ГРЕТЕЛЬ

То, как Энола горевала, не было громким. Оно никогда не было громким. Её горе не было тем, что показывают в кино — с надрывными рыданиями, с падением на колени под дождём, с криками в пустоту, которые эхом разносятся по безразличному небу. Это не был крик во тьме, обращённый к тем, кто мог бы её услышать и прийти на помощь. Это не был плач, адресованный тем, кто её любит и кто мог бы заключить её в объятия, утешить, покачать, как в детстве, и пообещать, что всё наладится. Это не был надрыв из слёз и извинений — слёз, которые льются рекой и приносят хоть какое-то, пусть временное, облегчение, и извинений, которые шепчут в пустоту, надеясь, что их услышат те, кого больше нет. Вместо этого её скорбь была совершенно иной. Она была тем, что Энола про себя — и только про себя, потому что она никогда ни с кем не делилась этими мыслями, — любила называть «тихим убийцей». Это было не поэтическое преувеличение, не метафора, придуманная для того, чтобы звучать драматично. Это было самое точное, самое клиническое, самое безжалостно честное описание того, что с ней происходило. Её горе не кричало. Оно не плакало. Оно не требовало внимания. Вместо этого оно терпеливо, методично, почти по-деловому душило её по ночам, словно невидимый, бесцветный, не имеющий запаха яд, который просачивается в лёгкие при каждом вдохе — медленно, незаметно, капля за каплей заполняя альвеолы, вытесняя воздух, пока дышать не становится почти невозможно. Она просыпалась посреди ночи с ощущением, что на её груди сидит кто-то тяжёлый — не человек, не существо, а само горе, принявшее физическую, осязаемую, давящую форму, — и не может сделать ни вдоха, ни выдоха, пока невидимая хватка не ослабнет сама собой. Она чувствовала, как его холодные, липкие, невидимо-грязные руки — руки, которые, казалось, состояли из чистой, концентрированной скорби, сгустившейся до материального состояния, — обхватывают её едва бьющееся, израненное, покрытое трещинами сердце. И она чувствовала, как эти руки сжимаются. Медленно. Мучительно. С той же неумолимой, геологической неизбежностью, с какой сдвигаются тектонические плиты. Они сжимались до тех пор, пока её сердце не начинало трепыхаться, как пойманная в силок птица, готовое разорваться на тысячу мелких, кровоточащих осколков от одного только давления. И всё же — несмотря на всю эту невидимую, беззвучную агонию, — она не произносила ни звука. Ни единой мольбы о помощи. Её губы оставались плотно сжатыми, а глаза — широко открытыми, устремлёнными в потолок, по которому бежали трещины, такие же, как в её сердце. Её скорбь была безмолвной, тотально, абсолютно безмолвной, и именно поэтому другие — учителя, одноклассники, соседи, даже некоторые члены семьи, — смотрели на неё и думали, что её не существует. Они видели перед собой спокойную, собранную, иногда даже улыбающуюся девушку с розовыми прядями в светлых волосах и острым языком, и они делали вывод — такой удобный, такой успокаивающий, такой глубоко ошибочный вывод, — что с ней всё в порядке. Что она справилась. Что она сильная. Что она, возможно, даже не так уж сильно и переживала. Они смотрели на несокрушимую, выкованную из чистой воли и гордости маску на её лице — маску, которую она надевала каждое утро, как доспехи, перед выходом из дома, — и не слышали оглушительных, душераздирающих криков и отчаянных, захлёбывающихся мольб о помощи, которые безостановочно звучали у неё в голове. Они видели саркастичную, язвительную, неуязвимую Энолу и решали, что эта Энола — и есть настоящая. Что она в порядке. Что она не нуждается в утешении. Что ей не нужно звонить по вечерам и спрашивать, как у неё дела. Что она справится сама. Они часто — слишком часто, до обидного, до боли часто — задавались вопросом, любила ли она усопших вообще. Этот вопрос никогда не произносили вслух, но Энола видела его в их взглядах. Видела, как они переглядываются, когда она не плачет на годовщину чьей-то смерти. Видела, как они замолкают, когда она входит в комнату после того, как они обсуждали её «холодность». Видела, как они пожимают плечами, не находя объяснения тому, что кажется им эмоциональной глухотой. Они отказывались понимать — или, возможно, просто не могли понять, потому что их собственное горе работало иначе, громче, заметнее, — правду о том, как она горюет. О том, что её горе не менее реально от того, что оно молчит. О том, что её любовь не менее сильна от того, что она не выплёскивает её наружу. И, наверное, думала Энола иногда — в те редкие, тихие моменты, когда она позволяла себе задумываться об этом, — возможно, это её собственная вина. То, что она так закрыта. То, что она возвела вокруг себя стены такой высоты и такой толщины, что никто не может за них заглянуть. Никто не увидит, что тебе больно, если ты сама этого не позволишь, — это было её кредо, её самый главный, выстраданный жизненный принцип. Если ты не покажешь им свою слабость, они не смогут использовать её против тебя. Если ты не заплачешь при них, они не смогут жалеть тебя. Если ты будешь улыбаться достаточно широко, они поверят, что ты счастлива, даже когда ты умираешь внутри. Это была броня, которую она носила годами — задолго до того, как родители погибли, — и теперь, когда они ушли, эта броня стала её второй кожей. Даже в эту самую минуту, прямо сейчас, она горевала. Прямо здесь, на кухне своего дома, в окружении сестры и лучшей подруги, за вечерней суетой, которая должна была казаться нормальной и уютной. Она горевала, и никто об этом не знал. Хотя Бонни и Елена, две девушки, которые знали её лучше всех в этом мире, никогда бы об этом не догадались, даже если бы смотрели на неё в упор. Они были слишком заняты — слишком поглощены собственными заботами и приготовлениями к этому дурацкому ужину, устроенному в последнюю минуту по инициативе Елены, — чтобы заметить, как мелко, едва заметно, почти невидимо трясутся её руки, когда она берёт в ладони тонкий, почти невесомый фарфор их матери. Это была одна из немногих вещей, которые остались от Миранды Гилберт — изящная фарфоровая супница, расписанная вручную нежными, полупрозрачными розами по краю, которую мама доставала только по особым случаям. Энола держала её сейчас в руках — так осторожно, словно это была не супница, а живое, дышащее существо, — и чувствовала, как её пальцы дрожат, не от холода, не от слабости, а от того самого внутреннего напряжения, которое никогда её не покидало. Или как её мысли, обычно такие острые, сфокусированные, цепкие, уплывают куда-то в далёкие-далёкие края, оставляя её тело здесь, на кухне, в то время как её сознание блуждает по коридорам памяти, где ещё звучат мамины шаги и папин смех. Ни Бонни, ни Елена не заметили ни того, ни другого. Они были слишком заняты. Всё из-за этих дурацких планов насчёт ужина. По словам Елены, которые она изложила Эноле с той же страстной, убедительной интонацией, с какой обычно излагают государственные перевороты, Бонни не нравился Стефан. Точнее, Бонни испытывала к Стефану то, что Елена дипломатично называла «необоснованной неприязнью», а Энола про себя называла «здравым инстинктом самосохранения, который почему-то напрочь отсутствует у моей сестры». Эта вражда — или, скорее, этот односторонний, холодный, напряжённый антагонизм, поскольку Стефан, казалось, вообще не понимал, что он кому-то не нравится, — между лучшей подругой и парнем категорически не устраивала Елену. Она не могла спать спокойно, зная, что два важнейших человека в её жизни не ладят. Так что она решила — в своей обычной, немного наивной, но бесконечно искренней манере, — что дружеский, непринуждённый ужин в домашней обстановке станет самым быстрым, самым эффективным и самым дипломатичным способом заставить их отложить в сторону эту, судя по всему, совершенно одностороннюю неприязнь, разобраться в своих разногласиях и, возможно, даже найти общий язык. Энола, услышав этот план, только хмыкнула и заметила, что если Елена планирует решать все конфликты в своей жизни ужинами, то к тридцати годам она либо станет профессиональным дипломатом, либо откроет ресторан. Сама же Энола была здесь исключительно ради еды и драмы. В конце концов, отказываться от бесплатной пасты было бы просто глупо, а отказываться от возможности понаблюдать за тем, как Бонни будет испепелять Стефана взглядом через стол, пока Елена отчаянно пытается делать вид, что всё нормально, — ещё глупее. Это был бесплатный ужин и бесплатное развлечение в одном флаконе, и Энола, будучи человеком практичным, не собиралась упускать такую возможность. Так что она внесла свой скромный, минимально необходимый вклад в общее дело: накрыла на стол — расставила тарелки, разложила приборы, поставила стаканы, — а затем уселась на своё привычное место и стала внимательно, с интересом натуралиста, наблюдающего за жизнью диких животных, прислушиваться к идущему разговору, попутно поедая картошку из открытого, уже изрядно опустошённого пакета с чипсами, который Елена по неосторожности оставила на столе без присмотра. Всё остальное — готовку, сервировку, попытки разрядить обстановку, — она великодушно оставила на них. Не то чтобы они это заметили, впрочем. Они были полностью, тотально, абсолютно поглощены беседой, и Энола со своими чипсами и своим молчаливым горем была для них лишь частью фона, как кухонный комбайн или висящий на стене календарь. — Ты только объясни мне это, — горячо, с той особой, требовательной интонацией, которая появлялась у неё всякий раз, когда она сталкивалась с чем-то, не поддающимся рациональному объяснению, говорила Бонни, нервно помешивая что-то в кастрюле на плите. — Прошлой ночью я сидела дома, смотрела «Девять-О» — ну, знаете, тот дурацкий полицейский сериал, который показывают по средам, — и вдруг началась рекламная пауза. И я такая, ни с того ни с сего, просто потому что какая-то мысль мелькнула у меня в голове: «Спорим на что угодно, сейчас покажут ту самую рекламу телефонов. Ту, с парнем и девушкой». И точно — бац! — через секунду на экране появляется та самая реклама: парень и девушка, они сидят на скамейке в парке, он внезапно улетает в Париж по работе, она грустит, он летит обратно, они фоткаются на фоне Эйфелевой башни, счастливый конец, все рыдают. Как я могла это предсказать? Как? Это же просто реклама! Её не показывали до этого целый час! — Ой, да брось, Бонни, — закатила глаза Елена, продолжая резать салат и даже не поднимая взгляда от разделочной доски. Её голос звучал с той особой, снисходительно-разумной интонацией, которая всегда немного бесила Бонни. — Эту рекламу крутят без остановки. Буквально без остановки. Каждые десять минут. Во время каждого рекламного блока. На каждом канале. Ты могла просто подсознательно запомнить закономерность. Твой мозг уловил ритм рекламных пауз, и ты сделала обоснованное предположение, даже не осознавая этого. Это не магия. Это статистика. — Ладно, ладно, — не сдавалась Бонни, и в её голосе зазвучали нотки лёгкого отчаяния человека, который пытается доказать что-то важное, но не находит нужных слов. — Допустим, это можно списать на статистику. Но как насчёт этого? — Она отложила ложку и повернулась к Елене лицом, упираясь руками в кухонную стойку. — Сегодня я весь день помешалась на числах. Конкретно на трёх числах. Я всё время, повсюду, куда бы ни посмотрела, вижу восемь, четырнадцать и двадцать два. Просыпаюсь утром — будильник