Ну привет, любимый ублюдок

Мартинсон зашёл в морг, как в свою квартиру. Холодный воздух ударил в лицо, пахнущий формалином и смертью. Его пальцы скользнули по металлическим контейнерам, пока не наткнулись на нужный. "Джеймс Даррелл - 40288" — бирка, словно приговор. Он без лишних слов затянул тело в чёрный пакет, удобно уложив его на заднее сиденье своей машины. "Алло, я забрал его… готовь деньги," — его голос звучал спокойно, но внутри сквозила нервозность. Он не знал, с кем разговаривал. Единственное, что он знал — это женский голос, который всегда звучал холодно и насмешливо. "Ага… молодец… увидимся," — её смех, словно лезвие, скользнул по его голосовой связи. — "И да, Мартинсон… любопытной Варваре на базаре нос оторвали." С этими словами связь оборвалась. Мартинсон ехал, пытаясь не думать о её словах, но они крутились в голове, как заезженная пластинка. На повороте он чуть не въехал в столб, но вовремя вывернул руль. Когда он припарковался у назначенного места, закурил, пытаясь успокоить нервы. Но любопытство взяло верх. Он наклонился к заднему сиденью, потянулся к пакету. И тут же ощутил острую боль в шее. Пилочка для ногтей вошла точно в сонную артерию. Его пальцы судорожно сжались, глаза расширились. "Говорила же," — её голос прозвучал прямо у него за спиной. — "Любопытной Варваре на базаре нос оторвали." Она откинула его голову, словно ненужный мусор, и обошла машину. Открыв дверь, она вытащила пакет с телом. Её глаза загорелись, когда она развязала его. "Ну, привет, любимый ублюдок," — она улыбнулась, глядя на останки Хука. — "Давно не виделись, блять."