На ножах

никогда слишком многого от себя не ждала, у других не просила. просто хотела, чтобы был кто-то рядом, как я была когда-то с ними. хотела бежать, кричать, дышать свободно, улыбаться. не через силу. иногда так трудно себя поднять, осознавая, что ты бессилен. когда вокруг нет никого, и время тянется так бесконечно холодно и колко, кричит тоска по тем, кого уже нет, после сидеть на балконе подолгу. там маленький счастливый ребёнок, обняв коленки, заляпает слезами футболку и закроет глаза, потому что так ему не будет больше одиноко. возьми меня за руку и покажи, что там найдётся место. меж тех, кто научился видеть в кромешной не пустоту созвездий. и если мне там будет нелегко, я постараюсь, правда. даже если станет тесно. мне больно, и страшно об этом сказать, ведь это честно. боль — константа. боль — это факт. синоним ненависти, злости и меня впридачу. я никогда не могла остановить всё это, я не давала сдачи. мне не рассказывал никто, что бывает как-то в жизни иначе. здесь нет второго шанса, здесь не будет пересдачи. просто маленький счастливый ребёнок откроет глаза, встанет и пойдёт. стервятники страданий над головой уже не будут откровением, предчувствие его не подведёт. и ничего с ним не случится, он привык. он не умрёт. не разобьет коленки, он не упадёт. он просто встанет, вытрет слёзы и пойдёт.