The Winds Of Changes

Пьянящий вечер и сладкая ночь резко перешли в разбитое утро. Тяжёлым, тёмным небом началось утро "Мирелла". С ощутимым усилием открыв глаза, мужчина резко зажмурил их от яркого света. -Ох, б**ть, еб****й рот... Че за на**й?! Поднять руку, чтобы смахнуть грязь предстало испытанием. Похмелье не щадило. -Сука, бл*дская водка, обещал же на**й, что брошу. Воды сука.. , - "Мирелл" не сдерживался в абсценной лексике. Взяв остатки воли в кулак, а возможно и наоборот, мужчина потянулся до рюкзака. Рыская, словно крыса в мусором баке, с каждой секундой "Мирелл" тратил драгоценные силы на продолжение своего существования. Но усердный труд приносит плоды - бутылка с водой была найдена. Осталось самую малость - достать из рюкзака. Преодолевая сопротивление многочисленных атомов и молекул, цель была триумфально достигнута. На волне успеха с пробкой мужчина разобрался быстро и вот уже вода льётся в рот, на лицо, в глаза - куда придётся. -Ох бл*ть хорошо, да, п**да как хорошо! - с придыханием хрипел "Мирелл". Напившись первоначально, мужчина вернулся в исходное положение. Глаза устремились в небо. Не от проницательной мысли, а от невозможности посмотреть в другое место. -Облака х**ня сегодня, - вместо тысячи слов о тленности бытия прохрипел он. Смотреть действительно не было на что. Скоро пойдёт дождь. Однако укрытие казалось надёжным. Даже несмотря на то, что ель была потрепана, своими ещё живыми лапами она прекрасно закрывала от дождя. Однако от других прелестей небесной канцелярии не спасала совершенно. Но все это перестало иметь даже прошлое иллюзорное значение, когда в животе стало крутить. Дело было явно не в голоде. Есть не хотелось. Хотя следовало. Через пару секунд дошло осознание. С невероятной тяжестью перевернувшись несколько раз, лицо слегка повисло над небольшой канавкой. В ту же секунду со рта, сопровождаясь ужасно острой болью, вышла черно-красная рвота, помешанная с желудочным соком. Затем ещё, и ещё. Ощущение, что вышло не меньше 300 мл жидкости. -И это от еб**их 100 грамм, серьёзно на**й? Но стало легче, ненадолго. Температура тела явно упала. Измерить, понятно дело, нечем, но до того ощущался жар, хотя на улице слегка выше 0. Ноябрь не радовал. Справедливости ради, в таких условиях никакой месяц радовать не будет. Двигаться куда либо в таком состоянии было бесполезно. Более того, сил на то, чтобы преодолеть хоть сколь заметное расстояние, совершенно не хватало. А на этом месте было терпимо. Не лучшее явно. Терпимо. Как и вся жизнь после. То хрупкое равновесие, когда одно случайное событие может повернуть ситуацию вспять. Терпимо. Вскоре пошёл холодный, совершенно неприятный ноябрьский ливень. Ситуация была бы совсем грустная, если во время скитаний на одном складе не было обнаружено несколько пачек аварийных одеял. Одного явно мало, а вот два за раз - практически люкс условия. По крайней мере, было тепло. Да, так себе комфортно. Но тепло. В таких условиях ценишь любые издержки минимального комфорта. Несколько раз мужчину вытошнило в течении дня. Каждый раз это было что то чёрно-красное, густое, но не кровь. Что то незнакомое. Каждый раз тошнить этим было больно. Иногда слезы сами текли из глаз. Но это стоило того, после рвоты было небольшое облегчение. К вечеру стало даже немного лучше. Удалось немного поесть. Пару батончиков - абсолютно посредственная еда, но лучше, чем ничего. Под ночь "Мирелла" взяла тревога. Он, отойдя от пьяного угара, начал размышлять, почему его от, скажем прямо, совсем небольшой дозы алкоголя рвало чёрным. Ни едой, ни воздухом объяснить самому себе не вышло. Раньше такого происшествия замечено не было. Оставался один вариант. И это были плохие новости.