Неспетые песни улетевших птиц

Саша, привет. Если ты читаешь это письмо… то меня уже нет. Так странно, правда? Так странно писать эти строчки, зная, что ты прочитаешь их уже после моей смерти. Я уже чувствую, что болезнь прогрессирует. Мне все больнее, я что-то забываю, руки трясутся как не знаю что… Боюсь, когда я умру, я уже не буду помнить ничего. Что я буду нести какой-то несвязный бред. Что буду видеть то, чего нет. И мне страшно. Не хочу представлять, что ты сейчас чувствуешь. Ну же, Саша, не плачь. Знаю, это трудно принять, но… надо. Я так много хочу тебе сказать. Но я чувствую, как время настырно утекает сквозь пальцы. Я пытаюсь его поймать за концы, но нити жизни улетают все дальше. Прочь от меня. Прочь от смерти, уже давно поселившейся в моей палате. Саша… милая моя… я знаю, это будет тяжело пережить… но… Обещай мне. Обещай, что не будешь пытаться уйти вслед за мной. Обещай, что будешь жить. Кричи во весь голос, ломай мебель, плачь. Делай то, что делала всегда, когда тебе было больно. Мне жаль, что я не смогу быть рядом с тобой, чтобы утешить. Но… Не смей даже думать о том, чтобы обрезать свои нити жизни. Не приближай смерть, не надо. Не ломай саму себя, не режь. Не надо. Ты достойна лучшей жизни, уверяю тебя. Подумай о том, что останется после тебя. Подумай, что будет чувствовать твоя семья после того, как ты уйдешь. Подумай. Представь на минутку, что будет, если ты исчезнешь. На фоне мира, может, мало что изменится, хотя ты могла бы стать удивительным врачом, который спасал бы жизни миллионов. Но это частный случай. На фоне мира ничего особо и не изменится. Мир пойдет своим чередом, и твоя смерть никак е заставит мир прекратить свой бесконечный бег. А на фоне… скажем, тысячи людей, которые встречались в твоей жизни, общались с тобой, привязались к тебе. Что с ними будет? Конечно, может кто-то и не будет слишком убиваться — люди, все же, разные бывают, — но что будет с теми, которые искренне тебя любят? Что с ними будет? Своим уходом ты оставишь их с такой раной на душе, которая останется на месяцы, на годы. Рана, которая будет очень, очень медленно затягиваться. А которая может и не затянуться вообще. Так и будет кровоточить до самого конца жизни. Подумай, представь. И живи дальше. Будь счастлива, милая. Прощай, Ира