Улочка осеннего ветра.

Выбор — честь, береженная смолоду, Кто смородиной черной путь свой кладет, Кто свирелью очерчивал границы города, В котором душа не живет. Миссия локации: сделать все правильно, Поэтому кто-то сдавит газ, И радио кому-то играет горестно. Этот кто-то не знает нас. У этого кто-то в голове эмоция, Бардак из разорванных глаз, У этого кто-то в хрустальном стакане грация Перетянутых перефраз. У этого кто-то несколько щеток на раковине, В сонном тембре его — цветы, В ночном клубе извечно спекулирует о Равинне, В подъезде выпуская дым. Кто-то, но не мы, умел улыбаться вечно. И этой улыбкой ломать злобные лица, Кто-то — это будущие мы, и если то приурочено, Чего же тогда подросткам не спится? Завтра уроки, дела и вечная молодость, Завтра смех и палочки тех сигарет, Если есть те, кто описал нашу юность в инструкцию, То почему у нас ее нет? Кто-то — агрессивные посты в телефончике, Кто-то — чужие голоса, Кто-то — флаги, отверженные суждения, эмоции. Юные живут неправильно. Чудеса. Выбор — честь, береженная смолоду, В руках наших смородина стала самоотверженностью, Мы выбираем с Земли бежать на свободу, Этот кто-то нас поддерживает. И когда-нибудь мы ненадолго остановимся у портрета Сталина. И когда-нибудь поймем, на что точно угодны. Миссия полностью провалена. Мы удручающе свободны. 20.09.23.