показывает восемь-четырнадцать. Выхожу из дома — на автобусной остановке написано «Маршрут 22». Прихожу в школу — в моём шкафчике номер восемьсот четырнадцать, а мой код доступа заканчивается на двадцать два. Потом я покупаю кофе — чек на восемь долларов четырнадцать центов. Это происходит постоянно, весь день, без перерыва. Ну не странно ли это? Скажи мне, что это не странно. — Странно, — согласилась Энола, не переставая закидывать в рот горсть за горстью хрустящих, солёных картофельных чипсов. Она говорила с набитым ртом, что было совершенно не в духе той Энолы, которая когда-то соблюдала все правила этикета за столом, но стало её привычкой за последние несколько месяцев. — Очень странно. На грани жуткого. Если ты завтра предскажешь выигрышные номера лотереи, я начну записывать за тобой каждое слово и продавать предсказания на бирже. Мы разбогатеем. — Спасибо! — практически выкрикнула Бонни, указывая на Энолу с лицом, полным такого искреннего, такого глубокого облегчения, словно она только что нашла единственного разумного человека в мире, полном скептиков. — Спасибо тебе! Хоть кто-то меня слушает и не пытается списать всё на теорию вероятности и подсознательное распознавание паттернов! Хоть кто-то признаёт, что это действительно странно, а не просто делает вид, что я сошла с ума! — Может, нам стоит сыграть в лотерею, — поддразнила Елена, и в её голосе прозвучала та самая лёгкая, сестринская насмешка, которую она приберегала для тех случаев, когда считала, что кто-то из её близких слишком драматизирует. — Если ты видишь числа, может, они что-то значат? Может, это судьба? Может, нам нужно пойти и купить билет с номерами восемь, четырнадцать и двадцать два, и тогда мы все станем миллионерами и больше никогда не будем есть пасту из доставки? Бонни в ответ только закатила глаза с таким драматизмом, что, казалось, её зрачки на мгновение исчезли где-то под веками, совершив полный оборот вокруг своей оси. — Ты говорила со своей Грэмс? — спросила Энола, откладывая пакет с чипсами в сторону и вытирая пальцы о бумажную салфетку. Она задала этот вопрос с той особой, небрежной интонацией, за которой скрывался искренний, неподдельный интерес. Грэмс — бабушка Бонни, Шейла Беннет, — была известна в Мистик Фоллс как женщина, которая знает то, чего не знают другие, и видит то, чего не видят другие. И хотя Энола обычно относилась к разговорам о сверхъестественном со здоровой долей скепсиса, она достаточно прожила в этом городе, чтобы понимать: иногда к бабушке Бонни стоит прислушиваться. — Она же у нас эксперт по странным вещам. По знакам. По числам. По кометам, предвещающим гибель. Может, у неё есть объяснение твоему числовому помешательству? — Она просто скажет, что это потому, что я ведьма, — вздохнула Бонни, и её голос прозвучал устало, раздражённо, с той особой, глубоко укоренившейся фрустрацией, которая бывает у людей, уставших от того, что им постоянно навязывают роль, которую они не выбирали и не хотят. — Понимаете? Вот в чём всё дело. Ведьма. Она всегда всё сводит к этому. «Твои предки были салемскими ведьмами, Бонни». «Магия течёт в твоей крови, Бонни». «Ты должна принять своё наследие, Бонни». Как будто я этого просила. Как будто я хочу быть ведьмой. — Она помолчала и перевела взгляд на подруг, ища поддержки. — Я не хочу быть ведьмой. Серьёзно. Это не то, о чём мечтает нормальная старшеклассница. Нормальная старшеклассница мечтает о хороших оценках, о симпатичном парне, о том, чтобы сдать экзамен по истории. А не о том, чтобы унаследовать магические способности и чувствовать, как какая-то древняя сила просыпается в тебе и пытается управлять твоей жизнью. А ты хочешь быть ведьмой? — спросила она, глядя прямо на Елену. — Я не хочу быть ведьмой, — быстро, почти испуганно покачала головой Елена, выставляя перед собой руки в жесте «нет, спасибо, мне и моей жизни достаточно сложностей». — У меня и так полно проблем. У меня парень с тёмным прошлым, брат с проблемами подросткового возраста, тётя, которая пытается быть нам матерью, и сестра, которая ест мои чипсы. Мне не нужны ещё и магические силы. Я не справлюсь. — Быть ведьмой было бы довольно круто, — пожала плечами Энола с той своей особой, задумчиво-философской интонацией, которая появлялась у неё всякий раз, когда она обдумывала гипотетические сценарии. — Я серьёзно. Представь: ты можешь управлять стихиями. Ты можешь зажигать свечи силой мысли. Ты можешь проклинать людей, которые тебе не нравятся, — и, в отличие от обычных проклятий, эти реально работают. Ты можешь варить зелья, читать будущее по картам Таро и пугать соседей своим загадочным видом. По-моему, звучит потрясающе. Если забыть о том факте, — добавила она, и её голос стал чуть тише, чуть серьёзнее, — что ведьм вечно используют те, кто клянётся им в любви. А потом бросают. Или сжигают. Или предают. Или всё вышеперечисленное, в зависимости от эпохи. Но если абстрагироваться от исторического контекста угнетения — звучит круто. Повисла короткая, неловкая пауза — одна из тех пауз, которые возникают, когда кто-то говорит что-то, что попадает чуть глубже, чем планировалось. Энола отвела взгляд, словно сама не ожидала, что её мысли примут такой оборот, и её глаза скользнули вниз, на пасту, которую Елена только что переложила из пластикового контейнера из доставки в красивую керамическую миску, пытаясь выдать готовую еду за домашнюю. — И перекладывание в красивую миску никого не обманет, — сухо заметила она, и её сарказм прозвучал почти как спасательный круг, брошенный в неловкое молчание. — Мы все знаем, что это еда на вынос. От «Марио». У них узнаваемый соус. И узнаваемая пластиковая упаковка, которую ты, кстати, забыла выбросить, и она до сих пор лежит в мусорном ведре, выдавая тебя с головой. Если Стефан пойдёт выбрасывать салфетку, всё твоё прикрытие рухнет. — Так, сервировочные ложки, — пробормотала Елена, решив проигнорировать комментарий сестры и оглядываясь по сторонам с тем растерянным, слегка паническим выражением лица, которое бывает у людей, пытающихся изобразить из себя идеальных хозяев, но забывших, где что лежит на собственной кухне. — Где у нас сервировочные ложки? Я точно помню, что они где-то здесь. Мы ими пользовались. Когда-то. Кажется. — Средний ящик слева, — произнесли Энола и Бонни в унисон, одновременно, без единой заминки, с той особой, жутковатой синхронностью, которая бывает либо у близнецов, либо у людей, которые провели слишком много времени вместе. Они обменялись нервными, быстрыми, слегка встревоженными взглядами — тот самый взгляд, которым обмениваются люди, когда происходит что-то, что они не могут объяснить, — и обернулись к Елене как раз в тот момент, когда она, ни секунды не колеблясь и не проверяя другие ящики, вытащила сервировочные ложки именно из среднего ящика слева. Того самого. Безошибочно. Словно она делала это сотни раз. — Ладно, вы были на этой кухне, типа, тысячу раз, — неловко усмехнулась Елена, и её смех прозвучал натянуто, нервно, фальшиво. Она попыталась отмахнуться от произошедшего, как отмахиваются от чего-то незначительного, не заслуживающего внимания. — Это просто совпадение. Ничего такого. Вы, наверное, видели, как я кладу их туда раньше, и подсознательно запомнили. — Как и ты, — заметила Энола, и её голос прозвучал тихо, спокойно, с той особой, проницательной интонацией, которая появлялась у неё всякий раз, когда она замечала что-то, не укладывающееся в привычную картину мира. — Ты должна знать, где мы храним сервировочные ложки. Мы живём здесь. Ты здесь живёшь. Это и твоя кухня. Однако вместо ответа — или, возможно, именно для того, чтобы избежать этого ответа, который никому из них не понравился бы, — прозвенел дверной звонок. Его мелодичный, протяжный звук разнёсся по дому, возвещая о прибытии Стефана Сальваторе. Елена мгновенно выпрямилась, словно солдат, услышавший сигнал тревоги, и её лицо озарилось той самой, влюблённой, сияющей улыбкой, которая появлялась у неё всякий раз при мысли о Стефане. — Так, он здесь. Не нервничай. Просто будь собой — любящей и обычной, — выдохнула Елена, обращаясь, судя по всему, ко всем присутствующим, но главным образом к Бонни, которая смотрела на дверь с выражением человека, готовящегося к битве. — Бонни, пожалуйста, дай ему шанс. Хотя бы один. Ради меня. Он хороший. Он правда хороший. Ты просто ещё не узнала его так, как знаю я. И с этими словами она выскочила из кухни, оставив Бонни и Энолу вдвоём среди недомытой посуды, открытого пакета чипсов и всё ещё висящего в воздухе вопроса о том, как, чёрт возьми, Елена узнала, где лежат ложки. Энола проводила сестру взглядом, досчитала про себя до трёх — ровно столько времени потребовалось Елене, чтобы скрыться из виду и оказаться вне пределов слышимости, — и повернулась к Бонни с тем самым выражением лица, которое у неё всегда появлялось перед тем, как она собиралась сказать что-то важное. — Итак, Бонни Беннет, — начала Энола в ту же секунду, как шаги Елены стихли, и её голос прозвучал тихо, заговорщицки, с той особой, требовательной интонацией, которая не предполагала отказа. — Где у нас лежат именинные свечи? Прямо сейчас. Не спрашивай почему. Просто скажи. Бонни изогнула бровь в немом вопросе — зачем тебе именинные свечи, когда никакого дня рождения нет и не предвидится? — но, увидев серьёзное, сосредоточенное лицо Энолы, решила не спрашивать. В конце концов, это была Энола. С ней никогда не знаешь, что у неё на уме, но обычно это что-то интересное. Или опасное. Или и то, и другое одновременно. Так что она просто сделала шаг назад, не глядя потянулась к одному из ящиков — тому, что находился справа от раковины, — и открыла его, вытащив оттуда яркую упаковку именинных свечей. Тех самых, которые они покупали на прошлый день рождения Джереми и которые с тех пор так и лежали нетронутыми. Вытащив свечи, Бонни посмотрела на упаковку в своей руке, затем на ящик, из которого она их достала, затем на Энолу. И её лицо медленно, постепенно, но неумолимо изменилось — на нём проступило выражение глубокого, искреннего, какого-то детского беспокойства. Потому что она не знала, где лежат именинные свечи. Она не помнила, чтобы когда-либо клала их туда. Она не помнила, чтобы вообще знала об их существовании до этой секунды. Но она достала их. А Энола, наблюдавшая за ней с тем же спокойным, изучающим, абсолютно непроницаемым выражением лица, вовсе не облегчала ей задачу. Она смотрела на Бонни — на её расширенные зрачки, на её дрожащие пальцы, сжимающие упаковку свечей, на её приоткрытые губы, готовые произнести вопрос, на который у Энолы не было ответа, — и молчала. Молчание было тяжёлым, плотным, насыщенным невысказанными словами и недоумёнными вопросами. — Жуть, — произнесла наконец Энола тихо, почти шёпотом, и это слово прозвучало как вердикт. Как окончательный диагноз тому странному, необъяснимому, неправильному, что происходило с ними со всеми в последнее время. Жуть. Самое точное слово для того, что творилось в Мистик Фоллс с тех пор, как комета начала своё приближение. Жуть. Самое подходящее описание для чувства, которое поселилось где-то в глубине её грудной клетки и отказывалось уходить, сколько бы она ни пыталась его игнорировать. Жуть. И она чувствовала — каждой клеточкой своего тела, каждым нервным окончанием, каждым ударом своего едва бьющегося сердца, — что это только начало.

