an aura of violence

      Она находит его в глухом переулке. Она находит его в магазине на углу, покупающим дешёвую выпивку. Она находит его сидящим на барном стуле в пыльном, грязном баре на конце улицы.       Это она находит его? Или он находит её? У вселенной есть забавный способ сталкивать тех, кто в этом заинтересован.       Там зазубренное стекло, разбитые бильярдные кии, перевёрнутые стулья и тела. Там, где он нервозен, всегда есть тела. Она наклоняется, проверяя пульс. Не мёртв. Они все без сознания.       Костяшки его пальцев покрыты запёкшейся кровью, и он смеётся, как какой-то дикий зверь, уткнувшись головой в стакан скотча, который, как он знает, на него не действует. Он с такой силой опускает стакан, что по бокалу пробегает трещина. Он перегибается через стойку, хватает полную бутылку «Эвклиер» и выпивает залпом, как будто каждая капля может приблизить его к некоему подобию внутреннего покоя… или, возможно, к полному уничтожению самого себя.       Они называют его Зимним Солдатом. Наташа думает, что он скорее потерянный солдат, который предпочёл бы вырвать собственное сердце, но вместо этого он откалывает кусочки своей тупой гордости и достоинства, набрасываясь на мужчин в захудалых и потрёпанных барах. Он скорее сделает это, чем когда-либо признает, что он умирающее дерьмо с лёгкими, которые слишком много раз вдыхали холодный воздух.       Удивительно, что ГИДРА вообще смогла его себе подчинить. Хотя, если он сейчас здесь, это означает, что у них это не получилось.       Затем он смотрит на неё, губы изгибаются в дикой усмешке. Её имя срывается с его губ снова, и снова, и снова.       Только это не её имя.       Уже не её.       Он спускается со стула, спотыкаясь, и падает перед ней на колени, на его лице написана беспомощность, а в глазах — агония. Его руки обвиваются вокруг её талии, и он повторяет её имя снова и снова, и он умоляет о своей кончине, он умоляет о смерти, о жизни, он умоляет отпущение грехов.       Он умоляет её засунуть пистолет ему в рот и покончить со всем этим.       Это неправильно, думает она. Бегство — это всё, что она когда-либо знала.       Беги, Наталья.       Беги, Натали.       Беги, Наташа.       Беги, беги, беги. И никогда не останавливайся. Измени себя, до неузнаваемости; стань кем-то иным. Станьте кем-то новым. Изобретайте. Беги. Начните сначала. Беги, пока не умрёшь. Выживай. Съешь себя живьём, если нужно, но не дай им поймать тебя; не позволяй им превратить тебя в то, чем ты не являешься.       Это неправильно, думает она. Никто не должен просить смерти.       Он цепляется за неё, как за спасение, склонив голову в молитве и произнося полузабытые грехи, слетающие с его губ. — Позволь мне рассказать тебе обо всех ужасных вещах, которые я совершил, Наталья.       И он рассказывает.       В тысяча девятьсот пятьдесят пятом году он взрывает дипломатическую переговорную группу Организаций Объединённых Наций, убивая семерых представителей.       В тысяча девятьсот шестидесятом году он учит других людей военной технике и обучает их убивать, прямо как он сам. Они не так хороши, но достаточно хороши. Никто не так хорош, как он.       В тысяча девятьсот шестидесятом восьмом году он совершает ошибку. Его послали уничтожить учёного. Его жены там не должно было быть.       В тысяча девятьсот девяносто первом году он инсценирует автомобильную аварию. Говард и Мария Старк объявлены мёртвыми.       В две тысячи девятом году он убивает инженера, стреляя в него прямо через женщину.       Его руки задирают её рубашку, и его влажный от ликёра рот касается шрама, и он плачет в её кожу — ещё один проступок, который он должен искупить.       В две тысячи четырнадцатом году он чуть не убил своего лучшего друга.       