Записки душегуба

Утро встретило нас тишиной, прерываемой только редкими каплями дождя по стеклу. Я проснулся от её дыхания на своей шее, горячего и влажного, словно она дышала огнём. Ума лежала рядом, её глаза смотрели на меня с такой интенсивностью, будто она читала мои мысли. — Ты не убежишь от меня, — прошептала она, её губы коснулись моего плеча, оставляя след, похожий на ожог. Я улыбнулся, чувствуя, как её пальцы скользят по моей груди, оставляя мурашки. — Никогда и не собирался, — ответил я, переворачивая её на спину. Мои руки скользнули в её волосы, грубые и спутанные после ночи. Её смех превратился в стон, когда я опустил голову к её животу, целуя кожу, как будто она была священной. — Мы могли бы начать всё прямо сейчас, — прошептала она, её голос звучал как обещание, как угроза. — Наши дети будут точно такими же, как ты, — сказал я, чувствуя, как её тело напряглось под моими губами. — Дикими? — спросила она, её руки впились в мои плечи, словно она пыталась удержать меня на месте. — Совершенными, — поправил я, срывая с неё последние остатки одежды. Мы двигались вместе, как два хищника, знающих, что друг без друга не выжить. Её ногти оставляли следы на моей спине, её дыхание становилось всё тяжелее. — Мы исчезнем, — прошептала она, её голос звучал как обещание. — Никто нас не найдёт. Я согласился, целуя её грудь, чувствуя, как её сердце бьётся под моими губами. Мы были здесь, в этой грязной квартире, где кровь на полу смешивалась с разлитым кофе. Полицейские за окном искали хозяина квартиры, но мы знали, что его больше нет. Мы были здесь, и мы начинали новую жизнь. С кровью, кофе и колыбельными.