И взойдет солнце

Он побежит незаметным дыханием воды по замершим улицам, заглянет в мягко светящиеся окна, стряхнет случайную каплю на высунувшегося за дверь ребёнка, которого в спешке хватает за руку мать, утягивая обратно в дом. Он услышит разговоры, ведомые под шум дождя, и увидит говорящих, что с опаской косятся на отсветы молний и вздрагивают от раскатов грома. Он перекинется в человека в тёмном закутке под навесной крышей, которую срывает яростный ветер, завывающий над головой и треплющий длинные волосы и тёмный плащ. Он – воплощение воды, единое с ней целое. Он и есть эта вода, что льется с неба. Он видит и слышит. Не просто так Зонтопия названа страной дождей. Говорят, что тёмными ночами, когда небо разверзается отражением судного дня, и когда город сдаётся под натиском тугих струн дождя, на которых играет мелодию само божество – говорят, в такие ночи Зонтик ходит по городу, карая грешников. Но не может человек существовать, не неся в себе хоть толики зла, и потому все двери и окна запираются в ужасе, страшась кары за то, чего даже сами объяснить не могут. Но разве возможно убежать от воды, убежать от божества? Вода – это смерть от удушья. Вода – это исцеление старых ран. Вода – это страх, которым пропиталась ожидающая возмездия страна. Вода – это надежда на лучшее. Он выглядывает из своего убежища, чуть хмурится, полуприкрыв глаза от проливного дождя. В груди теплеет, и он позволяет этому теплу выплеснуться через края собственной души, смешаться с чистой водой и достичь каждого потаенного уголка города. Он словно смотрит на себя со стороны и видит золотистое сияние, что тонкими жилками пробирается по воде все дальше, дальше, дальше...

* * *

С высоты город выглядел вымершим, наполовину скрываясь за пеленой чуть стихшего дождя. Теперь он не хлестал с такой силой по лицу и плечам, но все еще шел стеной, окутывая окружающее сероватой дымкой. Мокрые растрепавшиеся волосы не самым приятным образом налипали на лицо и цеплялись за одежду. Время близилось к утру, и горизонт уже едва различимо начинал светлеть. Зонтик неотрывно смотрел туда, где начинал клубиться утренний туман, где отступал ливень. Он чувствовал это, хотя и не мог видеть. В руках как-то самая собой соткалась из тонких линий дождя алебарда, невесомая и едва ощутимая. Была ли она тенью той, из которой кода-то давно Зонтик создал Алебарда, или отражением самого валета, он и сам не знал. Не задумывался, взмахивая покорным оружием над головой и действительно обрубая воду водой. Над головой словно раскрылся свитый из того же дождя купол. Но от пробирающего до костей северного ветра защититься было не в его силах. По коже побежали мурашки. Скоро зима. Прошел всего один год, а он уже окончательно запутался в собственном одиночестве. Почему они боятся его? Он делает все возможное, хоть и не показывается на глаза. Он дает понять, что видит и слышит, и что действительно способен защитить не хуже Алебарда, который долгие годы говорил от его имени. Так в чем он снова ошибся? От осознания собственного бессилия хочется кричать. Вот только нет никого, кто услышит, нет никого, кто сможет действительно помочь. Божеству нельзя быть слабым, он несет на себе ответственность за свой народ, за своих созданий. И если долгие годы он прятался в тени, отсиживался за чужой спиной и полагался на сильного – теперь он один. Может ли он создать замену Алебарда? А стоит ли оно того? Зонтик не уверен, что его сил хватит – как физических, так и моральных. Создать еще одну свою замену, нового человека с новым взглядом на Зонтопию, которому слабое по натуре своей божество вряд ли сможет противостоять. Нет, он не намерен совершать этой ошибки. Если только... Если только все не рухнет окончательно. Но если рухнет – рухнет прямо на него, и ошибку эту совершать будет некому. Божеству нельзя быть слабым. Как минимум, нельзя показывать своей слабости. Никому. Но ведь мертвые не расскажут. Он бежит по узкой мощеной дорожке едва заметным под все еще идущим дождем касанием воды. Перекидывается в человека уже сидя на коленях у гранитной плиты чистого белого цвета. Больше тут нет ничего примечательного – площадка в три квадратных метра в самом сердце полузаброшенного замкового сада. Почему? Почему?.. Почему... Он обессилено касается лбом холодного гранита. Закрывает глаза и словно куда-то падает, кружась и наклоняясь в разные стороны. Кажется, что еще секунда, и за спиной раздастся до боли знакомый голос. И все будет хорошо. Здесь никто не бывает. Никто не воспоминает про это место и про того, кто лежит под двумя метрами влажной земли. Стараются ли не подавать виду, или это Зонтик неосознанно влияет на их сознание, заставляя забыть? Забыть, как хотел бы он сам. По его щекам стекают слезы. Или капли дождя? Тучи рассеиваются, и вершины деревьев окрашиваются светом восходящего солнца.