GrayEngine

Прошло несколько дней, и каждый из них был для Джерарда новой каторгой. Фрэнк виртуозно баланстровал на грани, превращая их профессиональное общение в пытку двусмысленностями. — Джерард, взгляните на этот вал, — говорил Фрэнк, подавая чертеж. Его палец с татуировкой шестерни указывал на конкретный узел. — Мне кажется, здесь нужна особая... обработка. Чтобы он вошел в паз без лишнего сопротивления. Джерард чувствовал, как по его шее разливается краска. Он молча кивал, забирая лист, и их пальцы соприкасались. Каждый раз — как крошечный удар током, на который Фрэнк реагировал едва заметным прищуром. В другой раз, проходя мимо него в узком проходе между станками, Фрэнк «случайно» прижался к нему всем торсом. — Ой, простите, — бросил он без тени смущения, и его дыхание на секунду обожгло шею Джерарда. — Тесно тут у вас. Апофеозом стала его зажигалка. Фрэнк оставил ее на столе Джерарда, когда ушел на обед. Серебристая, с гравировкой — стилизованным волком. Тем самым, что была на его фото на том самом сайте. Джерард смотрел на нее, как кролик на удава, не смея ни дотронуться, ни выбросить. И вот, в пятницу, когда все устали и торопились домой, случилось то, чего Джерард так боялся. Фрэнк что-то неспешно искал в документах, которые Джерарду нужно было сдать в архив через пять минут. — Айеро, шевелись! — резко бросил Джерард, и его голос прозвучал слишком громко и высоко. Все в кабинете замерли. — Или ты думаешь, твои художественные поиски важнее графика? Мгновенная тишина. Рэй удивленно поднял бровь. Фрэнк медленно выпрямился. Он не смутился, не извинился. Он просто смотрел на Джерарда — долгим, тяжелым, изучающим взглядом. А потом его губы тронула та самая, ехидная, всепонимающая ухмылка. Безмолвное «попался». Он молча положил папку на стол и вышел из кабинета, оставив Джерарда гореть на костре всеобщего недоумения.

***

Вечер в квартире Джерарда был похож на все предыдущие, только хуже. Он чувствовал себя идиотом. Он проиграл. Он показал, что Фрэнк может управлять его эмоциями одной лишь улыбкой. Он налил себе виски, пытаясь заглушить жгучий стыд, и тупо листал ленту в соцсетях, ничего не видя. И тогда пришло уведомление. Не из обычного мессенджера. А с онлифанса. Сердце Джерарда провалилось в пятки. Он замер, боясь дышать. Отправитель — f.t.willz. Он потянулся к мышке, рука дрожала. Он кликнул. Сообщение было коротким. Очень прямым. И от этого — еще более оглушительным. f.t.willz: Вижу, ты сегодня сильно напряжен. Наверное, нужна... разрядка. f.t.willz: У меня как раз есть свободное окно. Могу для тебя устроить приватный показ. Бесплатно. Джерард откинулся на спинку стула, и по телу пробежала странная, противоречивая волна. Это было унизительно. Это был прямой, ничем не прикрытый переход границы. Фрэнк не просто играл с ним на работе — он теперь вламывался в его единственное убежище, в его цифровой притон, и делал это с позиции подачки. Но под слоем стыда и ярости, глубоко-глубоко, копошилось что-то другое. Азарт. Любопытство. То самое порочное влечение, которое и привело его к этому нику GrayEngine. Он смотрел на экран. Всего пара кликов — и он увидит его. Не через призму рабочего дня, не через игру в кошки-мышки, а напрямую. Так, как он хотел с самого начала. Его палец пополз к клавиаше. Дрожа. Он колебался между тем, чтобы вырубить компьютер, и тем, чтобы написать «да».