***

— Таннер тебя сегодня донимал? — спросила Энола, поднося к губам бокал с водой и глядя на Стефана поверх ободка. — Ну, он взял меня в футбольную команду, так что, наверное, я что-то сделал правильно, — ответил Стефан со сдержанной, скромной улыбкой, которая, казалось, была его стандартным выражением лица в любой социальной ситуации. Он явно не привык хвастаться — в отличие от некоторых присутствующих. — Бонни, ты бы видела Стефана сегодня на поле: Тайлер Локвуд со всей своей дури запулил в него мячом, как настоящим пушечным ядром, — Елена оживлённо повернулась к подруге, и её глаза горели энтузиазмом человека, который твёрдо намерен заставить двух важных для него людей поладить, даже если для этого придётся применить силу, — и он поймал его одной рукой! Одной рукой, Бонни! Без перчатки! Это было... это было эпично. Тайлер стоял с таким лицом, будто у него отобрали любимую игрушку. — Да, я слышала, — сухо, коротко, без малейшего намёка на интерес отозвалась Бонни, даже не поднимая глаз от своей тарелки. Она старательно, с преувеличенной сосредоточенностью накручивала пасту на вилку — жест, который ясно говорил: «Я здесь только потому, что люблю твою сестру, и ни одна футбольная история не изменит моего мнения». Энола Гилберт, сидевшая на своём конце стола с видом человека, который пришёл исключительно ради бесплатной еды и неожиданного развлечения, отправила в рот огромный, поистине неподъёмный кусок пасты со своей тарелки — настолько большой, что ей пришлось на секунду зажмуриться и приложить ладонь к губам, чтобы ничего не вывалилось обратно, — в отчаянной, но не очень успешной попытке скрыть веселящуюся, откровенно злорадную улыбку, которая грозила разлиться по всему её лицу и выдать её с головой. Елена нисколько не преувеличивала, когда говорила, что Бонни не нравится Стефан. Ни на йоту. Ни на одну десятую процента. Это была не просто неприязнь — это была какая-то фундаментальная, тектоническая, вселенского масштаба антипатия, и Бонни, будучи человеком честным до безрассудства, абсолютно не пыталась её скрывать. Прошло тридцать минут этой так называемой «званой вечеринки» — тридцать долгих, мучительных, наполненных неловким молчанием и натянутыми улыбками минут, — и за всё это время между Бонни и Стефаном не прозвучало ни единого слова, кроме первоначальных, сухих, едва слышных приветствий, которыми обычно обмениваются незнакомцы в лифте. А отчаянные, полные надежды, всё более и более неловкие попытки Елены завязать хоть какой-то разговор — эти жалкие, трогательные, заранее обречённые на провал попытки, которые она предпринимала с упорством человека, пытающегося разжечь костёр из мокрых дров, — определённо не помогали. Скорее наоборот: каждая новая попытка Елены только делала тишину, следующую за ней, ещё более громкой и оглушительной. Хотя, положа руку на сердце, наблюдать за этим со стороны было, безусловно, забавно. Очень забавно. Возможно, это был лучший ужин в её жизни. — Почему бы тебе не рассказать Стефану о своей семье? — снова попыталась Елена, и её голос прозвучал с той особой, слегка отчаянной, но всё ещё бодрой интонацией, с какой ведущие кулинарных шоу предлагают гостям «попробовать этот замечательный соус». Она посмотрела на Бонни широко раскрытыми, полными надежды глазами, и в этом взгляде читалась целая мольба: «Пожалуйста, ну пожалуйста, ну скажи хоть что-нибудь, что угодно, я тебя умоляю, этот ужин должен сработать». — Вои родители в разводе. Живу с отцом, — сухо, коротко, как автоматная очередь, произнесла Бонни, отчеканивая каждое слово с той особой, убийственно-вежливой интонацией, которая ясно давала понять: она выполнила формальное требование поддержать разговор, но не ждите от неё больше ни слова. Она даже не подняла глаз от тарелки. На сей раз Энола не смогла — да и не попыталась, если честно, — сдержать веселящийся, искренний, абсолютно неподобающий для званого ужина смех, который вдруг забурлил у неё в груди, поднялся по горлу и вырвался наружу громким, отрывистым фырканьем, которое она попыталась замаскировать под кашель, но получилось откровенно плохо. Этот звук — этот предательский, совершенно недипломатичный смех — принёс ей три совершенно разных, но одинаково красноречивых взгляда: раздражённый, испепеляющий взгляд сестры, которая явно хотела её придушить; неловкий, смущённый взгляд Бонни, которая, кажется, только сейчас осознала, насколько грубо прозвучала её реплика; и сбитый с толку, абсолютно растерянный взгляд Стефана, который, похоже, вообще перестал понимать, что происходит на этом ужине и почему он чувствует себя как на минном поле. Похоже, никто из них не находился на одной волне — они все транслировали на разных частотах, и сигналы безнадёжно искажались, — что только развеселило Энолу ещё больше. — Нет, не про это, — поправила Елена, бросая на сестру убийственный взгляд, который ясно говорил: «Я с тобой потом разберусь», и поворачиваясь к Стефану с широкой, натянутой, почти болезненной улыбкой, которая, казалось, вот-вот треснет по швам. — Я имела в виду, про ведьм. Про её настоящую семью. Понимаешь? Семья Бонни происходит из древнего рода ведьм. Это правда круто. Невероятно круто. Это как... как если бы ты узнал, что твоя подруга — потомок королевской династии, только вместо королей — ведьмы. Салемские ведьмы. — «Круто» — не то слово, которое я бы использовала, — покачала головой Бонни, и в её голосе прозвучала усталая, глубокая, почти экзистенциальная обречённость человека, которому постоянно навязывают идентичность, которую он не выбирал. — Ну, это определённо интересно, — кивнул Стефан, и его голос прозвучал искренне, без малейшего намёка на сарказм или притворство. Он, казалось, действительно заинтересовался — возможно, даже с некоторым профессиональным любопытством. — Я, признаться, не слишком сведущ в этой конкретной области, но знаю, что существует хорошо задокументированная история о кельтских друидах, которые мигрировали сюда, в Новый Свет, в начале девятнадцатого века. Они бежали от преследований и принесли с собой свои знания,свои верования. Некоторые из них осели именно в этом регионе. Говорят, что леса вокруг Мистик Фоллс до сих пор хранят следы их магии. — Моя семья попала сюда через Салем, — сообщила Бонни, и в её голосе впервые за весь вечер промелькнуло что-то похожее на гордость — или, по крайней мере, на принятие. — Не через кельтских друидов. Через самый что ни на есть Салем. Мои предки были среди тех, кого судили, преследовали, пытали. И они выжили. — Правда? — спросил Стефан, широко раскрыв глаза, и в его взгляде читался неподдельный, почти детский интерес, который было невозможно подделать. — Салемские ведьмы. Те самые. Это же... это же невероятно. — Ага, — неловко усмехнулась Бонни, и в её усмешке промелькнуло что-то среднее между смущением и удовольствием от того, что её семейная история наконец-то произвела на кого-то впечатление, а не вызвала очередную волну скепсиса. — Я бы сказал, это довольно круто, — заметил Стефан, и его улыбка стала чуть шире, чуть теплее. — Серьёзно. Не каждый день встречаешь потомка салемских ведьм. — Правда? — поинтересовалась Бонни, и в её голосе прозвучала нотка искреннего любопытства, смешанного с осторожностью. — Почему? Большинство людей, когда слышат про Салем, сразу представляют старых истеричек, которые вешали друг друга по ложным обвинениям. Или думают, что это всё сказки для туристов. Почему ты считаешь это крутым? — Потому что салемские ведьмы — это героический, вдохновляющий пример индивидуализма и нонконформизма перед лицом репрессивного большинства, — ответил Стефан, и его голос прозвучал серьёзно, задумчиво, с той особой, чуть старомодной интонацией, которая выдавала в нём человека, прожившего гораздо дольше, чем выглядел. — Эти женщины — и мужчины — отказались подчиняться. Они отказались предать свои убеждения даже под угрозой смерти. Они не просили прощения за то, кем были. И они выстояли. Если это не круто, то я не знаю, что такое круто. — Да, — медленно, почти шёпотом произнесла Бонни, и на её губах расцвела мягкая, искренняя, чуть удивлённая улыбка — та самая улыбка, которая появляется, когда кто-то внезапно понимает тебя лучше, чем ты ожидал. — Да, так и есть. Энола перевела взгляд с Бонни на Стефана и обратно, продолжая методично уничтожать пасту на своей тарелке. «Ого, — подумала она про себя, — а этот парень действительно хорош. Он только что растопил ледяную стену Бонни Беннет одной-единственной речью про индивидуализм и нонконформизм. Елена, возможно, не такая уж безнадёжная в выборе парней». Однако прежде чем их разговор мог продолжиться и, возможно, даже перерасти в нечто похожее на нормальное человеческое общение, его резко, бесцеремонно, словно выстрелом, прервал дверной звонок. Его настойчивая, пронзительная трель разнеслась по дому, заставив всех сидящих за столом вздрогнуть. — Интересно, кто бы это мог быть в такое время, — произнесла Елена, и её брови нахмурились в искреннем недоумении. Она перевела взгляд на сестру, ища ответа. — Ты ждёшь кого-то? Может, ты пригласила кого-то ещё и забыла мне сказать? Энола смутно, краем сознания, словно сквозь туман, припомнила, что вроде бы упоминала что-то про этот злополучный ужин при Кэролайн на уроке математики сегодня утром. Это было брошено вскользь, между делом, без какой-либо задней мысли — что-то вроде «у нас сегодня семейный ужин с Сальваторе, Елена хочет помирить Бонни со своим парнем», — но она определённо не приглашала Кэролайн напрямую. Она не говорила: «Приходи, будем рады». Она не