Writober-2021

— Дело не в обогащении, — говорит Приблев, аккуратно пристраивая чайную ложку на блюдце. Но финансы — удивительная… субстанция, да. Законы, которым они подчиняются, потрясающая способность к приумножению самих себя, психическая составляющая, наконец… Золотце слушает его вполуха, он сидит по своему обыкновению на подоконнике и смотрит на дома и крыши за окном, и закатное солнце обрисовывает его силуэт, словно вырезанный из тёмной бумаги. — Для тебя это игра, — с непонятной, как будто бы вопросительной интонацией роняет Золотце, покачивая ногой, и не смотреть на него невозможно. Приблев хватается за чашку, заглядывает в неё — чай внутри прозрачный, красноватый, одинокая мелкая чаинка медленно опускается на дно. — В некотором роде, — осторожно отвечает Приблев. Золотце фыркает, спрыгивает с подоконника, и небольшая кухня их квартирки становится совсем тесной. Жорж огибает стол и склоняется над Приблевым, ласково приобнимая за плечи. — В таком случае, что, если не деньги? — спрашивает он мягко, и кудрявые волосы щекочут Приблеву ухо. Ухо горит огнём. Ладони Золотца на плечах обжигают сквозь рубашку, и Приблев жалеет, что из бунтарских соображений пренебрегает халатом. Он ищет в голове правильный ответ и находит звенящую пустоту. Деньги? Богатство? О чём они вообще сейчас говорят? Зачем? Солнце неумолимо садится, бьёт в глаза розово-оранжевым, превращает всё в силуэты из чёрной бумаги. В негромком золотцевом смешке Приблеву слышится истеричная нотка. Он накрывает пальцы Золотца на плече своей рукой — эти эта обжигающая ладонь странным образом оказывается прохладной. Ты же знаешь, думает Приблев, поглаживая гладкие костяшки, ты всё знаешь, зачем ты спрашиваешь, Золотце?