недостихи

о да, я вижу: ты — один из тех, кому по жизни хочется трагедий, и драм (без бейса), пошленьких страстей. от яркости их крыша так и едет. о да, я вижу: пакостный коктейль ты намешал в убогой черепушке, и так решил, не обкусав локтей, по ложке заливать его нам в ушки — но ты не Пушкин. и не Гончарова. рифмуешь сотый раз одно и то же: как ты, страдалец, слаб и очарован, зачерпывая гнилостное ложкой. и твой наркотик — каша из клишейных гормоно/слово/чувство-извержений. зависимый от примесей мошенник, твоя строфа смердит на полсаже́ни. ты окружён — хоть много раньше сломлен — фанатами скандальных рандеву, твои стихи — что грязная солома под спинами резвящихся в хлеву; и, хлюпая нутром своим гнусавым, /быть может, так и надо — се ля ви/ ты тужишься и бесхребетно славишь сопливо-жалкий суррогат любви.