говорила: «Загляни, если будет время». Она просто... упомянула. В контексте. В качестве жалобы на то, что ей придётся присутствовать на этом фарсе. Так что она просто неопределённо пожала плечами, прежде чем Елена, вздохнув, поднялась из-за стола и ушла открывать дверь. — Сюрприз! — взвизгнула Кэролайн Форбс в тот самый момент, когда Елена распахнула входную дверь, и её голос — высокий, звонкий, полный энтузиазма — пронёсся по всему дому, словно звуковая волна. Она стояла на крыльце, сияя, как новогодняя ёлка, и держа в руках огромный, явно покупной торт в прозрачной пластиковой коробке. — Энола сказала, что у вас тут типа званый ужин, так что мы принесли десерт! Шоколадный, с вишнёвой прослойкой! Из той самой кондитерской на Главной площади, которую ты так любишь! — Меньше слов, — промурлыкала Энола, поднимаясь из-за стола и появляясь в дверях прихожей с тем самым ленивым, слегка раздражённым выражением лица, которое она приберегала для неожиданных визитов, но тут же застыла на полушаге, словно наткнувшись на невидимую стену, когда её взгляд скользнул за плечо Кэролайн. Её глаза сузились, а бровь медленно поползла вверх. — Стоп. Так, секундочку. Что значит — «мы»? Кто это «мы»? Кэролайн, почему ты говоришь «мы» во множественном числе? Ты что, привела с собой хор поддержки? — Надеюсь, ты не против, — раздался до боли знакомый, тягучий, бархатный голос, и из-за спины Кэролайн, словно материализовавшись из самой темноты, в проёме двери возник Деймон Сальваторе собственной персоной. Он стоял там, прислонившись плечом к дверному косяку, в своей неизменной чёрной кожаной куртке, которая выглядела так, словно стоила больше, чем весь гардероб Энолы, и с той самой ленивой, самоуверенной, чертовски обаятельной улыбкой, которая действовала на неё как красная тряпка на быка. Энола уставилась на него. А затем — на Кэролайн. А затем — снова на Деймона. Её мозг, обычно работающий с молниеносной скоростью, на секунду буквально завис, пытаясь обработать эту информацию. Деймон Сальваторе, брат-психопат парня её сестры, мужчина, которому на вид было лет двадцать пять и который в их прошлую встречу чуть не сожрал её взглядом, стоял на пороге её дома с её лучшей подругой и тортом. — Энола, — неловко, почти извиняющимся тоном начала Кэролайн, заходя в дом с тортом в руках и бросая на подругу быстрые, виноватые взгляды. — Это... — Деймон Сальваторе, — закончила за неё Энола, и её голос прозвучал ровно, спокойно, без единой эмоции, но в нём чувствовался тот самый холодок, который обычно предшествовал либо саркастическому залпу, либо полному игнорированию. Она стояла в дверном проёме, скрестив руки на груди в закрытом, защитном жесте, и оценивающе, изучающе разглядывала мужчину с головы до ног. — Я, честно говоря, не ожидала увидеть тебя в ближайшем будущем. Или в отдалённом будущем. Или вообще когда-либо снова, если уж на то пошло. Я думала, наш прощальный обмен любезностями в прошлый раз был достаточно красноречив. — Что я могу сказать? — пожал плечами Деймон, и в этом простом, ленивом пожатии плеч было столько самодовольства, что им можно было бы заполнить небольшой бассейн. — Я просто полон сюрпризов. И я никогда не упускаю возможность нанести визит туда, где мне... интересно. Энола почувствовала, как по её спине пробежал холодок. Он смотрел на неё. Опять. Тем самым взглядом. Тем самым жадным, изучающим, проникающим под кожу взглядом, который она так хорошо запомнила с их прошлой встречи. Но теперь он не просто смотрел — он рассматривал её с той же неторопливой, хищной, собственнической внимательностью, с какой коллекционер разглядывает редкий экземпляр, который он намерен заполучить любой ценой. Его ледяные голубые глаза скользили по ней — и в этом взгляде было столько всего, что у неё перехватило дыхание. Там было любопытство — жгучее, почти осязаемое. Там был азарт — азарт охотника, который нашёл дичь, достойную его усилий. И там было что-то ещё — что-то более тёмное, более глубокое, что-то, что она не могла (или не хотела) идентифицировать. Энола позволила своим глазам метнуться к Кэролайн, которая стояла в гостиной с тортом и решительно, упорно, с маниакальной сосредоточенностью отказывалась встречаться с ней взглядом. Её щёки пылали, а пальцы нервно теребили край пластиковой коробки. Тогда Энола повернулась к Елене — старшей сестре, которая тревожно переминалась с ноги на ногу рядом с ней, словно не зная, чью сторону принять в этой внезапно возникшей напряжённости. Эноле не потребовалось много времени, чтобы сложить два и два и получить крайне неприятный, тревожный ответ: Кэролайн и Деймон были вместе. Вместе-вместе. Как пара. Как «она привела его в качестве своего парня на семейный ужин» вместе. Она находила это странным. Не потому — она мысленно подчеркнула это, словно делая заметки в воображаемом блокноте, — что призналась Кэролайн в любви уже очень давно и всё ещё не получила внятного ответа. Нет, дело было не в этом. Дело было в том, что Деймон Сальваторе был мужчиной лет двадцати пяти — может, старше, кто его знает, — который встречался со школьницей. С семнадцатилетней девушкой. С её лучшей подругой. И как бы Кэролайн ни пыталась изображать из себя взрослую и независимую, она всё ещё была школьницей. И эта разница в возрасте, этот дисбаланс власти и опыта, эта очевидная, кричащая, вопиющая неправильность всей ситуации просто не нравилась Эноле. Совершенно. Абсолютно. До скрежета зубов. — Ты что здесь делаешь? — раздался напряжённый, полный сдерживаемой ярости голос Стефана, который буквально подбежал к ним из гостиной. Его лицо было мрачным, как грозовая туча, а руки сжались в кулаки. — Я думал, мы договорились, что ты будешь держаться подальше. — Я жду, когда эти две прелестные дамы пригласят меня войти, — усмехнулся Деймон, переводя взгляд с Энолы на Елену и обратно с той особой, невыносимо вежливой улыбкой, которая была гораздо более оскорбительной, чем любое открытое хамство. — Таковы правила хорошего тона, Стефан. Ты, может, и забыл их за годы отшельничества, но я помню. Джентльмен не входит в дом, пока хозяйка не пригласит его. Я жду. — О, да, ты... — начала было Елена, делая шаг вперёд с явным намерением пригласить его, потому что она была слишком хорошо воспитана, чтобы оставить человека стоять на пороге, даже если этот человек был ходячей катастрофой. — Нет, нет, нет, — быстро, резко, почти в панике перебил Стефан, выставляя руку, чтобы остановить её. — Он не может остаться. Не так ли, Деймон? Ты просто зашёл поздороваться. Просто поприветствовать. А теперь ты уходишь. Прямо сейчас. Сию секунду. — Заходи, — неловко хихикнула Кэролайн, полностью игнорируя Стефана и его протесты. Она уже проскользнула мимо всех в гостиную и теперь стояла там с тортом, глядя на всех с выражением «я уже здесь, так что смирись с этим». — Мы как раз заканчиваем, — сказал Стефан сквозь зубы, и его голос звучал так, словно он перемалывал гравий. — Всё нормально, Стефан. Просто заходи, — пожала плечами Елена, и в её голосе прозвучала та самая усталая, примирительная интонация, которая бывает у людей, решивших, что сопротивление бесполезно. — Мы всё равно уже доели. И у нас есть торт. Куда же мы без торта. Энола откровенно, без малейшей попытки скрыть это, закатила глаза, отступая в сторону и освобождая проход, чтобы Деймон мог войти в их дом. Она сделала это с тем же выражением лица, с каким человек уступает дорогу назойливому коммивояжёру: «Заходи, делай что хочешь, но не жди, что я буду этому рада». Конечно, глубоко внутри, в том самом потаённом уголке сердца, который она никому не показывала, ей было немного грустно — грустно от того, что Кэролайн пошла дальше с кем-то другим, с кем-то, кто был полной противоположностью Энолы, с кем-то, кто был старше, опаснее, неправильнее. Но в конечном счёте — она повторяла это себе как мантру, как заклинание, как попытку убедить саму себя, — она просто хотела, чтобы её лучшая подруга была счастлива. Пусть даже и не с ней. Пусть даже с каким-то скользким, самодовольным извращенцем с манией величия, который, по её скромному мнению, вероятно, не стоил ни минуты её времени, не говоря уже о целом ужине. К тому же — и это было горькой пилюлей, которую ей приходилось глотать каждый день, — они с Кэролайн, возможно, и находились в разговаривающих отношениях, но их дружба была уже далеко не та, что прежде. Они больше не были теми двумя девочками, которые строили замки из одеял и знали друг о друге всё. Они были двумя почти незнакомками, которые пытались заново научиться быть рядом друг с другом, и каждый шаг давался с трудом. Может, когда-нибудь они это исправят. Может, когда-нибудь они снова станут теми, кем были. Но сегодня — сегодня был определённо не тот день. — У вас двоих прекрасный дом, — заметил Деймон, проходя в гостиную и оглядываясь по сторонам с выражением светского, слегка снисходительного интереса. Его взгляд скользил по фотографиям на стенах, по старой мебели, по книгам на полках — и на секунду, всего на одну короткую секунду, его выражение лица изменилось. Что-то промелькнуло в его глазах. Что-то похожее на... Энола не была уверена. Ностальгию? Грусть? Зависть? Оно исчезло прежде, чем она успела это идентифицировать, сменившись привычной маской вежливого обаяния. — Очень... уютно. По-настоящему. Живой дом. Не то что наш мавзолей. — Спасибо, — хором ответили Елена и Энола, хотя интонации у них были совершенно разные: у Елены — искренняя и благодарная, у Энолы — сухая и скептическая, ясно говорившая: «Я всё ещё не уверена насчёт тебя, приятель».

