Сталкинг

Все эти придурошные решили созвониться. Кто-то сидел с камерой под таким углом, что был виден лишь подбородок, кто-то (Джей-Джей) демонстративно показывал кусочки заученных элементов для будущего конкурса, а кто то не включал вебку. Юра сидел по аудио. Не то чтобы он стеснялся. Просто сейчас он валялся на кровати в белоснежной пижаме с голубыми крапинками, растрёпанный после душа, и демонстрировать это сборищу фигуристов желания не было никакого. Особенно Виктору. — Юриооо, включи камеру! — Иди нахуй. — Юрио, тебе всего пятнадцать, не стоит использовать такой лексикон! - Виктор через экран выбешивал своим наставничеством. — заебал уже, я тебе лицо сломаю если ещё раз назовёшь меня так! — Ладно-ладно. На фоне зло выдохнул Юрий, он ненавидел когда его имя как либо коверкают. Где-то на фоне заржал Жан-Жак. — Он даже через аудио заставляет людей вокруг обосраться. — Потому что он злой, — заметил Лео. — Потому что вы все бесючие. — А Отабек? — неожиданно спросил Пхичит. На пару секунд повисла тишина. — Отабек нормальный. — АХАХАХАХАХА! — ... - Алтын нахмурился не совсем понимая что среди всех именно его назвали нормальным. (Он ужин готовит, ему не до болтовни) — нормальный или ахуенный? Чё то ты странно с ним себя ведёшь а? — Завалитесь уже. Юра перевернулся на бок и уткнулся лицом в подушку. И зачем он вообще согласился на этот созвон? Пока остальные спорили о какой-то ерунде, телефон коротко завибрировал. Уведомление. Потом ещё одно. И ещё. Плисецкий лениво открыл экран. Под последней фотографией появилось несколько новых комментариев. Большинство были обычными. Поздравления. Смайлики. Просьбы выложить ещё фото. Но один комментарий почему-то сразу бросился в глаза. "Тебе идёт белый цвет." Юра нахмурился. Фотографий в белой одежде он сегодня не выкладывал. Да и вообще ничего не выкладывал с самого вечера. — Хм. — Чего там? — спросил Отабек. — Да фигня какая-то. Юра заблокировал экран и отбросил телефон на соседнюю подушку. Наверное, какой-нибудь очередной странный фанат. Их у него и без того хватало. Сам Плисецкий развалился на кровати, устроив ноутбук у лица. Если бы карьера фигуриста вдруг не сложилась, он, наверное, попытался бы стать киберспортсменом. По крайней мере, играть он любил. Очень любил. Правда Яков после таких заявлений обычно начинал рассказывать про дисциплину, тренировки и прочую воспитательную мозгожуйку — Эй, Юри, — подал голос Кацуки. — Планируешь приехать в Японию? — Зачем мне это? — Ну... в прошлый раз как-то не очень получилось встретить тебя из России. — Ага. — Поэтому было бы здорово увидеться ещё раз. — И ради этого мне лететь через полмира? — Не через полмира... — Да мне без разницы. Где-то на фоне послышался смех. — Я вообще не понимаю, почему мы обсуждаем Японию, — встрял Жан-Жак. — Встречаться надо во Франции. — Нет-нет, в Таиланде! — тут же возразил Пхичит. — Казахстан, — спокойно сказал Отабек. — Россия, — буркнул Юра. — Ты просто не хочешь никуда лететь. — Ради таких идиотов никто не захочет лететь куда то в жопу мира. — Хоть кто-то честный. Фигуристы продолжили разговор. А телефон снова что-то пришло. Юра нащупал его где-то в одеяле, вытащил наружу и мельком посмотрел на экран. Телеграм. Интересненько. Туда ему вообще мало кто писал. Во-первых, большинство знакомых общались через другие мессенджеры. Во-вторых... Юра сам поставил лимит в двести звёзд за сообщение. Чисто из принципа. Ну и потому что ему надоело разгребать тонны фигни от незнакомцев. Кто вообще будет платить за одно сообщение? Какой уровень придурошности для этого нужен? Хмыкнув, он открыл уведомление. Похоже, кто-то всё-таки нашёлся. — Чего там? — спросил Пхичит из ноутбука. — Да какой-то гений мне в телеграм написал. — Покажи! — Ещё чего. Юра открыл чат. Аккаунт был ему незнаком, без фотографии и без описания. Сообщение было всего одно. И почему-то это сразу показалось