Он сам выбрал имя, верно?

В зелени глаз проступает черный. Видишь? Ты что-то снова тихо, безмолвно чинишь - он с магией словно с котенком легко играет. И твоих окриков будто не замечает. На все замечания ответ есть один - ухмылка, ты думаешь снова, что в чем-то здесь есть ошибка. Хоть три ему, или же пять, то совсем не важно - ты смотришь в его глаза - и тебе не страшно. "Храбрейший из тех, что я знал" - с языка слетает. У него на груди змея, он кусается и не лает. Он вырастет храбрым. Храбрее, чем все, кого знаешь. Он сам выбрал имя, верно? Или имя не выбираешь?