словно в болоте. Сейчас он думал об изменениях в своём поведении. Он и сам не так давно начал замечать в себе странности. В последнее время он перестал слушать других. Вообще. Он просто перестал их слышать. Он будто вечно находится в наушниках, отгораживающих его от внешнего мира. Таким образом он словно всё время выпадает из жизни, не слыша ни друзей, ни преподавателей, ни кого-то ещё. Также он стал "залипать" в одну точку. Это значит, что он в какой-то совершенно рандомный момент может посмотреть куда-то, и зафиксировать там взгляд на довольно долгое время. И всё это, разумеется, неосознанно. Ещё он начал неосознанно бормотать и петь. Допустим, делает уроки, и начинает бормотать какую-то ерунду себе под нос. Или громко, вслух напевать песню. И это лишь небольшая часть его теперешних "заскоков". Сириус уже порядком заколебался устал. Но контролировать себя не может. Если он хоть на секунду перестаёт что-либо говорить - это всё. Точка. Конец его рассудка. В такие моменты в голову его лезут столько навязчивых мыслей, сколько врагу не пожелаешь. Он уже давным-давно похоронил себя - того самого настоящего, не актёра, Сириуса - он создал в своей голове макет гроба, макет себя и своих мыслей. И тщательно, собственноручно выкапывая также сымитированную землю, закопал себя. По крайней мере, так он смог заткнуть свои мысли. Жизнь Сириуса вот уже несколько лет походила на театр мёртвого актёра, ведь старого Сириуса уже нет. Он погиб под завалами проблем. Теперь это лишь его копия. Не шибко удачный клон. Да, Сириус рано повзрослел. И это совсем не хорошо. Нет, нет, не хорошо. Это ужасно. Это убивает его. Режет ножом его душу, и выкидывает отрезанные кусочки в помойку, будто мусор. И он понимает, что его душа растерзана на куски, угроблена и убита. Но не может поверить в это. Сириус отчаянно карабкается, пытается вылезти из этой ямы, и собрать свою душу по кускам. Найти эти с болью, без анестезии, вырванные кусочки и склеить. Пусть криво, но склеить. Он понимает, что сознание его уже перегружено. Что оно было растерзано вместе с душой. Но не верит в это. Он надеется распутать своё сознание, запутавшееся, словно пряжа. Он хочет вытеснить навязчивые мысли из своей головы, но они вытесняться совсем не хотят. Он хочет хотя бы склеить убивающие мысли с убивающими, а воскрешающие с воскрешающими. Но и это не получается. Убивающие мысли выпутываются из нитей, которыми Сириус усердно связывает их вместе, и лезут отравлять воскрешающие мысли. Сириус много всего хочет, но увы... Блэк понимает, что у судьбы нет цели оберегать тебя от всего. Он понимает, что у неё есть цель загубить тебя. И сломаешься ли ты - другой вопрос. Жизнь устраивает каждому из нас испытания, и ей плевать, пройдёшь ли ты их, или встанешь на крышу. Самое главное - ты не всегда сможешь быть хозяином положения, в моменты, когда тебя испытывают. Внутренний стержень должен быть железным, но не всегда он тебе поможет. Не всё и не всегда зависит от настроя и бодрости духа. В какой-то прекрасный момент, каким бы крепким не был твой стержень, судьба может его переплавить. Отправить в металлолом. И всё. Тогда останется надеется на милость и снисходительность судьбы. Таковы правила жестокой игры, именующейся "Жизнь". Судьба не раз пыталась отправить в печь железный каркас Сириуса, но он крепко держался за него. Каждый раз он с новой яростью хватался за свой рассудок и силу духа. Похоже, в этом раунде судьба одержала над ним верх. При чём отыгралась она за все предыдущие проигрыши, ведь Сириус начал терять и рассудок, и силу духа. Ему начинало казаться, будто он сходит с ума, и это убивало его ещё сильнее. И хоть его душу множество раз пытались продавать "дьяволу" (или маразматику, скрывающему даже своё имя) другие, он держался. И, спрашивается, зачем? Чтобы с двойной болью раздирать на клочки её самому себе? Прекрасная перспектива. Сириус знал, что ему уже никто не поможет. Ведь он актёр. И играет в театре, под названием "Жизнь", он уже давно. Все свои маски он усердно рисовал сам. Все свои роли он репетировал множество раз, стоя перед зеркалом. Поэтому каждый раз выходя на публику, он отыгрывал свой спектакль безупречно. Он улыбался и смеялся, скрывая крики и слёзы. Из-за этого никто не мог ему помочь. Ведь в погоне за уважением и мнением остальных, он потерял себя. И это было самым ужасным. Можно менять людей, как перчатки, никто тебе не запретит. Вещи можно менять ещё больше. Главное, не потерять себя. Сириус не справился с этой задачей. Он всегда считал, что если будет делать вид, что всё хорошо, всё и впрямь станет хорошо. И он понял, что ошибался слишком поздно.