ему немного странным. "Наконец-то получилось написать." Юра всё-таки включил вебку на ноутбуке и поднёс телефон к камере. — Что ответить? На экране чата красовалось всего одно сообщение На пару секунд все затихли. — Жутковато, — первым сказал Лео. — Да ладно тебе, — отмахнулся Жан-Жак. — Может, человек просто давно хотел написать. — За двести звёзд? — хмыкнул Юра. — Тоже верно. — Напиши "соболезную", — предложил Пхичит. — Почему соболезную? — Не знаю. Смешно. — Не смешно. — Тогда напиши "поздравляю". — С чем? — С тем, что получилось. — Пхичит, заткнись. На фоне послышался смех. — Напиши "кто ты?" — предложил Юри Кацуки. — Скучно. — Пошли его на три буквы. - предложил Жан-Жак — Эй, своих фанатов нахуй посылать будешь, я своими дорожу. - Юрий задумчиво глянул в телефон. — Напиши просто то, что первое в голову придёт. — подал идею Отабек, не глядя в сторону телефона. Юра задумался на пару секунд. Потом быстро набрал сообщение. Юра Плисецкий: «сочувствую» И отправил. — Вот. — Это буквально то же самое, что я сказал! — возмутился Пхичит. — Но лучше. — Нет! Телефон почти сразу завибрировал снова. Ответ пришёл быстрее, чем ожидалось. «Спасибо.» — ХАХАХАХАХА! — первым не выдержал Жан-Жак. — Человек серьёзно ответил! — заржал Лео. — Ладно, это уже смешно, — признал даже Витя. На экране снова появилась надпись. печатает... — Да сколько же денег у этого чела... Юра удивлённо уставился на экран. Двести звёзд за первое сообщение. Ещё двести за второе. Ради переписки с ним. Либо человек был очень богатый, либо был долбаёбом. Хотя одно другому никогда не мешало. Телефон снова завибрировал. «Заберёшь подарок оттуда?» На несколько секунд повисла тишина. — Чего? — нахмурился Юра, демонстрируя экран своего телефона на камеру. — Какой подарок? — спросил Юри Кацуки, вглядываясь через плечо Виктора в экран. — Без понятия. Плисецкий перечитал сообщение ещё раз. Ни адреса, ни фотографии, ни объяснений. Будто собеседник продолжал разговор, который уже давно шёл. — Может, он не тебе пишет? — предположил Лео. — За четыреста звёзд ошибся чатом? — Тогда он очень талантливый. — Это да. Юра быстро напечатал ответ. Юра Плисецкий: «откуда» Сообщение улетело. Почти сразу появилась надпись. печатает... Потом пропала. Снова появилась. А потом снова пропала, будто человек был не уверен в своём ответе...ещё бы, за одно сообщение все таки 200 звёзд нужно платить. — Господи, роди уже, — пробормотал Юра. Наконец пришёл ответ. «Из магазина.» — Какого ещё магазина?.. Юра нахмурился ещё сильнее. Что-то в этом сообщении ему не понравилось. Очень не понравилось. Потому что пару часов назад он действительно заходил в магазин после пробежки. И почему-то сейчас эта мысль уже не казалась такой забавной. — Че там? — Отабек нахмурился, глядя на то, как Юра быстро что-то печатает в телефоне. Никто, кстати, особо не обратил внимания на его мокрые волосы и пижаму. — Да ничего, чел просто шутит, — пожал плечами Юри, и, даже не глядя, на ощупь закрыл ноутбук. На этом звонок и прервался. Группа сначала несколько секунд молчала, будто никто не понял, что вообще только что произошло, а потом обсуждение продолжилось как ни в чём не бывало — снова начались споры о том, в какой стране и каком городе им всё-таки встречаться. Будто ничего странного и не было. Юра тем временем наспех начал одеваться. Футболка, худи, штаны. Вся одежда была мятой, будто одежду смяли и засунули в чью то задницу. — Деда, я на пробежку, — бросил он уже на ходу. Блондин положил ключи в карман худи и только-только переступил порог квартиры, как сзади на его голову легла знакомая тяжёлая ладонь. — У тебя волосы влажные, — спокойно сказал дед. — Заболеть что ли хочешь? Юра даже не успел огрызнуться. На голову ему тут же натянули тёплую шапку. — Эй… — Никаких «эй». На улице не лето. Юра фыркнул, но шапку не снял. — Я на пробежку вообще-то. — Вот и беги, — отрезал