твое холодное "прости"

"прости". единственная вещь, о которой ты сейчас думаешь — слово длиною в шесть букв. слово, подсвеченное синим цветом.

очередное холодное извинение.

сквозь свои солнцезащитные очки ты пялишься в монитор, ярко мерцающий в темноте ночи, и пытаешься не рыдать от досады. который раз тебе отвечают холодным — нет, ледяным и колючим, — извинением на каждое твое сообщение. ты только и пишешь, что хочешь больше взаимодействия между вами. хочешь больше общаться, созваниваться, глупо подшучивать друг над другом. пишешь, что ты уже давно понял, что он отстраняется. не заходит в сеть, а если и заходит, то пишет сперва явно не тебе.

да и вообще, он тебе не пишет.

"чертов джон," — проносится в твоих мыслях, ударяясь о стенки сознания и повторяясь сотни и тысячи раз; если бы мог — ты бы давно уже закричал на весь техас от того, насколько тебе обидно и неприятно. когда-то, вы с джоном были лучшими друзьями, а может, даже чем-то большим. ты уже не помнишь. помнишь только глубокие, цвета ясного неба и морской пучины, цвета легкого, летнего ветерка, цвета недавно распустившихся крокусов глаза паренька лет 16. и помнишь, как он усмехался своим "хе-хе". чем больше ты погружаешься в себя, тем больше вспоминаешь. прямоугольные очки, которые джон, несмотря на то, что он вытирал их чуть ли не каждые две минуты, умудрялся вымазать снова. он дулся и обижался на свои же очки... ты, вроде как, считал это милым. его взъерошенные, иссиня-черные волосы, которые ты так любил взъерошивать ещё больше. эгдерп постоянно брыкался, мол: "не порть мою прическу!", а ты отвечал ему: "бро, она и так испорчена, я делаю только лучше". ты вспоминаешь, как вы сидели в обнимку на твоей кровати, и как вы тогда поцело- пожалуй, хватит на сегодня погружений в воспоминания. они делают тебе слишком больно. даже такого, казалось бы, сильного духом парня, как ты, легко пробить на слезы. просто ты их умело скрываешь. к тебе приходит осознание того, что ты пялишься в монитор уже около часа, думая о своем. хм... теперь тут не одна синяя строчка. ВД: черт тебя дери эгдерп я вижу что ты в сети напиши хоть что-то кроме своего "прости" я уже заебался от волнения ЭБ: дейв, понимаешь, я... ЭБ: остыл к тебе. ЭБ: я не могу больше скрывать это. ЭБ: мне стоило сказать это с самого начала. ЭБ: прости, что я тебя постоянно игнорировал и отвечал так сухо. ЭБ: найди себе человека лучше, чем я.

твои опасения подтвердились. самый твой главный страх сбылся. это чертов кошмар наяву.

ты решаешь не прекращать доставать джона. пусть этот досталог так и останется незаконченным навсегда... по крайней мере, для тебя. ты слишком опустошен, чтобы мыслить здраво. правда, ты и до этого не чувствовал себя хорошо. но сейчас от тебя, дейва страйдера, остались лишь мелкие осколки. осколки твоей некогда по-настоящему счастливой души... надеюсь, кто-то соберёт твои остатки и похоронит, как следует. ты дрожащей рукой тянешься к ящику стола. оттуда ты достаешь две пачки таблеток от больной головы, тошноты, давления... плевать, от чего эти таблетки. ты просто нагреб их заранее, когда бро не было дома. как будто знал, что твой конец непременно наступит в этой загруженной хламом комнатушке. таблетки чуть ли не падают мимо рта из-за того, насколько сильно трясутся ладони. ты по одной закидываешь остальные и опустошаешь бутылку воды, в которой и так уже оставалось не так много жидкости. буквально на ватных ногах ты ползешь к кровати и обессиленно падаешь на нее, подтягивая к себе подушку и одеяло. ты ухмыляешься и закрываешь глаза, постепенно проваливаясь в сон.

завтра ты не проснешься.

***

небо сегодня серое. слишком. толпа людей стоит у ямы, куда кладут гроб с телом шестнадцатилетнего блондина. даже после смерти он остался в своих любимых авиаторах. в толпе можно разглядеть знакомые лица: роуз, джейд, каркат, терези, канайя... все они одеты в черные траурные одеяния. пайроп отчаянно рыдает, а бирюзовые капельки слез падают на землю. марьям же пытается ее успокоить. остальные расстроенно смотрят на гроб. каркат, что все это время скрывался за агрессивной маской, едва ли не сдерживается, чтобы не зарыдать, точно как терези. роуз тяжело вздыхает, не отрывая взор от ямы, а джейд тихо хныкает, вытирая глаза пальцами. много кто пришел на похороны дейва. не пришел лишь один человек — джон. вечереет. тучи до сих пор не разошлись, поэтому небо лишь стало темнее. не видно ничего: ни ярких переливов заката, ни причудливой формы облаков... только тучи. у могилы страйдера-младшего видна фигура на коленях; слышны всхлипы, но ни единого слова. силуэт поднимается с колен, утирая слезы кулаками. если приглядеться, можно понять, что это джон. все думали, что он просто не знал, что дейв покончил с собой. но джон знал. он не думал, что все обернется так. что страйдер, не думая, положит своей жизни конец. настало время уходить. парень поглаживает холодную и мокрую от слез надгробную плиту, напоследок бросая лишь одну фразу: "прости".