Твоя маска

      Тёмная комната, почти без света, посреди неё столик. А за ним стул, на котором, истерически смеясь и что-то бормоча, сидел мужчина. Смятые листы на столе скатились на пол, когда Гоголь ударил рукой по столу. — Как хорошо-о, — прошептал он, когда почувствовал, что кто-то вошёл в комнату. Тихие элегантные шаги, заставившие Гоголя улыбаться всё шире. — Дос-кун, это ты? Дос-кун, как поживаешь? Дос-кун, когда ты вернулся? Ответом было лишь многозначное молчание, тогда Николай продолжил смеяться, будто вспомнил какую-то шутку. Фёдор, опустившись на одно колено перед ним, дал Гоголю пощёчину, но получил в ответ слабую улыбку. Следующие «удары» уже не были толком пощёчинами, это были хлопки. От них комната снова заполнилась смехом. — Дос-кун, чего же ты делаешь? — Что это за смех? — спросил Достоевский, смахивая с глаза собеседника карту. — Слёзы? — Мне так весело, Дос-кун! — Ты знаешь, что для меня каждый, как открытая книга. — Гоголь вновь расплылся в улыбку и, соскользнув со стула, обнял Фёдора. Тот не сопротивлялся, но и ответил не сразу. — Не любишь, когда мне весело? — Не люблю, когда притворяешься.       Не то, чтобы Фёдор любил, когда к нему пристают тактильные люди, но этот был совсем другим. Он был особенным, со своими привилегиями, и поэтому Фёдор одной рукой обнимал его в ответ, а другой поглаживал по спине. Николай не двигался, только чувствовалось, как глубоко от дышит. — Дос-кун, даже не уйдёшь? — спросил он. — А хочешь этого? — Тихий, завораживающий голос…       Но ответа не было. Он никому не требовался.