Гость

Все люди в доме были мертвы. И не люди тоже. Я тяжело дышал, стирая окровавленной рукой пот со лба, а другой держа старый отцовский дробовик. По всему дому валялись трупы с дырами в разных частях тела - последствия моей паранойи. Из-за жары все они скоро начнут мерзко вонять, но сейчас я ощущаю лишь густой металлический запах крови и тошнотворное ощущение пустоты внутри. Воспаленный мозг только сейчас заботливо подсказывает что ночью у меня не будет аргумента, чтобы вновь прогнать мерзкого бледного монстра, регулярно приходящего чтобы когда-нибудь добиться моей ошибки и проникнув в дом, мучительно убить меня. Ошибку я совершил пять минут назад...

***

Солнце село за горизонт и дневная жара сменилась более приятным теплом. Я собрал все трупы в мешки и вышвырнул куда-то за дом, чтобы утром солнце всё сожгло. Не успеваю я отойти от двери, как по дереву раздаются три уверенных стука. Сердце пропускает удар, а может и несколько, прежде чем запустить горячую кровь и адреналин по всему телу. Я обернулся на дверь, пытаясь сквозь панику вспомнить, куда положил дробовик, но память подводит. Приблизившись к порогу, я взглянул в глазок, чтобы увидеть там тошнотворно улыбающуюся морду и полуобнажённое тело, слишком кривое и несуразное, чтобы принадлежать человеку. Монстр глядит прямо в глазок, дожидаясь пока я выдам своё близкое присутствие, но я замираю на месте, слушая отчаянное и кажется, слишком громкое биение моего сердца. Бледный гость стоит ещё около минуты, а потом ухмылка сменяется оскалом - я знаю что ты там стоишь, от тебя несёт кровью за километр... - тварь тянет это с наслаждением, выводя меня на ещё большие нервы. я делаю два шага назад, когда этот же мерзкий голос с оттенком насмешки произносит - ты один? сегодня я не слышу признаков других жильцов~ - я слышу как он тихо смеётся, но смех больше напоминает хрип. хочется сказать что-нибудь едкое, но всё, что у меня получается, это выплюнуть «Уёбывай отсюда, мразь!». Смех прекращается, я гляжу в глазок. Теперь Бледный не улыбается, его лицо выражает театральное недовольство, а в следующую секунду на дверь обрушивается удар такой силы, что полупрогнившее дерево жалобно скрипит. Я почти отпрыгнул, кое-как удержав равновесие и судорожно вспоминая... «куда же всё-таки я положил ёбаное ружьё?!». Наконец мозг подсказывает что путь к хотя-бы небольшому спасению лежит на столе кухни и я срываюсь туда, под звуки ударов по двери...