***

Они расселись в гостиной — кто на диване, кто в креслах, кто на подлокотниках, — и какое-то время спустя разговор, перетёкший с кухни в гостиную вместе с остатками ужина, снова коснулся школьных дел. — Поверить не могу, что мистер Таннер взял тебя в команду, — безудержно, почти истерично хихикала Кэролайн со своего места в кресле, где она сидела, практически свернувшись калачиком, а Деймон расположился на подлокотнике рядом с ней в позе, которую Энола могла бы назвать «интимной», если бы не находила её откровенно отталкивающей. Его рука покоилась на спинке кресла прямо за плечами Кэролайн — собственнический, недвусмысленный жест, который, казалось, кричал: «Она моя, и я хочу, чтобы все это знали». — О, Тайлер, должно быть, просто в бешенстве. Я слышала, он кричал в раздевалке так громко, что было слышно в женском крыле. Но я рада за тебя. Правда. Дерзай. Покажи им всем, на что ты способен. — Я всегда ему это говорю, — объявил Деймон, и его голос прозвучал громко, самоуверенно, с той особой менторской интонацией, которая бывает у людей, считающих себя экспертами во всём. Он повернулся к Стефану и посмотрел на него с выражением старшего брата, дающего младшему жизненный совет, — выражением, которое было бы почти трогательным, если бы не было таким явно снисходительным. — Я постоянно твержу Стефану: нужно вовлекаться. Нельзя просто сидеть на обочине и ждать, пока жизнь сама придёт к тебе, — нужно пойти и взять её. Взять за горло. Встряхнуть. Потребовать своё. Это единственный способ чего-то добиться в этом мире. — Да, Елене сегодня повезло меньше, — заметила Кэролайн, поворачиваясь к старшей Гилберт с выражением искреннего, но слегка покровительственного сочувствия. — Это только потому, что ты пропустила летний лагерь поддержки. Боже, я не представляю, как ты вообще выучишь все эти движения за такое короткое время. Там такая сложная программа — новые выкрики, новая хореография, новые пирамиды. Это просто кошмар. — Я с ней позанимаюсь, — сказала Бонни, поднимая взгляд от своего чая и глядя на Кэролайн с той особой, спокойной уверенностью, которая всегда раздражала последнюю. — Она способная. Всё схватит за пару дней. Не переживай. — Полагаю, мы можем поставить её в задний ряд, — пробормотала Кэролайн себе под нос, но достаточно громко, чтобы услышали все присутствующие. Она тут же сделала вид, что очень заинтересовалась содержимым своей чашки. Энола смотрела на эту сцену, потягивая свой чай и чувствуя, как внутри неё закипает глухое раздражение. Задний ряд. Конечно. Спрятать Елену подальше, чтобы она не портила общую картину. Классическая Кэролайн. — Знаешь, ты не выглядишь как типичная чирлидерша, Елена, — заметил Деймон, и его голос прозвучал задумчиво, оценивающе, словно он только что пришёл к какому-то выводу и решил поделиться им с аудиторией. Он разглядывал Елену с тем же ленивым интересом, с каким разглядывают картину в музее, — вежливо, но без особого энтузиазма. А потом его взгляд метнулся к другой близняшке. Это произошло мгновенно, неуловимо для всех остальных, но Энола заметила. Она замечала, когда он на неё смотрел. Он смотрел на неё так, словно она была загадкой, которую ему отчаянно, до зуда в пальцах хотелось разгадать. Словно она была книгой на незнакомом языке, которую он твёрдо намеревался прочитать от корки до корки. — А ты определённо не выглядишь как типичная чирлидерша, — закончил он, и его голос, адресованный теперь уже Эноле, приобрёл ту самую тягучую, бархатную, чуть насмешливую интонацию, которая действовала ей на нервы и одновременно, против её воли, заставляла её сердце биться чуть быстрее. — Потому что я и не чирлидерша, — сухо ответила Энола, и её голос прозвучал ровно, безэмоционально, с той самой убийственной интонацией, которую она использовала, когда хотела показать, что собеседник не заслуживает даже её раздражения. — Никогда ей не была. И никогда не буду. Я предпочитаю виды спорта, где не нужно улыбаться, пока тебя оценивают. — Я так и думал, — кивнул Деймон, и в его глазах блеснул тот самый опасный, заинтересованный огонёк. — Ты выглядишь как творческий тип людей. Как художник. Ты смотришь на мир так, словно постоянно его рисуешь в своей голове. Я угадал? — Отлично подмечено, Шерлок, — оценила она, и её голос прозвучал с той особой, неохотной ноткой уважения, которую она не собиралась ему дарить, но которая вырвалась сама собой. — Думаю, мне нравится искусство. Или нравилось. Когда-то. — Думаешь? — изогнул бровь Деймон, и в этом простом вопросе было столько слоёв, столько скрытого смысла, что Энола почувствовала, как почва уходит у неё из-под ног. — Ну, полагаю, я вроде как потеряла вдохновение, — пожала плечами она, и её голос прозвучал тише, чем ей хотелось бы. — В последнее время. На какое-то время. Мой карандаш и я больше не разговариваем друг с другом. — О? — Деймон нахмурился, и его брови сошлись на переносице в выражении, которое выглядело почти искренним. Почти. — Это интересно. И трагично. Расскажи поподробнее. — Ой, это всё потому, что их родители погибли, — вдруг выпалила Кэролайн, и её голос, звонкий и беззаботный, разрушил тишину, словно кувалда, разбивающая хрустальный бокал. — Энола и Елена были в машине, когда это случилось. Они выжили, но Энола даже была мертва, типа, десять минут. Или около того. Врачи потом сказали, что это просто чудо, что она выжила. Совершенно трагично, я знаю. У неё сейчас такая... такая депрессивная фаза. Ну, знаете, когда ничего не хочется, и всё такое. Я уверена, она это переживёт. Это временно. Раньше с ней было куда веселее. Раньше она постоянно шутила, рисовала, придумывала какие-то безумные штуки. А теперь... ну, вы видите. В гостиной повисла такая звенящая, такая осязаемая тишина, что, казалось, можно было услышать, как пылинки танцуют в воздухе. Все замерли. — Кэролайн! — Елена тут же бросилась на защиту сестры, метнув в блондинку неожиданно суровый, испепеляющий взгляд, который был настолько яростным, что даже Деймон удивлённо приподнял брови. — Ты что, с ума сошла? — И я говорю это с полным сочувствием, — прочистила горло Кэролайн, прижимая руку к груди в театральном жесте, который должен был выглядеть искренне, но вместо этого выглядел как плохая актёрская игра. Её глаза расширились, и она посмотрела на Энолу с тем особым, преувеличенно-виноватым выражением лица, которое бывает у людей, которые понимают, что ляпнули что-то не то, но не могут взять свои слова обратно. — Правда. Я сочувствую. Очень. Просто... нужно уметь говорить о таких вещах открыто, понимаете? Нельзя всё время прятаться. — Всё нормально, — солгала Энола. Это была ложь. Грубая, очевидная, прозрачная, как стекло, ложь, которую она продавала с той самой роковой ночи. Кто-нибудь спрашивал, как она, — и она отвечала одно и то же. Заученную фразу. Заезженную пластинку. Сценарий, который она выучила наизусть. Что она в порядке. Что всё хорошо. Что она пережила это. Что она сильная. Что она справляется. Что ей не нужна помощь. Но она не была в порядке — она была так далека от порядка, как только может быть далеко человек, который каждую ночь просыпается от ощущения невидимых рук на своём сердце. И всё было не хорошо — ничего не было хорошо с того самого дня, как их машина сорвалась с моста. И она определённо не пережила это — она просто продолжала существовать, продолжала дышать, потому что альтернативой было лечь и больше никогда не встать. Но вы бы никогда не узнали. Никто никогда не узнавал. Энола была в этом хороша. Прятать чувства, хоронить их глубоко-глубоко, за семью замками и бетонной стеной, и показывать миру только то, что она хочет, чтобы он видел. Маску. Фасад. Иллюзию. — Мне жаль, — произнёс Деймон, и его голос прозвучал на удивление тихо, на удивление мягко, без привычного сарказма и самодовольства. Он нахмурился, и его брови сошлись на переносице в выражении, которое выглядело... почти искренним. Почти. Потому что Энола не могла отделаться от мысли — от назойливого, неприятного, липкого чувства, — что это всего лишь игра. Что он просто говорит то, что положено говорить в таких ситуациях. Что его сочувствие так же фальшиво, как и всё остальное в нём. — Я знаю, каково это — потерять обоих родителей. Знаю не понаслышке. Вообще-то, мы со Стефаном видели, как умирали почти все, кто нам был дорог. Это... это оставляет след. Такой след, который никогда не исчезает полностью, сколько бы времени ни прошло. — Нам не нужно вдаваться в это прямо сейчас, Деймон, — резко, напряжённо перебил Стефан, и его голос прозвучал как предупреждение. Как сигнал тревоги. Как «не смей». — О, знаешь что? — Деймон повернулся к брату с выражением наигранного раскаяния на лице. — Ты прав, Стеф. Ты абсолютно прав. Прости. Последнее, чего бы мне хотелось, — это вспоминать о ней. Обо всём этом. О том, что мы потеряли. Это не та тема для приятного ужина. Энола заметила, как Стефан сжал челюсти. Заметила, как побелели костяшки его пальцев, вцепившихся в подлокотник дивана. Заметила, как Деймон, несмотря на свои извинения, бросил на брата быстрый, почти незаметный, но невыносимо самодовольный взгляд. В этом взгляде было всё: старая, застарелая вражда, непроговорённые обиды, какая-то тёмная история, в которую Энола не была посвящена, но которую она чувствовала кожей. А потом Деймон снова посмотрел на неё. И в его взгляде, адресованном ей, было что-то новое. Не просто интерес. Не просто любопытство. Не просто азарт охотника. Что-то более глубокое, более тёмное, более сложное. Что-то, что говорило: «Ты и я — мы похожи. Мы оба знаем, что такое боль. Мы оба прячем её за масками. И я вижу тебя. Я вижу тебя настоящую, как бы ты ни пыталась спрятаться». Энола выдержала его взгляд. Но где-то глубоко внутри, в том самом потаённом уголке сердца, который она никому не показывала, она почувствовала, как что-то дрогнуло. Что-то, чему она пока не могла дать название. И это ей абсолютно не нравилось.

