На ножах

разбитый. без крыльев. совсем одинокий. человек. не отживший ещё даже век. но уже уставший и измученный. не прикрывший своих век. человек. строка за строкой. в попытках бегства. хотелось банально, но искренне согреться. а взамен лишь холод тишины, занявшей своё место. и против шквального ветра не пойти. не загореться. дикие ночи полны абсурдных снов. и мыслей. настоящее поглощается одиночеством. я. мы. вы. зависли. и кажется, что всё это не имеет смысла. камнем вниз, на руках оковы бессмыслия. каждый конец имеет своё начало. но я хотел бы начать всё с абсолютно нового начала. чтоб не закрывать своего причала. ведь душа совсем уж в тишине одичала. воет ветер и стены ломит, словно кости. в висках стучит, будто мысли забивают свои гвозди. они всегда долгожданные, но слишком шумные гости. я пытался с ними бороться, но мне не хватило злости. среди обрывков с солёным привкусом печали. среди воспоминаний. прямо на чемодане теперь сижу. смотрю на небо и молчу. без колебаний. там где хранятся тонны отрицаний и звучаний. хранюсь и я, погребённый без прощаний. разбитый, но смиренный. совсем одинокий человек. доживающий своё время, но точно не век. уставший и измученный, бессмысленно-печальный я, совершивший побег. человек.