Психология Синоптики

Дым то поднимался ровным столбиком, то клубился непонятными узорами. Итог жизни его был один: рассеивался бесследно в плотном тумане округи. Хозяин неистового перекура то выдувал дым через нос, то ловко пускал ртом кривые колечки. Собеседник томно глазел на процесс, старался пассивно не курить вместе с ним. Но уже и не понимал, то ли в нос лезет курево, то ли туман.  Поперхнувшись одним, кажется, самым крупным колечком, курящий раскашлялся. Глаза сильно защипали и от того заслезились. Пришлось вытирать их влажным от тумана и грязноватым от металла балконного борта рукавом.  — То-то же, — смеясь то ли от нелепости визуала, то ли от собственного злорадства, с намёком замечал некурящий собеседник.  — Не суди других - не судим будешь, — справляясь с приступом закашливания, силился в умелые остроты обидчивый человек привычки.  — Моя работа - судить людей, — наблюдение за реакцией на ответную остроту. — У тебя выходной, — карта бита.  В воздухе вместе с сочетанием конденсата воды и курева повисло ещё и молчание. Серый день. То ли от погоды настроение так паршиво, то ли от недавнего диалога. В отношениях этих двоих было всё очень туманно. Единственный яркий контраст среди серости погоды и диалогов красовался на кончике сигареты. То периодами на три секунды, то на все четыре.  — Как насчёт пойти в дом, любезный? — собеседник то ли не выдерживал сырость, то ли отсутствия развития событий.  — Иди. Мне надо ещё. И ни один не сдвинулся с места. Ссоры случались. Но оба знали, что нужно немного перекурить прежде чем возвращать диалог в русло темы. Чтобы уж точно один из них не сорвался на крик, а второй не накрыл себя защитной давящей холодностью. Перекур должен быть совместным, но уж кто как может.  — Сколько нужно? — без претензии.  — То ли четыре, то ли все пять сегодня, — без давления.  — Какая по счёту?  Человек привычки резонируя чихнул и выронил недокуренное за борт.  — Сука.. — зажигалка лишь тихо фонила, отказываясь от новых контрастов дня.  — Может, что-то на замену? — без претензии.  — Съеби, я же не лезу в твои занятия йогой, — посмел надавить.  То ли в страхе за себя, то ли за собеседника, льдистым взглядом машинально скользнул посмотреть на реакцию. Перед взором несфокусированный предмет на вытянутой руке. Спички.  — Прости, — контраст визуала возродился, контраст взаимодействий угас, — просто погода..  — Погода, — сидящий взглянул на затянутое небо.  — Не эта, — указал он рыжим кончиком в небо, затем вернулся в затяжку, и на выдохе — погода внутри.  — Каков прогноз?  — Шторм, наводнение, холодно. А ваш? — Пасмурно, душно, без осадков.  Оба переварили ответы друг друга.  — Ждать солнечной погоды глупо? — первым нарушил молчание сидящий.  — Я бы сказал, внутренняя погода меняется по-разному, — туман съел новую порцию дыма, — шторм стихает спустя время, но, чтобы без остатка, ему нужна причина уйти.  — Твой шторм наконец поглотил подношения для дымного бога? — с усмешкой созерцая размер сигареты. — Ты уже в религию лезешь, это более интимно, — лёгкий ломанный смех. Бычок за бортом уже намеренно.  — Вернём же солнце в наши небеса? — открывая дверь балкона. — Даа.. это работа до самого заката. То ли дело погода снаружи: только синоптика и никакой психологии.