Её руки покоятся на его голове, и он дрожит, прижимаясь к её телу, говоря, что ему жаль, ему жаль, ему так… так жаль, и он пытается всё исправить, но он не знает, сможет ли он когда-нибудь по-настоящему искупить вину.       Она чувствует его отчаяние до самых своих внутренностей. Она закрывает глаза.       Он достает пистолет. Он достает пистолет и вкладывает его прямо ей в руку. — Стив должен был убить меня, — говорит он.       Пальцы Наташи инстинктивно сжимаются вокруг рукоятки, и он продолжает умолять в её, дыша в шею — прикончи меня. Прикончи меня. Прикончи меня. Покончи с этим. Покончи с этим.       Наташа ничего не говорит, просто разряжает пистолет. Она нажимает на спуск, извлекая магазин и отводит затвор назад, чтобы проверить патронник. Пуля вылетает и падает на пол. Она закрывает затвор сзади и делает ещё одну визуальную и физическую проверку камеры, просто чтобы быть уверенной.       Она падает на колени, его руки всё ещё обнимают её за талию, и пистолет, и магазин с грохотом падают на пол рядом с ней. Она заключает его в крепкие объятия, прижимая к себе. — Ты безрассудный, глупый человек, — говорит она. — разве того, что они с тобой сделали, недостаточно?       Он не отвечает, но она чувствует, как он ещё сильнее утыкается носом в её шею, и его дыхание смягчается.       Он больше никогда не просит об этом. Однажды он сломался. Однажды он сломался и позволил ей увидеть это. Однажды он не выдержал и попросил её положить этому конец.       Только один раз.       Потому что он знает, он знает так же, как и она, что единственный способ двигаться дальше — это бежать, бежать, бежать и продолжать бежать к лучшему завтра.

***

      Он находит её в глухом переулке. Он находит её в ресторане, покупающей еду на вынос для одного. Он находит её в квартире на малой Украине.       Он находит её? Или это она находит его? У вселенной есть забавный способ сталкивать тех, кто в этом заинтересован.       На её плече, почти рядом с шеей, можно увидеть новый шрам, где встроен эпидермальный трекер, когда она снимает одну лямку платья.       Она работала на фрилансе, по её словам, и её работодатели, или скорее цели, которые так думали, чрезвычайно любили полный контроль, параноиками — как это часто бывает. Иногда нужно подчиниться чужим правилам, если хочешь остаться в выйграше. — Убери это, Джеймс. — Скальпель был бы лучше, — говорит он. — позволь мне взять аптечку.       Но она отрицает его просьбу, когда тянется за спину и хватает его за рубашку. — Я устала. Просто сделай это.       Он больше не спорит. Он вытаскивает свой охотничий нож из-за пояса, и она хватается за белый деревянный подоконник, склоняя голову. Её челка падает на глаза, и тихий вздох вырывается из приоткрытых губ, когда лезвие вонзается в её кожу.       Он делает один глубокий надрез на её плоти и кладет окровавленный нож на подоконник.       Он подносит свою металлическую руку к её шее и нежно потирает напряжённую кожу в месте, где его указательный палец погружается в рану, обхватывая трекер и вытаскивая его. — Теперь, ты позволишь мне взять аптечку первой помощи? — он тихо выдыхает вопрос, оставляя нежный поцелуй чуть выше места на её плече. — Делай что хочешь, — смеётся она.       Она раздевается перед окном, чёрный шёлк струится вокруг её высоких каблуков. Два браслета соскальзывают с её запястий. Два браслета. Какой очаровательный эвфемизм. Правда в том, что это два орудия убийства соскальзывают с её запястий.       Он смывает её кровь со своих рук в раковине, вытирает кровь вокруг её плеча влажной тряпкой, дезинфицирует её рану и перевязывает её, в тусклом свете их спальни.       Она в лифчике, чулках в сеточку и подвязках, и не говорит ни слова. Она просто напевает тихую, нежную мелодию с мягким одобрением, чувствуя, как его мозолистые пальцы касаются её кожи.       