На ножах

это не то, что говорят другим. на каждом углу. и кричат об этом всему миру. это тайна. и если посмотришь внимательнее, сквозь дымовую завесу мыслей, что она не мраком покрытая, а кайфом. здесь ничего не станет нормально. ничего не будет в порядке. хоть и говорят, что всё, что не делается — к лучшему. ты посмотри в мои глаза, там нет ничего, нет никого. и свет не найти. потому что они просто потухшие. идти вперёд, не зная места, не зная цели, не думая, скитаясь по вселенной. ты просто беглец. и я не знаю, куда нас всё это приведёт, чего мне ждать, но если буду идти таким путём — я точно мертвец. удобно и безболезненно. говорить о любви. о чём-то светлом, но при этом растирать себя эмоциями в порошок. что мне ещё сделать?!? разрезать себе клетку грудную, вытащить сердце и тебе вручить?!? просто помни, что за тобой останется этот грешок. здесь нет ничего хорошего. ничего светлого, лишь моментами, которые превратятся в пыль и останутся лишь болезненным воспоминанием. и твоя псевдолюбовь, что вырывает крылья раз за разом и калечит душу — уже не помогает мне. это не то, что говорят другим. на каждом углу. и кричат об этом всему миру. это тайна. и если посмотришь внимательнее, сквозь дымовую завесу мыслей, что она не мраком покрытая, а кайфом.