Глухой музыкант и слепой художник

У людей жизнь так коротка, казалось, не проходят и векá. Но у кого-то она идёт длинным путём. Навечно они останутся такими же, никак не изменяться. Пока все люди вокруг расцветают, они просто существуют, не пойми для чего и зачем. Мир вечной темноты и тишины. Слепые и глухие живут в своём мире, никому не доверяют, просто живут. Но если этими самыми людьми будут художник и музыкант? Глухой музыкант и слепой художник. Нелепо правда? Но если все же подумать... Глухой музыкант не слышит своей музыки, которую он играет, он никогда больше не узнает, как поют птицы весной, как бежит река, как дышит ветер, как шумит дождь, как ночью поют свои песни сверчки и как звучит все живое на земле. Не услышит как звучит счастье и грусть у человека. Для него существует лишь тишина. Невыносимая, безмолвная тишина и вечное одиночество. Но когда-то он мог слышать всë, до одного момента. Его песни были просто волшебными. Его игра на различных инструментах была словно весенняя песнь, чудесная мелодия приводила людей в спокойствие и умиротворение, вводила в меланхолию. Казалось нигде больше ты не услышишь эту прекрасную музыку, хотелось слушать её всю вечность... Невольно талант вызывает зависть у людей. Но людская злоба и зависть стали преследовать его, не в силах противостоять злым козням. Завидным людям лишь бы испортить все то, что выстраивалось не один день. Именно в тот ужасный день, петарды и хлопушки взорвались прямо над ухом бедного музыканта. Специально. Люди, сделавшие это начали подходить, громко и противно смеяться. Внезапно, алая кровь полилась из ушей музыканта. В ушах стоял противный звон, что пробирал до дрожи по всему телу. Страх. Он чувствовал сильный страх, ведь уже не слышал этого противного смеха тех людей. Настала полная гробовая тишина, он уже не слышал ничего. Абсолютно. Наступила глухота. Люди ушли, а он остался один в этой жуткой, теперь уже вечной тишине. Но играть на инструментах он не переставал. Это было его жизнью. Даже будучи глухим, он, помня все аккорды и ноты, мог играть. Когда он играл, его душа сияла ярче солнца, он был счастлив, но не слышал свою же игру. Он отражал мелодию, которую сочинял в своей голове, мелодии, которые запомнил когда-то до глухоты. Он играл всегда и везде, люди подходили и слушали, удивлялись как он, ничего не слыша, играет на инструментах. Его руки мягко и нежно дотрагивались до клавиш и струн. Его музыка затрагивала души всех. Все ему аплодировали, но он не слышал этой поддержки. Он уже не верил никому из людей, не мог довериться кому-то. Ведь именно люди лишили его почти всего. Но почти сразу же пророк обретает новый нечеловеческий слух, внимая таким проявлениям мира, которые не может слышать обыкновенный человек. Думал он о себе: "―Не слышу и не услышу я больше никогда всего живого в этом мире, но в душе моя мелодия будет играть вечно..." Он стал мёртвым, ведь мёртвый человек не слышит и не говорит, мёртв изнутри. Может он и мёртв, ведь не слышит стук своего сердца, не уверен в том, что вообще дышит. Его другом на всегда останется лишь вечная гробовая тишина. А вопрос: ―"правильно ли я играю ноты....?"―вводит его в мглу каждый раз, когда он берёт в руки инструмент. И вот на улице идёт дождь. Маленькие капли дождя падают на сухую землю, капают на музыкальные инструменты одинокого музыканта. Он не слышит как шумит дождь, но слышит музыку в своей душе, что согревает его холодное сердце. 'Все восхищались его таланту и страсти к музыке'. *** Слепой не увидит больше никогда ярких красок мира, ведь именно таким раньше ему казался мир. Яркий, весёлый и счастливый, до одного момента... Художник, что изображал картины, словно это фотография. Рисовал так естественно, что это был один в один настоящий пейзаж, человек или натюрморт. Холст, кисть, краски. Этим всем и была его жизнь. Все восхищались его работами, они казались такими реальными. Но некоторым людям все равно на такие творения исскуства. В тот, казалось прекрасный день, художник сидел около моря. Он так хотел написать своей рукой закат на самом море. Закат был багрового оттенка, солнце светило ярко, как никогда раньше, прозрачная вода отражала это прекрасное небо, что казалось будто неба два. Вода то прибывала, то отдалялась от берега, издавая приятный морской шум. Эта картина природы была похожа на его сердце. Закатный час на море, невероятные цвета облаков, в небе отражаются в воде, и еще по ней бежит солнечная дорожка, дорожка в никуда. Ничего не могло испортить красивого момента, кроме плохих людей. И вот те уже начинают громко и брезгливо смеяться над одиноким художником, кидать в него песком. Взгляд художника был направлен на небо. И вот песок в большом количестве попал в его томные глаза. Они ужасно болели, будто бы горели. После заката приходит ночь. Это время уединения и размышлений. Но в тот момент пришла вечная ночь. Ведь думали те люди, что просто шутят, но после этого момента, художник уже не смог открыть своих глаз. И больше никогда не сможет. В тот день, пред вечной слепотой, он в последний раз увидел самый красивый закат, который когда-либо видел. Говорил: ―пусть я сейчас и полу-мëртв, не вижу и не увижу больше никогда света в этом мире, в тот день красивее заката я не видел, благодарен я судьбе непокорной за тот вечер... Тот рисунок он успел тогда дописать, но увидеть его больше не сможет никогда. Но и рисовать он не переставал. Хоть и не правильные цвета на картинах были видны, но они сохраняли свою приятную атмосферу. Картины будто были живыми, в них он отражал свой мир, мир который он запомнил пред вечной темнотой. Люди удивлялись, как он может рисовать, ничего при этом не видя. 'Все восхищались его талантом и страсти к рисованию' И вот, он вновь сидит в темной комнате, один, его рука дотронулась до картины, что он написал в тот вечер, полная грустью улыбка, появилась у него на лице. В голове мгновения воспоминаний. Понимание того, что больше он не увидит звёздного неба в августе, яркого лета, расцветающих цветов в мае и красок всего живого на свете, не увидит больше людей и самого себя в отражении. Его другом на вечно останется жуткая темнота. Его визуальная память на время сохранилась, и он может в течение последующей жизни различать цвета, знает, как выглядят те или иные явления, с которыми он был знаком. Но вскоре он это все забудет, от этой мысли только душно и томно становится на душе... *** Встретились эти два человека: глухой музыкант и слепой художник. Один не увидит другого, а тот не услышит его. Вся их жизнь связанна. И ветром раскинется пред ними душа. Появилась в их руках светящаяся нить, что связала их. ―Ты не услышишь, а я не увижу,..― сказал слепой художник ―"Я не услышу тебя, а ты не увидишь,..."ーподумал глухой музыкант. Пора бы людям понять все искусство и творчество на свете. Талант у человека хранится не снаружи, а внутри, в самом его сердце и душе. Творчество-это то, что человек создаст в своей душе и покажет это публике, но его вряд ли примут, ведь позавидуют. Глухой слышит больше, а слепой видит больше, чем обычные люди, больше чем вы, больше, чем кто-либо другой. В конце слепая участь ждёт художника, глухая участь ждёт музыканта. Две судьбы с печальным концом. Их судьбы — это лик Господний, во мраке явленный из тёмных туч. Те люди испортили им жизнь, но не смотря на это в их душе играет та мелодия, рисуется самый красивый закат, который мир и не видывал. Они видят и слышат больше, чем кто либо, больше, чем вы. Поверьте они останутся такими же творческим личностями. Никуда их талант не пропадёт...