***

После того чудовищного, мучительного, абсолютно бездарно проведённого разговора, состоявшегося в гостиной и оставившего после себя ощущение, будто по комнате пронёсся эмоциональный ураган, Энола Гилберт, не сказав никому ни слова, молча поднялась со своего места и удалилась на кухню. Она не хлопнула дверью, не закатила демонстративно глаза, не издала ни одного из своих фирменных саркастических комментариев — она просто встала и вышла, оставив за спиной неловкую тишину и пять пар глаз, растерянно глядящих ей вслед. Она предпочла бы мыть посуду — стоять по локоть в мыльной пене, оттирать засохший соус с тарелок, слушать монотонный шум воды, льющейся из крана, и чувствовать, как горячая жидкость смывает не только грязь, но и, метафорически, весь этот вечер, — чем разбираться с тем эмоциональным, социальным и межличностным бардаком, что творился в соседней комнате. Тот факт, что она, Энола Гилберт — человек, который при любой возможности избегал домашних обязанностей с изобретательностью, достойной патентного бюро, и который скорее согласился бы неделю питаться одной лапшой быстрого приготовления, чем добровольно прикоснуться к губке для посуды, — выбрала мытьё тарелок как форму эскапизма, говорил сам за себя. Это говорило о том, насколько всё плохо. Когда она по собственной воле, без единой просьбы, без напоминания, без пассивно-агрессивной записки от Дженны, приклеенной к холодильнику, решает заняться домашними делами — это верный знак того, что уровень её душевного дискомфорта достиг критической отметки и превысил все мыслимые пределы. К несчастью для неё — и, казалось, сама вселенная сегодня была настроена против неё с особой, почти персональной злорадностью, — этот побег, эта отчаянная, трусливая, но такая необходимая эвакуация с поля боя продлилась не слишком долго. Потому что кое-кто, судя по всему, твёрдо, непоколебимо и с маниакальной настойчивостью вознамерился донимать её этим вечером. И этот кое-кто, разумеется, не мог оставить её в покое даже на пятнадцать жалких минут. Энола услышала его шаги раньше, чем увидела его самого. Этот звук — мягкий, уверенный, неторопливый, — ни с чем нельзя было спутать. Он двигался с той особой, ленивой, кошачьей грацией, которая, казалось, была свойственна только ему и которая раздражала её до скрежета зубов своей невыносимой самоуверенностью. Она стояла спиной к входу в кухню, погрузив руки в горячую мыльную воду, и изо всех сил делала вид, что полностью, тотально, абсолютно поглощена оттиранием воображаемого пятна с и без того безупречно чистой тарелки. Может быть, если она не обернётся, он просто уйдёт. Может быть, если она притворится, что не замечает его, он потеряет интерес. Может быть, сегодня случится чудо, и Деймон Сальваторе окажется способен прочитать социальные сигналы, ясно говорящие: «Оставь меня в покое». Чуда не случилось. — Ещё одна, — объявил Деймон Сальваторе, появляясь в поле её периферийного зрения и небрежно, почти лениво помахивая в воздухе своей позабытой, но теперь пустой посудиной — тем самым стаканом, из которого он пил чай со льдом весь вечер и который теперь протягивал ей с видом короля, снизошедшего до общения с прислугой. Энола на мгновение прикрыла глаза, сделала глубокий, едва заметный вдох — тот самый вдох, который обычно предшествовал либо взрыву, либо ледяному сарказму, — и, не оборачиваясь, потянулась за стаканом. Её рука двигалась машинально, на автопилоте, в то время как её мозг был занят совсем другим — например, придумыванием семнадцати различных способов сказать «убирайся из моей кухни», не нарушая при этом правил гостеприимства, которым её учила мама. — Спасибо, — безэмоционально, ровно, как робот, ответила она, и её пальцы уже почти сомкнулись вокруг прохладного стекла, когда вселенная — та самая, которая сегодня явно была против неё, — решила, что одного унизительного вечера недостаточно. Её пальцы, всё ещё мокрые и скользкие от мыльной воды, не смогли удержать гладкую, влажную от конденсата поверхность стакана. Он предательски, почти издевательски выскользнул из её хватки, словно живое существо, решившее покончить с собой, и устремился прямиком к кафельному полу — туда, где через секунду он должен был разбиться на тысячу сверкающих, острых, опасных осколков и превратиться в очередной беспорядок, который ей, разумеется, пришлось бы убирать. Энола уже мысленно представила себе эту картину: осколки по всей кухне, Деймон с его самодовольной ухмылкой, она на коленях с совком и веником, и весь этот вечер, катящийся в пропасть с нарастающей скоростью. Но стакан не разбился. Потому что Деймон — с той самой молниеносной, сверхъестественной, почти пугающей реакцией, которая в прошлый раз позволила ему появиться из ниоткуда у неё за спиной, — успел поймать его. Его рука метнулась вниз быстрее, чем её глаза успели зафиксировать движение, и схватила падающий стакан буквально в сантиметре от пола, за долю секунды до катастрофы. Это было сделано с такой небрежной, почти оскорбительной лёгкостью, словно он проделывал подобные трюки каждый день до завтрака. — Хорошая реакция, — заметила Энола, и, к её собственному удивлению, в её голосе прозвучала искренняя, хоть и неохотная, нотка уважения. Она не хотела его хвалить. Комплименты Деймону Сальваторе не входили в её планы на этот вечер. Но справедливость требовала признать: то, что он только что сделал, было действительно впечатляюще. — Спасибо, — усмехнулся Деймон, и его губы растянулись в той самой медленной, ленивой, кошачьей усмешке, которая, казалось, была его реакцией по умолчанию на любое проявление внимания со стороны Энолы. Он явно наслаждался её неохотной похвалой так, словно это была величайшая награда в его жизни. Энола в ответ одарила его абсолютно безжизненным, пустым, лишённым какой-либо эмоции взглядом — тем самым взглядом, которым смотрят на особенно надоедливое насекомое, раздумывая, прихлопнуть его прямо сейчас или позволить ему пожужжать ещё немного. Она забрала стакан из его рук — на этот раз осторожно, обеими руками, наученная горьким опытом, — и повернулась к раковине. Её движения были чёткими, механическими, лишёнными какой-либо грации: открыть кран, намочить губку, нанести моющее средство, начать мыть. Идеальный набор действий для того, чтобы показать: разговор окончен, ты можешь идти. Деймон не ушёл. Вместо этого он прислонился бедром к кухонной стойке — той самой, которую Энола про себя называла аляповатой и которую Дженна всё грозилась заменить, но никак не могла найти время, — и скрестил руки на груди в позе человека, который явно никуда не торопится. Он стоял так близко, что она чувствовала исходящий от него запах — смесь дорогого одеколона с нотками сандала и бергамота, виски и чего-то ещё, холодного и тревожного, — и это вторжение в её личное пространство было настолько наглым и неприкрытым, что она едва сдерживалась, чтобы не плеснуть в него мыльной водой. — Ты вообще хоть иногда улыбаешься? — поинтересовался он, и его голос прозвучал с той особой, любопытствующей интонацией, которая бывает у людей, задающих вопрос не из вежливости, а из искреннего, почти клинического интереса. — Я тут подсчитал: за весь вечер ты улыбнулась ровно один раз, и то это было, когда твоя подруга поставила твою сестру в неловкое положение. Это было скорее злорадство, чем улыбка. Это я не засчитываю. — Раньше улыбалась, — пожала плечами Энола, не отрывая взгляда от стакана, который она тёрла с такой интенсивностью, словно от этого зависела её жизнь. — Много. Часто. По поводу и без. — Это из-за твоих родителей? — спросил Деймон без того осторожного, деликатного подхода, с которым обычно подходят к таким темам. Он просто задал вопрос — прямо, в лоб, без страха и без притворного сочувствия. Его голос звучал ровно, но в нём слышался искренний, неподдельный интерес. Энола замерла. Её руки, секунду назад активно намыливавшие стакан, застыли в воздухе. Она не обернулась. Не посмотрела на него. Она просто стояла, глядя в раковину на мыльную воду, медленно стекающую по её пальцам, и чувствовала, как внутри неё что-то сжимается — туго, болезненно, как пружина, готовая вот-вот лопнуть. — Как умерла Кэтрин? — спросила она вместо ответа, и её голос прозвучал тихо, ровно, безэмоционально. Она наконец повернула голову и посмотрела на него. И в этом взгляде был ясный, недвусмысленный посыл: ты хочешь говорить на личные темы? Хорошо. Тогда ты первый. Делиться секретами — это улица с двусторонним движением. — Я первый задал вопрос, — заметил Деймон, и уголок его губ дёрнулся в лёгкой, почти незаметной усмешке. Он явно оценил этот ход — этот отказ быть уязвимой первой, эту готовность играть по-крупному. Энола ничего не ответила. Она просто продолжала смотреть на него — молча, спокойно, не мигая. Её взгляд был красноречивее любых слов: «Я не собираюсь говорить о своих родителях с совершенно незнакомым человеком, который даже не представился должным образом. Ты хочешь узнать меня? Тогда покажи мне себя. Или уходи». Она стояла, не желая разговаривать о самом сокровенном с тем, кто для неё был всего лишь красивой, самодовольной, раздражающей загадкой, и ждала, когда он примет решение. Деймон с любопытством приподнял бровь — жест, в котором читалось и уважение к её стойкости, и удивление от того, что кто-то осмелился бросить ему вызов на его же территории. — Разве не ты говорила, что бывшие остаются в прошлом? — спросил он, и в его голосе прозвучала явная, неприкрытая ирония. Он вспомнил. Он процитировал её собственные слова, сказанные в их первую встречу. Он запомнил их. — Да, — медленно, с расстановкой произнесла Энола, и её губы изогнулись в лёгкой, почти неуловимой, но полной яда усмешке, — но это, очевидно, не твой случай. Учитывая, что ты, похоже, поднимаешь эту тему при каждой удобной возможности. Ты упомянул Кэтрин в нашу первую встречу. Ты упомянул её сегодня, в гостиной. Ты чуть не начал говорить о ней снова, пока Стефан тебя не оборвал. Ты носишь её с собой, Деймон. Она не в прошлом. Она прямо здесь, — она постучала пальцем по его груди, не прикасаясь, но