Есть кое-что, о чём они вам не говорят. То, что никакая терапия, групповое консультирование или какое-либо количество лекарств не смогут объяснить так, чтобы это имело какой-либо смысл. Выживание причиняет боль. Свобода причиняет боль. Свобода для них означала выбор. Но что ранит больше всего, так это то, насколько изнурительной и бесцельной может быть свобода. Настолько, что они не могут сравнить это с теми зверствами, которые они совершили… легче никогда не становится.       Он надеется на лучшее будущее. Он надеется на лучшее, что может случиться сегодня. Но иногда ему хочется перемен, самых настоящих. Но перемены — это не что иное, как иллюзия.       Иногда она ушибается и ломается, как и он, и бывают ночи, когда он видит фрагменты другой стороны — все темные вещи, о которых она говорит, что не сожалеет, но никогда не будет говорить. — Моё прошлое принадлежит мне, и никто никогда не узнает всю мою историю. Даже ты, Джеймс.       Она не просит смерти, не так, как он.       Но когда приходят воспоминания о том, что, кажется, было целую жизнь назад, она извергает своих демонов в ванной, руки липкие от крови. И он оказывается рядом с ней — точно так же, как она рядом с нимо. Он не задаёт никаких вопросов.       На подоконнике лежит нож, покрытый её кровью. На подоконнике лежит нож, испорченный призраками ста человек, которых он убил. На подоконнике лежит нож, и он у неё в руке.       Она заползает на него в постели, её глаза усталые и дикие, когда она стягивает простыни с его тела.       Она носит ножи иначе, чем он. Он всегда считал нож не столько инструментом, сколько продолжением самого себя. Когда ты оружие, инструменты, которые ты используешь, становятся частью тебя. Некоторые вещи не меняются, не могут измениться, даже после того, как помеха этому исчезла.       Когда она держит нож, в ней есть контроль, которому он хотел бы научиться. Это настолько укоренилось в нём, что иногда он не думает дважды — нож — это он, он и есть нож.       Но она? Нет. Она знает. Она знает разницу между собой и ножом. Она знает. А ещё у ней всегда с собой есть нож.       И он не уверен, что страшнее.       Волки или девушки. У обоих острые зубы.       Её рука скользит по его обнажённому животу, и он напрягается, твердые мышцы напрягаются под её прикосновением. Он смачивает свои губы поспешно проведя по ним языком.       В её руке нож, испачканный её засохшей кровью, и она прижимает холодный металл к его щеке. В её руке нож, который принадлежит ему, и она проводит лезвием по углу его челюсти.       Он шипит, втягивая воздух сквозь стиснутые зубы, когда край прижимается слишком близко к его коже.       Она порежет его? Будет ли ему не всё равно? Нет.       Его пальцы пульсируют на её бедрах, ногти впиваются в маленькие крест-накрест промежутки на её чулках в сеточку, чтобы он мог чувствовать её.       В её венах пульсирует яд, и он хочет напиться им так, как никто не может. Он хочет, хочет… хочет… — Наталья, — вот что он стонет.       Унизь меня. Оскверни меня. Делай, что хочешь. Вот что он думает.       Он должен кое в чём признаться — в чём-то, чего он никогда не скажет вслух. Но он уверен, что она уже знает это, потому что она знает его, как свои пять пальцев. Вероятно, она знает его даже лучше, чем он сам себя.       Она — сама суть решимости, контроля и прагматизма, все эти вещи безупречно сочетаются в ней. Она та, кто может остановить его, когда он собирается принять опрометчивое решение. И он хотел бы, чтобы он мог собрать себя воедино, как она. Но это так сложно. Это так тяжело, когда он не знает, где все его части находятся.       Но бывают ночи, когда она развязывает кружева, позволяет им спадать с плеч и позволяет себе потерять грацию, элегантность и всю сдержанность.       