Сборник очень старых текстов по Белому Кресту

Ядрено-голубая, разве что не флуоресцирующая, жидкость в бокале для мартини могла бы охарактеризовать жизнь Шульдиха так метко, как не снилось ни одному аналитику в штабе РКц. Иногда телепату казалось, что полынь преследует его. Он родился на ферме близ Кёльна. Их небольшой деревянный домик находился на отшибе, а его дар проснулся слишком рано и большую часть своего детства Шульдих провел в полях, дыша горечью полыни и досадуя на то, что от людей у него начинает болеть голова и путаться мысли. Потом в РКц руки мадам Рутт пахли полынью и болью. Она любила проводить пальцами по его лицу, перед тем как включить электрошок. Стимулирование дара – исключительно неприятная процедура. Когда он вырвался на свободу и впервые пил за то, чтобы стены РКц рухнули как можно скорее, это оказался абсент. Недостижимые мечты. Дрянь. И теперь эта дрянь снова появилась в его жизни. И пусть полынь его сердца носит глок в кобуре, от горечи никуда не деться. — Шульдих! Я же просил не нажираться... — Кроуфорд раздражен и не видит ни одной причины, чтобы скрывать своё отношение к происходящему. Телепат гортанно смеется и поворачивается на высоком стуле к напарнику. Смех обрывается так же быстро, как и появился. Словно тумблером щелкнули. Кроуфорд держит в руках цветы. Бархатные бордовые розы. — Тебе Катти просила передать. С днем рождения, — говорит он и практически насильно впихивает букет в руку телепата. Шульдих вздрагивает, напоровшись на шипы. Его губы растягиваются в змеиной улыбке. — Ты дарила мне розы, розы пахли полынью... — шепчет он. — До завтра Кроуфорд. У меня день рождения. Он отворачивается к барной стойке, больше не обращая на напарника никакого внимания. Пальцам влажно.