дед. *** Юрий побежал в сторону того самого магазина. Далеко не близко, поэтому приходилось поднажать, ноги сами перешли на более быстрый темп, дыхание стало ровнее, а мысли почему-то только сильнее путались. Сообщений больше не приходило. Тишина в телефоне раздражала даже больше, чем любые странные уведомления. Юра сам не понял, зачем он вообще нажал на звонок. Типа спросить, что за магазин? Хотя он и так уже знал. Глупо. Но палец уже нажал. Гудок, второй, третий. Трубку взяли. — Алё? — Юра приложил телефон к уху, не сбавляя темпа. А в ответ лишь тишина. Через пару секунд послышались какие то шуршания и дыхание. Чьё-то тяжёлое, глубокое дыхание. Слишком близкое. Слишком...неприятное. Юра сбился на полшага. — Эй… — он нахмурился. — Кто это? Дыхание на линии стало чуть громче. И всё ещё ни одного слова. Подростку не на шутку стало не по себе. Он резко сбавил темп, но не остановился, было неприятное чувство преследования. И тут в голове всплыло то, о чём он обычно не любил думать. Когда он был ещё в группе новичков, старшие иногда рассказывали всякие истории. Полушутя, полусерьёзно. Про фанатов, которые переходят границы. Про хейтеров. Про людей, у которых с головой явно что-то не так. Про сталкеров. Тогда это казалось просто страшилками для ночных разговоров. Теперь же, почему-то, эти истории звучали слишком близко к реальности. Юра сглотнул. — Эй… — повторил он уже жёстче. — Ты вообще кто? В трубке снова было только дыхание. Глубокое. Ровное. Как будто человек просто стоял где-то совсем рядом и слушал. И от этой мысли у Юры неприятно кольнуло где-то под рёбрами. Он резко посмотрел по сторонам. Улица была почти пустая. Фонари. Дорога. Пара машин вдалеке. И больше ничего. Но ощущение, что за ним наблюдают, никуда не делось. Он резко сбросил звонок и, не сбавляя шага, вошёл в магазин. Дверь тихо звякнула колокольчиком над входом. Внутри было почти пусто. Пара людей у полок, кто-то лениво выбирал напитки, кассир за стойкой явно уже боролся со сном, опираясь на локоть и уставившись в одну точку. Обычная поздняя тишина. Слишком обычная, если честно. Юра медленно огляделся, задерживаясь взглядом на каждом углу, на каждой полке, на каждом чёртовом холодильнике. Никаких подозрительных людей. Никаких намёков на какой то “подарок”. — И где же этот «подарок»… — пробормотал он себе под нос. Он сделал пару шагов внутрь, вглубь магазина, всё ещё чувствуя, как в кармане слегка вибрирует телефон. Но новых сообщений больше не было. Только тишина и это странное ощущение, будто его заманивают в какую то ловушку. — Вам не оставляли какую-нибудь посылку?.. — Юра подошёл к кассе и чуть наклонился вперёд. Кассир медленно поднял взгляд, явно недовольный тем, что его почти сонный покой кто-то посмел нарушить. — Имя. — А… — Ваше имя, — повторил кассир уже раздражённее. Юра закатил глаза. — Юрий Плисецкий. Пауза. Кассир ничего не сказал, только тяжело выдохнул, нагнулся куда-то под стойку и вытащил коробку. Протянул её через прилавок. — Держи. Юра взял её, слегка нахмурившись. Обычная коробка, без адреса и без имени отправителя, вообще ничего. И ещё… подозрительно лёгкая. Он повертел её в руках. — Это всё? Кассир уже снова смотрел в пустоту, явно возвращаясь в свой прерванный сон. Юра молча отошёл от кассы, с коробкой в руках. Снаружи она выглядела слишком обычной, чтобы быть нормальной. И слишком странной, чтобы быть случайной... "Блин, зачем вообще из этого делать драму?" — подумал Юрий. Фанат просто хотел подарок оставить. Юра даже подумал, что настоящие подарки приятнее, чем онлайн-подарки в тиктоке или стримах. Всё-таки там могут быть нормальные, приятные вещи. Даже если коробка лёгкая — это не значит ничего странного. Может там какие-то письма, одежда, или мелкие штуки, брелоки, стикеры, что угодно. Люди ведь правда иногда дарят странные, но тёплые вещи. Ладно, зачем гадать. Придёт домой — откроет.