обозначая жест, — в каждом твоём слове. В каждом взгляде, который ты бросаешь на мою сестру. Так что не надо мне рассказывать про «бывшие остаются в прошлом». Ты сам в это не веришь. — Она сделала короткую паузу, и её голос стал чуть мягче, чуть тише, но всё ещё твёрдым. — Как умерла Кэтрин? Деймон смотрел на неё несколько долгих, тяжёлых секунд. В его глазах — этих ледяных, голубых, обычно таких непроницаемых глазах — промелькнуло что-то, чего она раньше не видела. Что-то похожее на... боль? Уязвимость? Или, может быть, на уважение к той, кто осмелилась спросить? Энола не была уверена. Но она заметила, как дрогнул мускул на его скуле — тот самый микрожест, который невозможно подделать, — и поняла, что попала в цель. — Был пожар, — сдался он наконец, и его голос прозвучал тише, глуше, чем обычно. Весь его ленивый, самодовольный лоск на секунду исчез, и перед ней оказался не Деймон Сальваторе — вечный насмешник и манипулятор, — а просто человек, который потерял кого-то важного. — Недавно? — продолжила Энола, и её голос прозвучал осторожно, мягко, без напора. Она не давила — она просто спрашивала. Давала ему возможность либо ответить, либо закрыться. — Ну, такое чувство, будто это было вчера, — произнёс Деймон, и его голос прозвучал так странно — так непривычно искренне, так неожиданно беззащитно, — что Энола на секунду перестала дышать. Он протянул руку и забрал у неё тарелку, которую она машинально держала в руках, и с тихим, почти интимным жестом загрузил её в посудомоечную машину. Это было такое простое, такое обыденное действие, но в контексте их разговора оно показалось Эноле почти... жестом заботы? Солидарности? — Какой она была? — поинтересовалась Энола, и её голос прозвучал искренне. Ей действительно было интересно. Потому что она хотела понять. Хотела понять, что за девушка могла заставить такого человека, как Деймон Сальваторе, носить её в своём сердце. Она подсознательно, машинально, не отдавая себе отчёта, протянула ему следующую тарелку — и он так же машинально, без слов, принял её и поставил в посудомоечную машину. Они работали в тандеме, словно отлаженный механизм, словно делали это сотни раз до этого. — Она была красивой, — начал Деймон, и его голос приобрёл ту особую, мечтательную, чуть отстранённую интонацию, которая бывает у людей, вспоминающих что-то очень далёкое и очень дорогое. — Очень на тебя похожа в этом смысле. У неё были глаза — тёмные, глубокие, в которых можно было утонуть, если не быть осторожным. И волосы — длинные, вьющиеся, которые она постоянно откидывала назад вот таким жестом. — Он машинально показал рукой, но тут же отдёрнул её, словно поймав себя на излишней откровенности. — Просто очень сложной. И эгоистичной, и временами не очень-то доброй. Она могла улыбаться тебе в лицо и одновременно втыкать нож в спину — фигурально, конечно. В основном фигурально. Она играла с людьми, как с шахматными фигурами, и ей было всё равно, кого она ранит. Но когда она смотрела на тебя... когда она дарила тебе всё своё внимание... — он замолчал, подбирая слова, — это было как смотреть на солнце. Ты знал, что это опасно. Ты знал, что обожжёшься. Но ты всё равно не мог отвести взгляд. — Он сделал паузу, и на его лице появилась та самая кривая, горькая усмешка. — И очень сексуальной. И соблазнительной. Невероятно. Энола медленно переварила эту информацию, продолжая механически передавать ему посуду. Её брови нахмурились, когда она проанализировала его слова. — То есть, — начала она, и в её голосе прозвучала та самая, скептическая интонация, которая появлялась у неё всякий раз, когда она сталкивалась с чем-то, что не укладывалось в её понимание человеческих отношений, — единственная причина, по которой ты её любил, — это то, что она была слегка хорошенькой? И сексуальной? Потому что из твоего описания её характер звучит как... как абсолютный кошмар. — Я никогда не говорил, что любил её, — резко, почти оборонительно нахмурился Деймон, и его руки, до этого спокойно загружавшие посуду, замерли в воздухе. Он посмотрел на неё с тем же выражением лица, с каким смотрят на человека, который только что коснулся запретной темы. — Тебе и не нужно было, — мягко, почти ласково сказала Энола. Она не насмехалась. Не тыкала его носом в его же чувства. Она просто констатировала факт. — Ты говоришь о ней так, будто это она зажгла звёзды на небе. Ты говоришь о ней с такой... с такой смесью боли и благоговения, что это очевидно любому, у кого есть глаза. Ты можешь отрицать это сколько угодно, Деймон. Но твой голос, твои глаза, — они говорят громче, чем твои слова. Деймон уставился на неё. Просто уставился — долгим, изучающим, пронзительным взглядом, в котором смешались удивление, недоверие и что-то ещё, что-то более глубокое. Никто — никто за последние сто сорок пять лет — не говорил с ним так. Никто не осмеливался заглянуть за фасад и прочитать то, что он так тщательно прятал. — Отлично подмечено, — усмехнулся он наконец, и его усмешка была другой — менее самодовольной, более... человеческой. — И, наверное, ты права. Я любил её. — Он сделал паузу и добавил, глядя ей прямо в глаза: — И я любил её не только потому, что она была слегка хорошенькой. — Тогда почему ты её любил? — спросила Энола, закрывая посудомоечную машину и вытирая руки о кухонное полотенце. Она направилась к кухонному островку, где лежала стопка свежевыстиранных, ещё тёплых после сушки кухонных полотенец, которые нужно было сложить. Это было механическое, успокаивающее занятие, которое позволяло ей занять руки и выглядеть занятой, в то время как её разум был полностью сосредоточен на разговоре. — Потому что, судя по всему, её характер не слишком-то этому способствовал. Эгоистичная, недобрая, манипулятивная — это не те качества, которые обычно указывают в брачных объявлениях. — У неё были свои хорошие моменты, — стал защищаться Деймон, следуя за ней к островку, словно потерявшийся щенок, который боится, что его бросят. Его голос звучал уже не оборонительно, а скорее... устало. Словно он защищал Кэтрин не перед Энолой, а перед самим собой. — Моменты, когда она была другой. Когда она позволяла себе быть уязвимой. Когда она смеялась искренне, а не наигранно. Когда она смотрела на меня так, словно я был для неё важен. — У всех нас есть хорошие моменты, — фыркнула Энола, складывая полотенце с идеальной, почти армейской точностью и берясь за следующее. — У Гитлера, говорят, были хорошие моменты. Он любил свою собаку. Это не делает его хорошим человеком. Хорошие моменты — это не оправдание. Это просто... моменты. — А ты? — полюбопытствовал Деймон, и его голос внезапно сменил интонацию с оборонительной на атакующую. Он прищурился, глядя на неё с тем же самым изучающим, пронзительным интересом, с каким разглядывал её в их первую встречу. — Ты — хороший человек? В смысле, в глобальном, фундаментальном, моральном смысле этого слова? Энола замерла. Её руки, секунду назад ловко складывавшие полотенце, остановились. Это был вопрос, которого она не ожидала. Вопрос, на который у неё не было заготовленного ответа. Вопрос, который она сама себе задавала тысячу раз по ночам, лёжа в кровати и глядя в потолок. — Как и большинство людей, я хочу сказать «да», — произнесла она медленно, задумчиво, взвешивая каждое слово, словно оно было драгоценным. — Это было бы так легко, правда? Просто сказать «да». Просто убедить себя в этом. Просто поверить, что ты — хорошая. — Она покачала головой, и на её губах появилась горькая, кривая улыбка. — Но это просто не так. Я не хорошая. Я не уверена, что когда-либо была хорошей. Я просто... я просто человек. Со всем тем багажом, который из этого следует. — Тогда как обстоят дела на самом деле, если ты не против моего вопроса? — изогнул бровь Деймон, и в его голосе прозвучало искреннее, неподдельное любопытство. Он опёрся локтями о кухонный островок напротив неё, сокращая расстояние между ними до минимума, и его глаза — эти невозможные, ледяные, видящие насквозь глаза — впились в неё с интенсивностью, от которой у неё перехватило дыхание. Энола на секунду задумалась. А затем — сама не зная почему, возможно потому что он был единственным человеком за долгое время, кто задал ей этот вопрос, или потому что в его глазах она увидела отражение собственной боли, или просто потому что устала притворяться, — она заговорила. — Знаешь это чувство, — начала она, и её голос стал тихим, задумчивым, почти медитативным, — когда ты что-то потерял — например, любимую рубашку, которую носила годами, или ключи от машины, или ту самую серёжку, которую подарила мама, — и пока ты их ищешь, перерывая все ящики, заглядывая под кровать, проверяя карманы всех курток, ты натыкаешься на что-то другое, по чему когда-то скучал, но уже успел забыть? Какую-то мелочь. Старую фотографию. Письмо, которое ты так и не отправила. Браслет дружбы, который вы плели в летнем лагере. Чем бы это ни было, настал момент, когда ты решил прекратить поиски — возможно, потому что эта вещь тебе больше не требовалась, или ты нашла новую замену, или просто устала искать. И стало почти так, словно она и вовсе никогда не существовала. Ты забыл о ней. Она исчезла из твоей жизни, из твоей памяти, из твоего сердца. До того самого мига нового обретения — той самой вспышки узнавания, когда твои пальцы касаются чего-то знакомого, и ты вдруг вспоминаешь. Вспоминаешь всё. Запах. Текстуру. Эмоции, связанные с этой вещью. Всё возвращается, накрывает тебя с головой, и ты думаешь: «Как я могла это забыть?» Она сделала паузу, и её руки, до этого складывавшие полотенца, застыли. Она посмотрела куда-то вдаль, словно глядя сквозь стены кухни, сквозь время, в какое-то другое измерение. — У каждого есть это. Список потерянных вещей, ожидающих, пока их найдут. Жаждущих быть признанными за ту ценность, которую они некогда имели в твоей жизни. Вещей, которые когда-то были важны, а потом были забыты. И они ждут. Терпеливо. Годами. Пока кто-нибудь не откроет тот самый ящик и не найдёт их снова. Она перевела взгляд на Деймона и посмотрела ему прямо в глаза. — Думаю, моё место именно