Твой тайный поклонник

Думаешь, что это месть? И что я достоин призрения? Тебе стоило это учесть,

Твои слезы — мое вдохновение.

Твои слезы — улыбка и смех. Твои слезы — лекарство от боли. Я возьму на себя этот грех. И цветами от всех его скрою.

Ему до безумия надоело ухаживать за цветами. Он ненавидит цветы. Постоянно менять воду, обрезать стебли, подбирать опавшие лепестки и листья. Да от самого запаха уже выворачивает. Каждый день он ухаживает за ними. А всё для чего? Чтобы скрасить им медленную агонию? Или облегчить? Их безумно жаль, а жалость перебивает ненависть. Все мы знаем, что цветы нельзя срывать. Сорванный цветок обречён на мучительную смерть. Иногда кажется, что все мы — это цветы, чьи страдания пытаются скрасить. Их начинают любить сквозь жалость и ненависть, и да, это сейчас как раз не про цветы.

* * *

Изо дня в день Антон просыпается и видит одно и то же — заставленную цветами комнату. Воздух пропитан сладковатым, даже тошным и удушающим их ароматом. В его доме несколько сотен таких. В смысле сотен цветов. Букетов из цветов. Ощущение будто просыпаешься в оранжерее. Осенние лучи пробираются сквозь шторы и янтарный свет так и норовит пробраться вглубь квартиры. А Шастун стоит у двери и ждёт, прильнув к глазку. Ему страшно. Но желание встретиться с «тайным поклонником» берёт вверх. Ох, если бы он мог рассказать о происходящем кому-то, но ему не с кем делить эту цветочную сказку. Вместо того, чтобы собирать рюкзак, повторять конспекты, да и просто позавтракать, он стоит и ждёт. Только надо ему ждать? Очевидно, ведь на протяжении двух недель Антон получает букеты. Каждое утро начинается со звонка в дверь, у двери стоит букет цветов с запиской и.

. и больше ничего

На записке выведена красивым почерком надпись:

Антону Шастуну

14452

Что эти цифры значат? Да хуй его знает. К слову о цветах. Они всегда были разными, следовательно никакой закономерности в них не было. От нежных гипсофилов до страстных роз. По цвету так же. Единственный раз был, когда ему прислали чёрные розы. Шаст сразу их выкинул. Нет, не подумайте, он не расист. Просто чёрные розы выглядят укоризненно и печально — это и пугает. Однако остальные цветы хранятся пока не увянут. Но кто же это блять делает? Это каким надо быть олигархом, чтобы заваливать так цветами? А может его поклонник работает флористом? Думаю флорист знает, что в народе чётное количество цветов — к смерти/похоронам. Не то чтобы Антон суеверный, просто к чему это всё? Намёк на смерть? Или намёк на любовь до гроба? А может кто-то так неудачно пранкует его? Тогда зачем? Всё слишком нелогично.

* * *

Нож в руке. Для подстраховки. Камера. Для себя. Его «поклонник» не пунктуален. Он может прийти в пять утра, а может и в пять вечера. Но кое-что Шастун смог предугадать. Его ловкость. Как только он заметил поступательные движения мужчины в сторону его двери, тот не смог сразу открыть дверь и включить камеру. Услышав звуки с противоположной стороны его тайный дружок резко закрыл глазок рукой. Он понял всё. Только что Шаст потерял на всё 15 секунд. Этого вполне достаточно, для того, чтобы ретироваться человеку позади двери. Чёрт, чёрт, чёрт. Ты проебался, Тош. — Кать? Привет, ты случайно не видела мужчину в чёрной кепке? Да в принципе во всём чёрном, — протараторив набор букв, Антон улыбнулся соседке. -Хм… нет вроде. А что случилось? Ого, еще один букет! У тебя фанат появился? — Ну типо того. Хочешь — забирай. Мне не жалко. И так вся квартира в цветах. — Серьезно? Блин, спасибо, ты заходи ко мне, — улыбнувшись, Катя поднялась на этаж выше. Антон не стал смотреть очередную записку. Ничего нового он там не увидит. От всей ситуации ему не страшно. Даже наоборот — интересно. Азарт берёт вверх. Он обязательно выяснит, кто этот поклонник в чёрной кепке. С верхнего этажа послышались шаги. Наверняка кто-то из жильцов дома.

