«Право на долго и счастливо»

(от лица Чарминга) Он вышел так же, как и тогда. Без страха. Без объявления. Просто распахнул дверь и посмотрел на меня так, будто я нарушил его покой. — Ты опять? — спросил он. В прошлой жизни я ненавидел это «опять». Теперь оно меня почти развеселило. — В этот раз — в последний, — ответил я спокойно. Он окинул взглядом рыцарей. — Много вас. — Они смотрят. Он фыркнул. — Я никуда не собираюсь. Я знал. В этом и была проблема. Он не стремился к власти. Он не хотел трона. Он просто жил. И однажды этого оказалось достаточно, чтобы мир выбрал его. Я шагнул вперёд. — Ты помнишь башню? — спросил я. Он нахмурился. — Какую башню? Разумеется. Он не знал. Он никогда не знал. Он не понимал, что однажды стоял на месте, которое принадлежало мне. Я снял плащ. — Ты живёшь в мире, который уже однажды разрушил. — Я тебя вообще впервые вижу, — ответил он. И в этом была вся суть. Для него я — никто. Для меня он — трещина во времени. Он двинулся первым. Грубый удар. Сила. Земля дрогнула под ногами. Я ушёл в сторону. Не потому что быстрее. Потому что уже прожил это. Он замахнулся снова. Я позволил ему приблизиться. Слишком близко. Он пытался прижать меня к стволу дерева. В прошлой жизни ему это удалось. В этой — нет. Я развернулся. Клинок скользнул по его боку. Кровь тёмная, густая. Он зарычал. — Я тебе ничего не сделал! — Именно, — сказал я. Он не понимает. Он не осознаёт, что своим существованием может отнять чужое будущее. Он идёт на меня с яростью, но без причины. Я иду с ясностью. Разница очевидна. Он хватает меня за плечо. Сжимает. Сила огромна. Но сила — не стратегия. Я бью коленом в его бок, выворачиваюсь, вхожу под руку. И наношу удар туда, где сердце должно быть защищено костью. Меч входит глубже, чем нужно. Он замирает. Глаза широко раскрыты. Не от страха. От недоумения. — Почему? — хрипит он. Я наклоняюсь ближе. — Потому что это было моё. Он пытается что-то сказать. Но кровь уже заполняет рот. Он падает тяжело. Земля принимает его так же равнодушно, как и в прошлый раз принимала меня. Туман медленно закрывает всё. Я стою над ним. Не чувствую триумфа. Только завершённость. Рыцари молчат. Я достаю кинжал. Отрезаю голову аккуратно. Символы важны. Истории любят доказательства. Мать дала мне флакон. Прозрачная жидкость, пахнущая ладаном и холодом. Я обрабатываю срез. Голова сохранится. Десять дней пути. И ни одна нить больше не дрогнет. Я смотрю на домик. На болото. На место, где однажды родилась случайность. Теперь здесь тишина. Я возвращаюсь к коню. История больше не имеет альтернативы. В этот раз сказка будет принадлежать мне.