Выжить

Образы плывут перед глазами, словно миражи Арракиса. Туман, едкий и плотный, окутывает его недвижимое тело. Проскальзывает в ноздри, заполняя легкие. Крадет вдох за вдохом, пока жажда воздуха не заставляет выгнуться. Он хочет кричать, звать на помощь, хотя и знает, что никто не даст гроша за его жизнь. Сердце. Распухшее, налитое слепяще алой кровью. Стучит в бешеном ритме, готовое взорваться. Если он не вдохнет, не победит туман, ему конец. Лето. Холодный, обнаженный, застывший в позе со старых картин. Зачем месть мертвецу? Он проиграл, не мог не проиграть, он слаб — непозволительная роскошь... Барон? Пусть сдохнет, наплевать. Пусть сдохнут все. Раббан и Фейд, пусть их сотрут с лица планеты. Он не желает умирать ради Харконненов. Тьма. Липкой тенью вползает под ресницы. Он слепнет, забывая самого себя, теряет разум, отточенный, словно клинок. Ему недолго остается. Минута, две — и его тело застынет навсегда. Прощай, Питер де Врийе; ты был неплох, но умер, как глупец. Нет! ...Питер поднимает веки. Медленно, щурясь от света, беспощадно режущего. Он жив. Он видит — пусть и плохо, но проклятый яд пощадил глаза. В венах отвратительные трубки; грудь поднимает аппарат, заставляя его дышать. Что ж, все могло быть хуже.