Ну береги себя...

      — Присмотри за сумкой, здесь важные документы! — с этими словами под соседний стол приземлился рюкзак в мультикаме.       Сергей поднял голову и увидел удаляющуюся к бару фигуру в таком же камуфляже.       Сергею сразу захотелось сменить столик, чтобы избежать такого соседства. Парень в камуфляже был дерганый, громкий и заставил его напрячься, хотя сам он бы вряд ли смог объяснить причину этого напряжения. Разве что раскормленная либеральными СМИ предвзятость к тем, кто вернулся оттуда…              Камуфляж меж тем почему-то показался Сергею знакомым… Это он тоже вряд ли смог бы объяснить. Возможно, музыкальный слух уловил знакомый тембр в чужом голосе или сознание подкинуло привычные образы, чтобы защититься от стресса.              — Ваш бриошь с лососем, молочный улун и Pinot gringio alma romana. Приятного аппетита. Если что-то понадобится, обращайтесь, — официантка была сама любезность.       — Спасибо! — Сергей ещё раз взглянул в сторону стойки. Камуфляж активно жестикулировал и пытался чего-то добиться от бартендера… кажется, её зовут Ольга.              Менять столик всё ещё не хотелось.       Сергей только попробовал свой бриошь, как Камуфляж вернулся за соседний столик.              — Спасибо, что присмотрел! — объявил громко и дёргано.       — Конечно, — кивнул Сергей, кладя в рот кусок лосося и надеясь, что на этом обмен репликами завершен.       — Там просто документы. Важные… — Камуфляж отпил из своего стакана. На вид кола, но Сергей почему-то был уверен, что не только. — Я это… в часть возвращаюсь… с отпуска…              Сергей наконец взглянул на собеседника сквозь стекла очков.       Камуфляж был высоким брюнетом с ровными чертами лица, чисто выбритым и со свежим уродливым шрамом за правым ухом. Он был тем мужчиной, которому шли все эти хаки, военные и полувоенные «брутальные» шмотки. Сергей таким не был. Он считал, что был лишен этого самого «мужского брутального шарма». Военная форма на сборах кафедры лишь демонстрировала, насколько он несуразен и нескладен. А ещё дрыщ, как не забывали прокомментировать одногруппницы. А Камуфляжу это всё шло. Он даже привлекательно смотрелся в этом… кажется, мультикаме и берцах.              — И как отпуск? — выдавил Сергей.       — Нормально. Хорошо, — Камуфляж нервно отпил. — Я _там_ уже один и семь… Год целый, прикинь? И семь месяцев! Я доброволец. Заключил контракт, когда ещё ничего не объявили. На полгода. А потом контракты стали бессрочными. Прикинь? Просто. И я там уже год и семь! В армии служил после школы, потом работал, теперь вот опять в армии. На контракте. Год и семь!       Камуфляж потянулся за напитком и снёс рукавом салфетницу.       — Сука… — громко выругался он и отпил.              По правилам дорогих заведений рядом с ними тут же возникла вездесущая улыбающаяся официантка. «Вытянула короткую соломинку», — подумал Сергей. Его столик обслуживала другая девушка, как и весь этот сегмент зала. Видимо, появившийся гость персонал тоже напряг.       — Не, не, всё хорошо, красавица! — тут же заверил девушку Камуфляж. — Я ранен был, дважды. Крайний раз в голову, вот, — он тыкнул куда-то в сторону шрама. — Извини, красавица! Всё хорошо.       Девушка нервно посмотрела на Сергея. Он кивнул, мол иди, всё нормально, разберёмся.              — Хоть побыл тут у вас! Целый день!       — Первый раз в Питере? — спроси сейчас Сергея, зачем он продолжает этот разговор, он бы не смог ответить. Даже под дулом пистолета бы не смог.       — Не, не первый. Я тут учился. Как учился. В детдоме. — Сергей напрягся от этих слов. Может быть, потому этот Камуфляж кажется ему таким знакомым? — Сейчас-то я из Печенги. Это Мурманск. Знаешь, где это? Это на Севере. Североморск — столица северного флота. Я там в госпитале лежал. С ранением вторым. В реанимации. Часть мозга потерял. Но нормально. Сейчас в часть поеду, а потом обратно. _Туда_. Две недели в отпуске. Нормально. Утром прилетел. Документы забрал. Вечером обратно. Я штурмовик. Меня отправят обратно, и потом…              Камуфляж продолжал громкий и дёрганый монолог, нервно отбивая носком берца по ножке стола. Стол пошатывался. Сергей силился вспомнить из всех своих однокашников такого же брюнета с прямыми чертами лица и поломанным дважды или трижды носом. Кто из их выпуска в армию ушел?       Сергей не помнил почти никого. Шесть лет универа и три года самостоятельной работы выбили из головы все те годы детдома. В воспоминаниях остались только постоянное чувство голода и унижения от всех тех, кто был сильнее.              — А в каком детдоме росли? — наконец-то решился Сергей, глотнув вина для храбрости.       — А? Детдом? Двенадцатый. На Большой Зеленина. Съездил я туда, — Камуфляж, кажется, даже вдохновился от вопроса и повернулся к Сергею.       «Волков О.», — прочитал на форме Сергей.       — Там новое здание красивое построили, такое! Директриса новая. Позвала меня на уроке перед ребятами выступить. Я не стал. Она доску пообещала и парту сделать, но я тоже отказался. Это для покойников, а я ветеран! Дважды ранен был, прикинь? Один раз в руку, второй…       — Да, новое здание я им построил. Фирма моя, — рассеянно заметил Сергей.       — О! Молодец парень. Хорошее дело сделал. Мужик! Я-то когда там жил, там всё плохо было. И дети друг друга обижали. Помню, мальчик у нас был в группе. Рисовать любил. Все над ним издевались. Слабый был ещё. Постоянно в облаках летал. Но был мозг. Я в таких вещах не ошибаюсь. Всегда. Смотрю на человека, веришь, нет, и понимаю: вот умный, стоит чего-то, а вот нет. Ну, так я защищал его. Пацана того. Рыжий был, как ты. Думаю, свалил он. Умный же. В Грузии, наверное. Или в Европе где. Хороший пацан был… Мой лучший друг. Часто вспоминаю о нём. Даже там. Я же ранен был, вот когда в госпитале лежал, думал: понравилось бы тут Серому. Его зовут так — Сергей. В госпитале, в первом, там эта штука на потолке. Как же её…       — Лепнина.       — Ебать, да! Лепнина! И колонны. Он всё рисовать любит, пацан тот.       — Олег? — аккуратно переспросил Сергей. Вот это встреча. Олега Волкова или Волча он помнил хорошо. Совсем не узнавал в этом человеке со сломанным носом, нервным дерганьем и военной форме того доброго и тихого Волча, который защищал его в детдоме. Совсем.       — А? Да. А тебя как? — было спросил Олег, но тут же отвлёкся на официантку. — Красавица, иди сюда, красавица!       Испуганная девушка тут же возникла у их столиков.       — Красавица, мне на самолёт, я в Мурманск лечу. В часть свою. В Печенгу. Штурмовик я. Принеси коньячка с колой в стаканчике. Чтоб в самолёте пить!       — Вас не пустят в самолёт со стаканом… — начала было девушка, но её грубо перебили.       — Да кто не пустит? Я ветеран. Ранен дважды. Мне похуй на них. Не поняла? Неси давай.       — Возьми лучше бутылку, — вклинился Сергей, стараясь прикрыть девушку и перевести фокус на себя.       — Что?       — Бутылку. Коньяка. Маленькую. 100 мл у них вон стоят такие. Тебя с ней пропустят.       — Да веришь, нет, мне похуй на них. Ну, найдут они у меня бутылку. Отберут, что ли? Я ветеран, — продолжал упорствовать Волков.       — Да в бутылке возьми. И пить удобнее. Опрокинешь же стакан, пока несёшь и все их досмотры проходишь, — нашелся Сергей.       — Ну да… Давай неси бутылку, красавица! А ты умный парень. Куда летишь?       — Я уже. Багаж свой жду, — соврал Сергей. В аэропорт его привело не желание куда-то улететь. Он провожал подругу-коллегу, доставляющую их последнюю документацию в Москву. Но зачем это кому-то знать?       — Багаж потеряли? Бывает. Я-то на десантных самолётах только летал. Там весь свой багаж сам несёшь. И спишь на нём. Там он не теряется. А сколько времени? Мне не пора?       — 16:30, — Сергей глянул на часы. — Во сколько вылет?       — В 17:20! Мне пора? — Олег взглянул на него, будто сейчас расплачется. Сергей даже опешил…       —…Д-да…—       — Ну хорошо. Куда мне, не знаешь?       — За кофейней-магазином «Магнит» сразу эскалатор наверх. Потом следующий наверх. Пройти досмотр, и сразу прямо. Там дальше разберетесь или спросите…       Олег бодро вскочил с дивана, чуть не опрокинув стол, кинул смятую пятитысячную купюру из кармана, подхватил брошенный на пол рюкзак и повернулся к Сергею.       — Давай, парень. Спасибо.       Сергей упёрся взглядом в протянутую для рукопожатия руку. Не желая обижать то ли случайного собеседника, то ли неузнаваемого друга детства, он протянул руку в ответ. Только его ладонь оказалось в чужой тёплой ладони, как её перевернули, а тыльной стороны коснулись чужие сухие губы.       Он был так ошарашен произошедшим, что даже руку не вырвал. А собеседник, отвесив шутовской поклон, с дерзкой улыбкой уже покидал ресторан.       — Береги себя, Сергей Разумовский! — крикнул Камуфляж от входа и быстро исчез.       «Узнал?!» — Сергей рванулся вдогонку, сам чуть не снеся столик, и встал как вкопанный в дверях ресторана.       На рекламном щите между цветочным магазином и салоном МТС подсвеченной висела его фотография. В этих самых очках, скрывавших, как он считал, его от зевак.              «Будущее. Инновации. Выбор. Сергей Разумовский», — гласил плакат, рекламирующий новый продукт их компании через продвижение личного бренда её создателя.       Он точно уволит этого маркетолога.