Как же я мог упустить его? Всё что известно, так это то, что «поклонник» мужского пола. Заебись я Шерлок.

— Тоша, Тоша, бегать за мной бесполезно. Кстати ты бы поаккуратнее с ножом. Размахиваться так — рискованно. Бежал за ним, а он оказался на 1 шаг быстрее меня. Сукааа. Антон нервно сглотнул. В нём борется два желания: обернуться и въебать ему ножом. Ах да, нож. — Г.где мой нож? Чёрт его побрал. Голос невольно дрожит. — Какой нож? Которым ты хотел меня убить? Фактически он ничего мне не сделал. Нельзя же в полицию прийти и сказать, что какой-то чёкнутый олигарх задаривает меня чётным количеством цветов. — Я им хотел лишь защититься. Кто ты такой? Что тебе вообще от меня надо. Что за изощренные игры? — Не торопи события и не смей оборачиваться назад на меня, когда ты будешь уходить. Его дыхание обжигало шею, а одеколон заседал в лёгкие. Воздух. Нужён срочно воздух. Конечно Антон мог обернуться назад, рассмотреть лицо и подать в полицию заявление. Но он сам и не понял, как тело в буквальном смысле подчинилось грубому и в то же время, приторно-сладкому голосу. Он не смел оборачиваться, пока не отсчитал шаги удаляющейся фигуры на 4 этаж. Антон первый затеял игру. Кровавую игру. Но правила не его. Их нет.

* * *

Антонио, собери яйца в кулак и думай. Как он может выглядеть? Может он голубоглазый блондин? Или кареглазый армянин какой-то. Да кто ж его знает. А вдруг он вообще не человек… Так, всё, это уже бред. Действительно, остальное не бред. А если «поклонник» какой-нибудь селебрити, он сделает предложение мне, и мы будем жить долго и счастливо. 1: мы живём в России 2: ты слишком наивный. Только глупые люди верят опрометчиво в иллюзию счастья. Ты стал наживкой этой игры. А скелеты в шкафу вновь пополнятся в коллекции. Мда, чувствую счётчик с водой за этот месяц прийдет ну ахринеть какой большой. Ведь за своими размышлениями, Антон не заметил, как вода стала слишком холодной, почти ледяной. А на дворе, как никак, осень. А еще он забыл то, что оставил сменную тёплую одежду в комнате. Прийдется шлёпать по холодным полам до комнаты босиком так еще и голым. Вроде нет проблем в этом. Он один дома, кого ему стесняться? Но маниофобия и паранойя так и норовят вылезти наружу. Ладно, фиг с ним, в полотенце до комнаты дойти не составит труда. — Пиздец я костлявый. Разговаривать с собой уже вошло в привычку. Особенно возле зеркала. Его зеркало напротив двери балкона, которая не завешена шторами. Шторы. Точно. Их тоже надо закрыть. Вдруг что случится. Например: выпадет чувак из окна и пока будет лететь, увидит как сам Антон Шастун собственной персоной стоит у зеркала. Надо бы перевесить зеркало. Паранойя. Страх. Боязнь сойти с ума. Это уже начальное развитие маниофобии. Ты не можешь контролировать данное состояние и пытаешься найти любой подвох в каждой вещи, в каждой пылинке, в каждом человеке. Да что там о людях. Они вообще все с подвохом. НЕ В ТОМ СМЫСЛЕ С ПОДВОХОМ. Ключицы. Это моё слабое место. Они безумно красиво выпирают и похоже я мазохист, раз мне нравится такое. Не заметным для себя образом, Антон провел рукой линию от локтя до ключиц, и дойдя до шеи, резко шелохнулся в сторону. — Чёрт, форточку не закрыл. Именно из-за таких «мелочей» происходит медленное развитие паранойи. Хотя куда уж медленнее. Изо дня в день.

* * *

Тош, у тебя прекрасное тело. Ах, если бы я мог прикоснуться к твоим ключицам. Блять, почему у него на балконе плитки нет? Ноги так легко переломать. Как хорошо, что он в первую очередь подумает об открытом окне. Прекращать бы мне с этим. Сегодняшней встречи в парадной хватило. Спустя год и 3 месяца. Он всё тот же маленький Антоша. Записка… он проебал записку.