Смотреть снизу вверх

Я выхожу от Саши. Дверь закрывается. Я стою на лестничной клетке. Лампочка мигает. Холодно, но не так, как на улице. Я не ухожу. Сажусь на ступеньку. Обхватываю колени руками. В голове его лицо. «Уходи». Не крикнул. Не вытолкал. Сказал тихо. Устало. Он не злой. Он просто не знает, что делать. Я понимаю это. Но всё равно больно. Сижу. Слушаю тишину. За стеной - его жизнь. Его шаги. Он ходит по квартире. Туда-сюда. Потом тишина. Может, сел. Может, курит. Я достаю телефон. Несколько пропущенных от Стаса. Я сбрасываю. Потом выключаю телефон совсем. Не сейчас. Я просто сижу. Минуту. Пять. Десять. Слёзы текут сами. Я не вытираю. Потом встаю. Подхожу к его двери. Останавливаюсь. Можно позвонить. Сказать: «Я дурак, прости, не надо было». Но я не звоню. Потому что я сказал правду. И он сказал правду. А правда иногда просто не совпадает. Я поворачиваюсь. Спускаюсь на один пролёт. Сажусь там. Ближе, чем на улице. Дальше, чем в его квартире. Я буду здесь. Недолго. Или долго. Я не знаю.