Столкновение по расчету

      Россия. Красивый город, залитый вечерним светом. Питер? Москва? Не важно. Он был полон спешки и безразличия, как и она в эту минуту.       Даша летела по своим делам, уткнувшись в телефон. Срочный правовой документ, который нужно было просмотреть и отправить прямо сейчас. Мир сузился до экрана и тротуарной плитки под ногами. Она не заметила выступающий край, ее каблук коварно соскользнул, и земля ушла из-под ног.       Удар был жестким. Она врезалась во что-то твердое и тёплое. Раздался приглушенный возглас — не её. Из рук вылетел телефон, с треском ударившись о брусчатку.       — Эй, осторожнее! — прозвучал над её головой низкий, раздраженный голос.       Даша, уже готовая взорваться от боли в лодыжке и ярости из-за собственной неуклюжести, резко подняла голову. Перед ней стоял тот самый «незнакомец». Высокий, голубоглазый, да ещё и блондин, в идеально сидящем темно-сером пальто. И на этом самом пальто, прямо на груди, красовалось жирное бежевое пятно. Её тональный крем. Дорогой, с плотным покрытием.       Её внутренний предохранитель, и так сломанный с утра, щелкнул.       — Ну, стоило как вкопанный посреди тротуара торчать? — фыркнула она, потирая ушибленное колено. — Ходить, что ли, не умеете?       Парень не отшатнулся, как ожидали многие на его месте. Он лишь медленно, с преувеличенной театральностью, перевел взгляд с пятна на своей одежде на её разгневанное лицо. Его глаза, холодные и насмешливые, сузились.       — Простите, мисс, но, по последним данным, тротуар предназначен для движения пешеходов, а не для запуска баллистических снарядов в виде себя любимой, — парировал он, его голос был обволакивающе спокоен и ядовит. — Хотя, судя по траектории, вам явно не хватает практики. Советую записаться на курсы.       Даша почувствовала, как кровь приливает к щекам. Остроумие было её коньком, её оружием в любой перепалке. И тут какой-то щеголь решил ее переиграть?       — А вам, я смотрю, не хватает курсов хорошего тона! — выпалила она. — Пятно отстираю, успокойтесь. Не в костюме же века ходить собрались.       Он наклонился, поднял ее телефон и, изучая паутинку на экране, произнес с притворной грустью:       — Жаль. Кажется, ваш «снаряд» пострадал больше моего пальто. Надеюсь, данные синхронизировались? Или вы и здесь предпочитаете лететь напролом, не думая о последствиях?       Они стояли друг напротив друга, как два ковбоя на дуэли. Толпа протекала мимо, обтекая их возмущенным потоком. Даша видела его насмешливый взгляд, его идеальную стрижку, его уверенность, которая бесила её еще сильнее, чем пятно на его пальто. Он был сильнее. Остроумнее, холоднее и чертовски обаятелен в своей наглости.       И вдруг её злость схлынула, сменившись странным, щекочущим нервы азартом. Такого не случалось давно. С ней либо сразу соглашались, либо уходили, хлопнув дверью. А этот… сражался.       Она выпрямилась, отбросив волосы с лица, и сделала то, чего он точно не ожидал. Улыбнулась. Неприятно-сладкой, ядовитой улыбкой.       — Данные синхронизированы, да, — сказала она, протягивая руку за телефоном. — А вот ваши контактные данные — нет. Как я передам вам чек из химчистки? Или вы предпочитаете продолжать ныть на расстоянии?       Он замер на секунду, и в его глазах мелькнул неподдельный интерес. Уголки его губ дрогнули.       — Ныть? — он рассмеялся. Сухим, но искренним смехом. — О, нет. Я предпочитаю действовать. — Он выхватил у нее из руки телефон с разбитым экраном, ловко обойдя пароль — к ее изумлению, — и быстрыми движениями набрал номер. Через секунду в его кармане зазвонил iPhone. — Вот. Мои «контактные данные». Игорь. И да, чек из химчистки я жду. С вас также новый чехол. Этот явно не справляется со своей защитной функцией.       Он вернул ей телефон. Их пальцы ненадолго соприкоснулись.       — Даша, — представилась она, уже без вызова, а с невольным уважением. — И… да, ладно. Простите за... баллистический снаряд.       — В следующий раз цельтесь точнее, — пошутил он, уже без ехидства. — Могли промахнуться.       Он кивнул и пошел своей дорогой, растворяясь в толпе. Даша стояла, держа в руках разбитый телефон и ощущая странное покалывание в кончиках пальцев.       Его телефон завибрировал у него в кармане. Пришло сообщение с незнакомого номера: «Это Даша. Ваше пальто: шерсть, кашемир? И предпочтения по химчисткам? Или вы просто даете номер всем, кто в вас врезается?»       Через минуту пришел ответ: «Игорь. Кашемир. «Премиум-Сервис» на Тверской. И нет, только тем, кто делает это с таким стилем и разбитым экраном. Документ успели отправить?»       Даша снова улыбнулась. Уже по-другому. Срочное дело по работе подождало. Похоже, у неё появилось новое, гораздо более интересное.       Их дуэль только начиналась. Но правила игры внезапно изменились.