Улочка осеннего ветра.

иногда я читаю свои стихи вслух. мне кажется, это все, что держит меня на плаву. под ночь, в которую мысли сдавливают мозги и трещит обочина сознания; говорю подряд, но с выражением, приглушенно. не дай бог кто-нибудь услышит, дай бог, услышал бы кто-нибудь; читаю, конечно, себе, сидящей отдельной противоположно на стульчике, которого как года два нет уже. какими бы мы не были, голос всегда один: я спекулирую ее устами. устами прошлого. это моя взаимосвязь и мой способ поговорить с собою, с тенью своих мирных снов и реалистичных ошибок. «она» кивает оптимистично. немножко выносимее становится ночь; я заканчиваю, только когда убеждаюсь, что сегодня мрак не перережет вены, относящиеся ко мне, и звенящая тишина после моих слов оглушительна. это остатки моей прошлой мудрости растворяются в кислороде. это остатки прошлой «я»: мыслей, которые бывали мудрее и возвышались надо мной «сегодняшней». и сквозь строки пытаюсь найти благоразумие, отчитывая и отсчитывая прошедшие времена, будто мне понять их свойства и разложить на атомы получится, будто мне вернуться туда заказан шанс. его нет, но голос звучит посторонний, и я выцарапываю его на задворках тела. сквозь строки и дилеммы ищу время, когда мое «противоположное» было «нынешним» не безумным существом, барахтающимся в собственной фантомной крови. я пытаюсь догнать мысль, каково это, вернуть себя в те обстоятельства. прошлая я мирно качает головой. строки, хоть и бесконечные, не меняют мир, лишь косвенно мой на него взгляд. я читаю свои стихи. ночью. вслух. мне становится легче. 02.11.23.