Селфхарм II. Пульс.

Эоны дней слились в мучительно долгие эпохи тления. Время в стенах «дома на дне Преисподней» текло иначе. Миллионы «заданий» с форума, возможно, поступающие на него одновременно, сочились каплями медленного яда, по нескольку в день — сообразно исполнимости — с экрана ноутбука Мелькора. Мелькор платил по своим счетам, Маэдрос укрывал его одеялом. И вот Мелькор наконец почти расплатился. Почти. Изломанный, бесконечно усталый, Мелькор заглядывает в глаза Маэдроса с ужасом, адресованным лично ему. С ужасом, что тот откажет. — Я в шаге от того, чтоб выйти отсюда, — буднично роняет он. — Не сомневайся: я давно оставил идеи власти и величия, слишком высока цена. Я хочу просто пожить. Но я... — Мелькор судорожно сглатывает, — должен закрыть последний долг. Долг тебе. Я сильно задолжал, да. Твой черед писать на форум. Если ты не сделаешь этого, я паду вниз. В те мясорубочные чаны. С пороге почти выплаченной свободы. Маэдрос замирает. Да, Моргот ему задолжал. На десяток веков боли хватит. И это его последний долг в шаге от свободы... или от мясорубки. Но... писать — на форум? «Задания»?! И наблюдать лично, как они будут исполнены? Маэдрос стоит перед ноутбуком, и сияние экрана выхватывает из темноты его лицо — застывшую маску из шрамов, которых нет на коже, но которые прожжены в самой сути.