Бывают ночи, когда она кривит рот во что–то похожее на оскал и полуулыбку, красная помада размазана, тушь размазана во всех неправильных местах, и… Господи Иисусе… он должен признаться, что считает её беспрецедентной катастрофой для одной женщины.       Она натягивает край его кофты до самого пульса на его шее, и он замирает под ней. Ожидание угрожает погубить его. Его грудь поднимается и опускается, тяжело и быстро, и в комнате было бы совершенно тихо, если бы не его сердце, грохочущее, как крушение поезда, ожидающее, что сейчас что-то произойдет в его барабанных перепонках.       Она порежет его? Он хочет, чтобы она это сделала? Возможно да. — Наталья, — повторяет он, его голос падает на несколько децибел. — Джеймс, — шепчет она в ответ, и…       Один только её голос вызывает дрожь животного удовольствия, пробегающую по его позвоночнику. Она тянется свободной рукой к шпильке для волос, и темно-красные локоны свободно отскакивают, обрамляя её лицо.       Снаружи горит уличный фонарь, и его тусклый свет льётся через окно, тени отражаются на ее коже из-за угла наклона её тела, склонившегося над ним.       Вы знаете, как люди всегда сравнивают тех, кого любят, с солнцем? Они говорят, что они вращаются, и вращаются вокруг них?       Это не так, как это выглядит на самом деле. Не для таких людей, как они. Они не вращаются вокруг друг друга, они разбиваются, они взрываются. Она не солнце. Она не совершенство. Она — землетрясение, чёрная дыра, внезапный всплеск энергии и волны, настолько мощные, что могут опрокидывать миры, разрывать саму ткань пространства. Она видела взлёты и падения порядков, и ушла невредимой. Она — мягкие и жестокие грани одновременно, всё вместе. Она точно знает, кто она, и она не извиняется за это.       Она улыбается ему, губы изгибаются в нечто, что он даже не может описать — он чувствует, что время должно остановиться, когда она смотрит на него вот так, с широко раскрытыми глазами, счастливым, молодым выражением лица, но время не стоит на месте. Это сжимается. Её губы на его губах на вкус как турбулентность и разрушение, яркие, добрые и живые, и внезапно его кожа трескается, как разбитые камни, а свет обжигает сетчатку и полностью ослепляет его.       Она впивается зубами в его плечо, впивается зубами в шею, и он уверен, что никогда не чувствовал себя более осознанным, чем в этот единственный момент.       Он задаётся вопросом, показывала ли она кому-нибудь еще эту сторону? Он эгоистично надеется, что она этого не делала. Может быть, это неправильно, но он никогда не утверждал, что он идеален.       Утром она потягивается, кости хрустят, изо рта вырывается громкий зевок. Она наваливается на него сверху, стаскивая простыни с его тела, как она часто делает, чтобы разбудить его. Он стонет, хватаясь руками за воздух, полусонный, когда он пытается вернуть их назад. Когда она начинает осыпать шумными поцелуями его щеку и шею, он неохотно открывает глаза, глядя на неё сверху вниз.       Она поднимает голову и упирается подбородком в его подбородок, смеясь тем полным, искренним, ничем не сдерживаемым смехом, который он обожает, и он тоже смеется. — Ты хороший человек.       Однажды она сказала ему это.       И дело не в том, что он ей не верит, а в том, что она единственная, кто понимает, способен увидеть его таким, какой он есть на самом деле.       Это то, что отличает их от других людей.       Они говорят на языке, на котором немногие из окружающих говорят или даже могут понять. Когда они ложатся спать ночью, они знают до самых тёмных глубин своей души… они точно знают, кто лежит рядом с ними.       На тумбочке лежит нож, покрытый её кровью. На тумбочке у кровати лежит нож, испорченный призраками сотни убитых им людей. На тумбочке у кровати лежит нож, и он у него в руке.       И он отмывает это начисто.