Ещё один… Грейрат

      — Ух какой шустрый! Неплохо, Дез! — сказал мне Пол, пока я бегал.       Сука. Дыхалке пизда. Я будто вместо воздуха все эти три года по пачке Мальборо в день вдыхал. Надо нарабатывать. Раньше я мог хоть километра три отбегать в броне не запыхавшись, а сейчас… ебучее детское тело.       Вдох через нос. Выдох через рот. На каждый шаг, пока не устанешь – прям как в учебке.       – Фх-х… фху-у…       Всё хватит, а то щас лёгкие выкашляю. Сбавляем темп до шага, ибо если остановлюсь совсем, то сердечко на свою остановку выйдет.       Так. Минуты две прошли, можно и остановиться. Ещё минуту на отдышку и за меч. Тренировочный естественно. Отработка ударов – основа… нет, база любых тренировок фехтовальщика.       Важна не сила, а скорость. Делай удар быстрее, чем вчера. Будь быстрее, умнее, хитрее себя вчерашнего. Ведь твой враг – это ты. Вчерашний ты.       Так мне говорил тренер по ножевому бою. Правда опыт по ножу мне раньше был и не нужен. Ибо как говорится: "Ножевой бой происходит только если ты проебал патроны, а затем и оружие и на поле боя найдётся ещё один ебанат как ты". Ну а сейчас хоть мотивационные речи пригодились. Земля те пухом, Евгений Сергеич. Хоть что-то я да запомнил.       Монотонная работа над собой – единственная цель на данный момент. Стойки Пол мне пока не показывал – не дорос ещё. «Окрепнуть надо»… будто я и так мало своё положение пиздюка ненавижу. Хотя… что мне мешает скопировать эту стойку?       Вот он – стоит, да мечом размахивает. А ну-ка…       Правая нога чуть вперёд. Клинок по диагонали, острие на уровне подбородка. Руки в кистях чуть напряжены, плечи расслаблены. Ноги слишком напряжены. Расслабь их. По ширине плеч.       А вот теперь… попробуем работать. Вдох. Удар. Шаг вперёд, клинок параллельно земле. Выдох. Укол, отшаг влево и назад. Острие на уровень ушей. Вдох. Удар в рывке. Медленно. Надо быть быстрее. Выдох. Выпад, отшаг вправо. Быстрее. Вдох. Удар. БЫСТРЕЕ. Выдох. БЫСТРЕЕ. Удар.

***

      — А-ах… — с выдохом сказал я.       Ай бля… руки.       Стоп. Чего блять?       — Дез… а ты неплохо учишься — сказал Пол.       А вот это уже интересно…       Меч застрял в камне. Не сильно… но застрял же блять! Да и этот транс… я как будто вернулся в своё тело. Всё легко, быстро и эффективно.       На слова же батька я лишь кивнул. Так. Пока на перерыв. А потом разбирать, что это за хрень сейчас произошла.       — Дез! Иди за стол! — прокричала мне мать.       — Сейчас мам.       Так. Возможно ли, что чем сильнее я концентрируюсь на скорости, тем я буду быстрее? А ну попробуем… Вдох. Высокий старт. Выдох. Будь быстр. Вдох. Как стрела. Выдох. Даже быстрее. Вдох. Как пуля.

Побежал!

***

      Итого… метра три с одного рывка и ещё семь бегом. Примерно полсекунды… теперь понятно, как тут мечом орудуют. Двадцать метров в секунду так-то не хухры-мухры!       И это… интригует. Даже не так – я аж блять воспылал! Ибо главная, как по мне, проблема ближнего оружия, она же ограниченность его действия, уходит в страхе. Ибо ты приближаешься к противнику быстрее, чем он успевает обоссаться от приближаюшейся кончины.       Но вот в чём вопрос. Это мир такой или я такой? Хех… скорее всего мир. Ибо надеяться на свою одарённость… лучше подготовьте мне более нормальный способ сдохнуть.       Ладно. Долой раздумия, ибо мать кушать позвала.       Кстати… может её всё же доебать насчёт магии исцеления? Мечник, способный рывком перескочить футбольное поле, который ещё и регенирирует повреждения… м-да ебанутый мир. Зато не скучно.

***

      Э-эх. Семейная идиллия блять! Мать нашего обоссыша – он же Руди – зовёт, батя ест потихоньку, а горничная поляну накрывает. Ляпота!       Вот только… мысли покоя не дают.       Как эта «сила» всё же работает? Нужна полная концентрация или же нет? Да и в принципе… что это вообще блять такое? Пресловутая “М-магия, етить того отрока„ или что-то другое?       Ай да и хуй с ним. Как-нибудь потом разберусь.