На ножах

да если бы я знал, что так разворотит, скитаясь по конечностям холодным, зависимость больная. я бы не стал лететь на свет, я бы не смог за оплошность больше простить, это не прерывистая, это двойная сплошная. да если бы я знал, что на куски, скалясь гиенами, меня паршиво упрекнут в неискренности, я бы не стал улыбаться, став заложником опасной жизненной статьи. это не лагерь, это под стражей вечность не вывезти. да если бы я знал, что в темноте, спрятавшись за шумом улиц. стран. сидят под седативным мои страхи и демоны. я бы не стал бояться себя, бросаясь камнями, бичевать бы душу не стал. это не чистая медкнижка. это травмы и тремор. да если бы я знал, что за спиной так грязно и невыносимо страшно. что клубы яда в лёгких забиваются убийственно. я бы не стал смотреть в глаза, пытаясь отыскать там что-то важное. это не нормально, это противоестественно. насильственно. да если бы я знал, как правильно любить, как правильно дышать, вдыхая дым в перерывах между рывками кислорода. я бы не стал никогда себе самому в себе же мешать. это не фантастика, это болючая плёнка, граничащая с ужасно-реальным фильмом года. да если бы я знал, как вовсе и не думать, на просторах своей планеты блуждая без дикой тряски и боли головной. я бы не стал убивать в себе себя, не стал бы правду с ложью путать. наверное, я бы пропал. и никогда бы не был собой.