Моя болезнь - это ты

      Всё началось с жаркой весны. С твоего грозного взгляда, от которого невозможно оторвать глаз. С твоих сведенных к переносице бровей, что показывают всю твою натуру. С твоего взрывного характера, под который так подходит твоя причуда. С самого нашего знакомства, я почувствовал боль в сердце. Я ощутил внезапный прилив неизвестного ранее счастья. Я радовался, потому что думал, что мой конец будет счастливым. Но моя надежда гасла с каждым днём. —Что тебе нужно, придурок? Я стоял напротив твоей комнаты. Ты смотрел на меня, так же грозно, как и всегда. — Можно войти? — Нет.       И я знал почему. Сзади пробежала зелёная макушка, послышался тихий вопрос: "Каччан, кто там?" Я кивнул в знак понимая и дверь захлопнулась перед моим носом. Я думал, что выдержу это всё. Я смогу пережить.       Я ушёл в свою комнату, падая на кровать и начиная плакать. Я не любил проявлять слабость, не любил показывать эмоции вроде слёз. Но я был не в силах их сдержать.       Кашель стал слишком сильным. Мне приходилось пропускать уроки из-за приступов, каждый раз придумывая оправдания своих прогулов. Я бегал в уборную каждый урок. Каждый урок, я стоял на коленях перед унитазом, с дрожью выплевывая цветы, что раздирали мои внутренности.       Я забыл, что такое сон и еда. Я не мог чувствовать ничего, кроме жуткой режущей боли под сердцем. Мой голос стал хриплым. Комната была усыпана кровавыми салфетками, которые я прятал под кровать.       Я не мог ходить на тренировки. Всё больше моих друзей, стало замечать за мной что-то неладное. Стало много вопросов, на которые я не мог придумать ответа. Я не мог терпеть, это было невыносимо. Но тебе всё так же не было до меня никакого дела.       Меня нашла Мина, когда я в очередной раз стоял перед унитазом, боясь открыть глаза, чтобы не видеть всего кровавого месива, что было в нём. Она позвала учителя, а дальше я помню лишь больничную койку. Больные уколы, что делали мне каждый день по несколько раз. Таблетки, от которых тошнило ещё больше. Я умирал, медленно и мучительно. В одиночестве, как и хотел.       Я думал, что всё кончено, когда ты пришёл ко мне в тот вечер. Мокрый, из-за дождя на улице, с букетом красных пионов, таких же, как твои глаза. — Киришима, я...       Ты не находил слов, но они были и не нужны, твой взгляд говорил всё за тебя. Я молчал. Ты сел напротив, положив цветы мне на койку, а свои руки поверх моих. Ты глядел на меня с сожалением, с мольбой простить, но прощения нужно было не мне. — Прости меня...       У меня не хватало сил, чтобы поднять руку и погладить тебя по голове. У меня не было сил заплакать, хоть сердце и сжималось до невыносимости. Ты сказал мне «прости» миллион раз, но так и не сказал главного.       Моё сердце стучало всё медленнее, цветов становилось всё больше. Ты приходил ко мне, снова и снова прося прощения, пока в твоих ушах не остался только тихий звон отключенного аппарата.       Я знаю, что ты приходил ко мне. Смотрел на камень с моим лицом, укладывая возле него 4 гвоздики. Я знаю, что ты говорил, что любишь меня. Я знаю, что ты жалеешь, что не смог мне помочь. Я давно простил тебя. Мне очень жаль, что я не смог быть рядом. Но я люблю тебя, даже сейчас.