там, — произнесла она тихо, почти шёпотом. — Среди всех прочих потерянных вещей. Я не хорошая и не плохая. Я не герой и не злодей. Я всего лишь... потерянная. Как скомканная записка на дне ящика. Как старая фотография, спрятанная между страниц ещё более старой книги. Я существую, но обо мне забыли. Меня можно найти, но никто не ищет. И видишь ли... — она сделала паузу, и в её глазах блеснуло что-то опасное, что-то тёмное, что-то, что Деймон узнал, потому что видел это в зеркале каждый день, — потерянные люди способны на что угодно. Потому что им нечего терять. Потому что они уже потеряли всё, что имело значение. В кухне повисла такая глубокая, такая всеобъемлющая тишина, что Энола могла слышать собственное сердцебиение. Она не знала, зачем сказала всё это. Зачем открылась ему — человеку, которого знала всего ничего, человеку, которому не доверяла, человеку, который был ходячей катастрофой. Но слова вырвались сами, и теперь было поздно забирать их обратно. Деймон смотрел на неё. Долго. Молча. Его лицо было непроницаемым, но в глазах происходило что-то, чего она не могла расшифровать. А потом — медленно, почти незаметно — его губы изогнулись в улыбке. Но на этот раз всё было иначе. Это была не та самодовольная, ленивая, невыносимо обаятельная усмешка, которую он дарил всем вокруг. Это была другая улыбка — тихая, мягкая, почти робкая. Она выглядела... искренней. — Тогда, полагаю, это делает потерянными нас обоих, — произнёс он, и его голос прозвучал так тихо, так интимно, словно он делился с ней величайшим секретом. — Потому что я тоже потерян, Энола Гилберт. Я был потерян так долго, что уже забыл, каково это — быть найденным. Энола смотрела на него и чувствовала, как внутри неё что-то сдвигается. Что-то, чему она пока не могла дать название. Что-то, что пугало её и одновременно странным образом успокаивало. Она не знала, что ответить. Она не знала, хотела ли она вообще что-то отвечать. Поэтому она просто стояла и смотрела на него, на этого невозможного, раздражающего, невыносимого мужчину, который только что, сам того не зная, заглянул в её душу и не отдёрнулся. — Мне жаль, — наконец произнесла она, нарушая тишину, и её голос прозвучал мягко, тепло, с той самой искренностью, которую она так редко позволяла себе проявлять. Деймон моргнул. Он явно не ожидал этого. Его брови поползли вверх, и на лице появилось выражение такого неподдельного, такого искреннего озадаченного удивления, что Энола чуть не рассмеялась. — Насчёт Кэтрин, — пояснила она. — Ты тоже её потерял. Она была для тебя важна — неважно, насколько сложной, неважно, насколько эгоистичной. Она была важна. И ты её потерял. И мне жаль. Деймон Сальваторе оказался настолько застигнут врасплох — настолько тотально, абсолютно, полностью выбит из колеи, — что не нашёл остроумного ответа. Он, человек, который всегда знал, что сказать, который мог выпутаться из любой ситуации с помощью сарказма и обаяния, просто стоял и уставился на неё с глазами, полными такого любопытства, такого изумления, такого неподдельного восхищения, что это почти пугало. Никто — никто за последние сто сорок пять лет — не говорил ему этих слов. Никто не выражал ему соболезнования по поводу Кэтрин. Никто не считал, что он заслуживает сочувствия. А эта девушка — эта дерзкая, колючая, саркастичная девушка с потерянной душой — только что сделала это. Искренне. Без задней мысли. Просто потому что она поняла. Ибо Энола Гилберт была парадоксом. Она была грубой и одновременно нежной. Она была саркастичной и одновременно глубоко ранимой. Она была потерянной и одновременно единственным человеком, который заставил его почувствовать себя... найденным. И он имел все намерения разгадать её. Понять её. Узнать, что скрывается за этой непроницаемой маской. Единственный оставшийся вопрос — висевший в воздухе, невысказанный, но ощутимый, — был: позволит ли она ему? — Привет, — раздался голос Елены, и её появление в дверях кухни разрушило магию момента, словно камень, брошенный в зеркальную гладь пруда. Она вошла с тёплой, слегка неуверенной улыбкой на лице, явно чувствуя, что прервала что-то важное, но не понимая, что именно. — Я хотела узнать, нужна ли вам помощь? А то вы тут вдвоём, и я подумала... — Конечно, — прочистил горло Деймон, и его голос снова стал тем самым — ленивым, светским, обаятельным, — но Энола заметила, как он бросил на неё быстрый, почти незаметный взгляд. Взгляд, который говорил: «Мы ещё не закончили». — Почему бы и нет? Помощь никогда не бывает лишней. Мы тут как раз философствовали о смысле жизни и мыли посуду. Присоединяйся. Энола, не говоря ни слова, вернулась к своим полотенцам, но уголок её губ дёрнулся в лёгкой, почти неуловимой улыбке. И Деймон, стоявший в трёх метрах от неё и делавший вид, что полностью поглощён разговором с Еленой, заметил это. И эта улыбка — маленькая, едва заметная, но настоящая — стоила для него больше, чем все улыбки, которые он видел за последние сто лет.

***

Наступила официально пятница, вечер. И как проводила его Энола? Сидя на барном стуле на кухне в ожидании, когда допекутся её пицца-роллы. Дженна ушла спать, а Елена с Джереми отправились на футбольный матч. Сама она не испытывала ни малейшего интереса к подобным вещам. Что весёлого в том, чтобы смотреть, как их команда проигрывает? Потому что, будем честны, Мистик Фоллс не был знаменит своими звёздными выступлениями на футбольном поле. Из раздумий её грубо вырвал звук входной двери, ударившейся о стену. Она выглянула из кухни как раз вовремя, чтобы заметить, как Джереми в спешке взбегает наверх, а Елена закрывает за собой дверь. Средняя из детей Гилберт выглядела почти обезумевшей, привалившись к входной двери. Энола мгновенно поняла: что-то не так. У её сестры была дурная привычка брать на себя ответственность за всех в своей жизни, даже если это означало пренебрегать собственным благополучием. Энола тоже, казалось, ставила счастье всех выше своего. Хотя они об этом никогда не узнают. Разница между чудо-близняшками в том, что Елена получает признание за свою самоотверженность, а Энола — нет. Честно говоря, её это более чем устраивало. — Что мне нужно сделать? — спросила Энола. — Это Джереми — он подрался с Тайлером Локвудом, — прошептала Елена. — Нола, я волнуюсь. Что, если он… — Я разберусь, — пообещала Энола. Не дав Елене возможности ответить, Энола поднялась наверх и без стука вошла в комнату Джереми. Его там не было, зато окно было распахнуто настежь. Она без колебаний вылезла на крышу, где нашла брата, сидящего с косяком в руке. Всякий раз, когда он был в стрессе, он приходил сюда и просто смотрел на звёзды. И иногда Энола присоединялась к нему. Порой им не нужно было произносить ни слова, чтобы понять, что чувствует другой. В другие времена им было что сказать. — Поговори со мной, Джер. — Не о чем тут говорить, — фыркнул Джереми. — Тогда что с тобой происходит? — спросила Энола. — Что со мной происходит? — эхом отозвался Джереми. — Мои родители только что погибли! — Они были и моими родителями тоже. И я скучаю по ним не меньше, — стала защищаться Энола. — Правда? — усомнился Джереми. — Потому что я не видел, чтобы ты проронила хоть слезинку с тех пор, как они погибли. Энола понимала, к чему он клонит. Ибо она вовсе не была открыто эмоциональным человеком. Но это не означало, что у неё не было чувств. Это не означало, что она не горевала. Она чувствовала себя так, словно потеряла конечность. Нечто постоянное, на что она сильно полагалась, чтобы прожить день. Это до сих пор застаёт её врасплох, заставляет сердце запинаться от шока. Она чувствовала недостающие части, когда слышала их любимые песни по радио или когда инстинктивно поворачивалась, чтобы положить голову кому-то из них на плечо. Она опиралась на то, чего больше не было, — потому что оно было там раньше, но его нет. И она падает, и сердце её запинается, и осознание того, что они ушли, пропали, потеряны для неё навсегда, разрывает и без того хрупкие швы, удерживающие то, что от неё осталось. И она истекает кровью. Истекает. Истекает. Они должны быть здесь. Они должны быть здесь, потому что их души переплетены. Но их ампутировали у неё. И она всегда будет чувствовать, что части её недостаёт, — даже если она выглядит целой. — Я стараюсь не думать о них, потому что мне не нравятся те воспоминания, что приходят следом, — прошептала Энола, подтягивая колени к груди. — Почему? — нахмурился Джереми. — Ты должна хотеть помнить их. — Довольно трудно, чёрт возьми, помнить их, когда последнее твоё воспоминание — это то, как они умирают! — сорвалась Энола, заставив Джереми замереть. — Я… прости. Джереми опустил взгляд от стыда. Энола была не из тех, кто выставляет свои чувства напоказ, он знает это. Много раз он заставал её страдающей. Много раз он не придавал этому значения. Иногда он забывал, что не он один потерял их. И иногда от этого он чувствовал себя не таким одиноким. Так что без единого слова Джереми протянул Эноле свой косяк. — Когда это прекратится? Боль? — прошептал Джереми, кладя голову ей на плечо. — Когда мы это переживём? — Хотела бы я ответить тебе на это, Джер, — вздохнула Энола, делая долгую затяжку из косяка в своей руке. — Реальность такова, что ты будешь горевать вечно. Ты не «переживёшь» это. Ты научишься с этим жить. Ты исцелишься и выстроишь себя заново вокруг этого. Но ты уже никогда не будешь прежним после этого. Той ночью Энола Гилберт последовала собственному совету. Она сидела в своей комнате, и перед ней стоял пустой холст, а в руке была крепко зажата кисть. Скорбь, как она поняла, на самом деле — просто любовь. Это вся та любовь, которую ты хочешь отдать, но не можешь. Вся эта накопившаяся любовь собирается в уголках глаз, комом в горле и в опустевших частях твоей груди. Скорбь — это просто любовь, которой некуда идти. И этой ночью Энола Гилберт использовала каждую каплю любви и скорби, что скопила внутри, чтобы написать последний семейный портрет. Только на этот раз состав семьи изменился, и родителей на нём не было. Давно пора было это принять. Вот почему солнце встаёт и садится.