Метки
Описание
Бухаю в ночной час, и стихи пишу для вас.
Режиссер
30 октября 2025, 12:30
Двадцать лет —
вечность,
прожитая впроголодь,
мечта,
застрявшая в глотке комом.
Двадцать лет —
каждый день
как последний идёт,
чтоб выстроить кадров громадье искомых.
Я —
зодчий экрана,
чертивший эфиры,
в граните сценариев высекший страсть.
Этот фильм —
моя плоть,
мои нервы,
мои выкипевшие слёзы на часть.
А сегодня…
Блядь!
Дайте воздуху!
Горло —
судорогой.
В глазах —
пелена.
Мне вручили приговор под сурдинку офиса,
и режиссёром
назначена…
какая-то хуйня.
Этот тип —
родства кровососное зелье,
пустота,
ряженная в талант.
Для него мой сценарий —
дерьмо,
заскорузлая блёклая бредь,
которую в ящик швырнёт,
не прочтя и строки подряд.
Он жуёт свой бутерброд,
развалясь в кресле,
и слюнит мои титры жирной рукой.
Для него весь этот труд —
пыль,
несчастная забава,
чтобы выслужиться
перед шайкой продюсеров —
тупой.
А я-то…
Я верил!
Я глотал эту пыль кинопавильонов,
ночами жег себя
до тла!
Чтобы этот ублюдок,
этот жалкий подхалим,
мою душу,
как мусор,
в помойку подмял?!
Всё.
Конец.
Ни шиша.
Ни гроша.
Ни кадра в упор.
Жизнь —
выцветший кадр,
погребённый в архиве.
И решает всё —
простой разговор
между виском
и моею наганной линией.
Пиздец.
Даже боль
не сверкнёт острой блёсткой.
Просто щёлкнет курок,
как захлопнутая дверь.
И моя мечта —
этот выкидыш жёсткий —
разлетится мозгами
по стенам теперь.
Ни строки,
ни хэппи-энда,
ни — «Снято!».
Только пуля —
единственный катер,
что умчит
в беспросветность,
где нет ни брата,
ни продюсера,
ни этого дерьма
под названием «искусство»
на проклятом свете.
Что еще можно почитать
Пока нет отзывов.