Палата №7

На следующее утро атмосфера в палате номер семь изменилась ещё до первого слова. На тумбочке лежала небольшая, аккуратная коробка. — Позов, — начал Сергей с нарочитой лёгкостью, — посмотрите, что мне прислали. Два билета. Мне, сами понимаете, сейчас не до концертов. Может, сходите? С тем же Шастуном. Дима остановился. Он понял всё сразу. Подарок. Очередной. Продуманный, точный — именно туда, где больнее всего. — Нет, — сказал он. Одно слово. Короткое, отрубленное. Сергей моргнул. — Что? — Я сказал — нет, — голос Дмитрия был низким, сдавленным. — Хватит. Прекратите это. — Прекратить что? — Матвиенко попытался сохранить привычную маску, но в глазах мелькнула тревога. — Это, — Дима резко указал на коробку. — Это постоянное заваливание подарками. Вы думаете, всё и всех можно купить? Что симпатию, внимание, даже… — он осёкся, — можно оплатить, как контракт? Тишина в палате стала плотной, почти болезненной. — Я не покупаю, — тихо сказал Сергей. — Я… не умею иначе. — Тогда научитесь, — жёстко ответил Дима. — Потому что иначе — нельзя. Он развернулся и вышел, чувствуя, как внутри что-то дрожит и ломается. Сергей остался сидеть, глядя на коробку, которая вдруг стала тяжёлой, как обвинение.