вечная любовь

***

В полной тишине четко слышно, как хрустит снег под ногами Игоря. Курит, нервно выдыхая дым куда-то в воздух. Грома сейчас вина жрет, в последнее время совсем уж дел навалилось на работе, всё времени не было заскочить. Дорогу уже наизусть знает, легко скользя между рядами к нужному участку. Так и оказывается напротив могилы Хазина. Сегодня ровно четыре года со смерти прошло, грех был бы не навестить. Вздыхает Игорь тяжело. До сих пор не мог с потерей смириться, старался как можно чаще сюда приходить. За могилой ухаживал, летом сорняки и траву вокруг могилы обрывал, осенью листья опавшие, зимой снег очищал. Небольшую лопату и грабли оставил на участке под лавочкой, чтобы каждый раз не брать. Вот и сейчас достает ее и начинает аккуратно расчищать снег вокруг могилы. Красивый черный квадрат из какого-то, наверняка, дорогого камня, а не просто земля. Игорь грустно улыбается. Даже после смерти он все ещё в своем стиле. Когда с пространством вокруг было покончено, то перешёл и к самому могильному камню. Оттряхивает его тряпочкой из кармана, которую специально захватил, нежно, словно самого Пети касается. И вот через пару минут работы уже видно фото и подпись. Бегает глазами по плите, словно впервые. Форма такой же квадрат. Строгий. Черный цвет очень выделялся на фоне серого неба и белого снега. С черного камня на него смотрел Петя. Рядом красиво выгравировано "Хазин Пётр Юрьевич", а внизу дата. На нее особенно больно смотреть. Совсем же молодой парнишка был, самого Игоря на три года младше. Умер незадолго до того как 28 стукнуло бы. Игорь присаживается на лавочку и смотрит совершенно молча, словно слова обдумывая. Закуривает. Но в мыслях у него всегда целый ураган, особенно часто там промелькивает мысль о том как же страшно Петя умирал, долго и мучительно. Один, с распоротой ножом шеей, от чего алая кровь залила ворот светлого пальто, от падения сломал несколько ребер, но на фоне раны на шее это, наверное, почти не ощущалось. А ведь Хазин всегда боялся одиночества. Часто говорил, особенно в последнее время,что один из главных его страхов это умирать одному. Все так и случилось. Поднимается с лавочки и присев на одно колено кладёт на могилку пачку его любимых сигарет и букет из симпатичных белых цветочков, очень они понравились Грому, казалось что уж очень Пете подойдут. Где-то недалеко лежат две красные гвоздики. Сразу видно, что от отца. Невольно злость в венах закипает, вспоминая слова отца Пети на похоронах. –Собаке собачья смерть, – упорно крутился в мозгах голос Хазина старшего. Игоря это пиздец взбесило, потому что он совершенно не с согласен с этим выражением. Петя был достойным человеком, Петя был прекрасным ментом. Да, он оступился однажды. Подсел. Гром и сам сначала его осуждал, но понял, что раз уже прошлое не изменить, остаётся только смириться. Понял, что то что он употребляет не отменяет факта, что как работник он просто ахуенный. Да и к тому же у Пети получались местами длительные завязки. Именно поэтому Игоря и брала просто звериная злость. В этот момент хотелось прописать отцу Пети по ебалу, но пришлось лишь сильней сжать кулаки. Не хотелось бы на похоронах устраивать драку. Игорь все ещё не проронил ни слова. Привычно для него - тихо заботится. Что о живом Пете он заботился совершенно без слов, что сейчас о могиле. Он часто рассказывал что-то Хазину. То про работу, то про запой свой ебейший. Но сегодня дата круглая, говорить не особо хочется. Поднимается с колена и тяжёло вздыхает. –Я скучаю, – говорит совсем тихо. Хотя поблизости совсем людей нет. В ответ слышится тихий шелест веток на голых деревьях. Заметив, что рядом с пачкой на могиле нет зажигалки он осторожно кладёт рядом свою. В мыслях проскакивают, что даже после смерти он Пете огоньку подаёт. Себе Петька не изменит никогда.