Kas sa pole õnnelik?

      Сны не заканчиваются. С каждым разом они всё ярче, громче, более запоминающиеся. Настолько, что отчасти это уже перестаёт быть сном.       Он поглотит. Съест. Но как скоро? Надейся, что никогда. Его руки... такие холодные. Нить реальности ускользает ровно тогда, когда глаза закрываются.       Под ногами ничего, но впереди — слишком манящая комната. Такая знакомая. Но в памяти нет того, кому она может принадлежать. Не хочешь, но всё равно идёшь вперёд. Зачем? Его голос зовёт с собой.       Вопрос лишь в том, как далеко ты готов с ним зайти? А после того, что сделал? Хочешь ли ты вообще с ним идти?       На кровати с красными простынями лежит парень — расслабленный, в старых проводных наушниках и с потрёпанным плеером, лежащим на животе. Клетчатые чёрно-белые штаны и огромная бордовая футболка, от которой, верно, воняет сигаретами, уже сами за себя говорят о том, кто это, хотя лица и не видно. Его чёрные короткие волосы растрёпаны, на предплечьях видны синяки и шрамы.       Ты видишь, что он поворачивает голову в твою сторону? Но что делать? Бежать? Куда? Зачем? Ничего ведь не происходит. Почему же тогда чувство паники снова окутывает с головой? Что происходит?       «Бомгю... Снова пришёл?» — голос исходит откуда-то со стороны, но лицо человека проясняется с каждой секундой. Его тяжело не узнать, а особенно тяжко — не пугаться того, как он просто взмахивает рукой.       Зачем же тогда пришёл, если боишься? Разве ты никому не нужен, кроме него? Да, так и есть. Кто тебя такого может полюбить, если не он? Конечно же, никто. Так очевидно, что аж тошно смотреть на себя.       Перед глазами уже кухня. Так больно чувствовать снова спиной твёрдый бетон от резкого толчка в грудь. Неприрывный крик звенит в ушах, заставляя обхватить голову руками. Глаза мечутся по разным углам комнаты, ища пути отступления, пока не прилетает ещё один удар — прямо в живот, а затем ещё и пощёчина, пока не успеваешь прийти в себя.       Дыхание прерывистое. Мимолётный взгляд падает прямо на стеклянную бутылку на столе. Идеально. Его озадаченный взгляд только больше подначивает. Недолго думая, в руках уже оказывается холодное стекло.       Взмах такой лёгкий, почти ничего не значащий, но руки такие тёплые от собственной и чужой крови вперемешку. Истерический смешок срывается с губ вместе с дёргающимся глазом.       Он лежит на полу — абсолютно без чувств. Но ещё дышит. Как же жаль. Руки сами тянутся к ближайшему кухонному ножу. Перевернуть его на спину тяжело, но ты справляешься. Ты ведь стараешься избавить его от страданий, в отличие от него, не правда ли?       Первый удар не приносит никакого удовлетворения совсем. Второй лишь позволяет почувствовать, что его дыхание прекратилось, а колени уже мокрые от растекающейся по полу крови. Третьего было достаточно, чтобы удовлетворить собственную душу. Остальные четыре же были сделаны уже в порыве.       Воспоминания этого дня теперь твои до конца жизни. Прошу, не отвергай этот прекрасный сон. Ёнджуна ты уже не вернёшь. Жаль, но плюсы тоже есть.       Теперь он вечно спит рядом с тобой — такой тихий, холодный. Правда, кошмарами мучает до смерти. Но больше не смеет повышать на себя голос, не поднимает руку, лишь покойно спит с вырезанной улыбкой на его лице.       Жизнь ведь идеальна при таком раскладе. Разве ты не рад?