Дневник незнакомца

Отвернись… Заткнитесь… Я больше так не могу…       Страница была чем-то измазана. Много зачёрктнутых слов, а что-то было непонятным.       Я не знаю как пробралась в Зону. Днём я почти не выхожу. Ночью стараюсь быть осторожной. Я заселилась в пустой дом. Маленький, но пойдёт. Много минусов и так мало плюсов. Мне нужно найти того человека. И я узнала от одного человека, что здесь есть библиотека. Просто так туда не пробраться. Для всего нужен пропуск. Придётся пробовать договариваться. Очень высокая вероятность, что меня просто пошлют за пределы, к отбросам, крысам. Мне нужно просто найти ту чёртову книгу.       И я прочитала предыдущую запись. До сих пор не знаю, что это было. Снова погрузилась в сон и очнулась на том месте, где и заснула. До сих пор не понимаю, что произошло, что было. Мало ли что произошло со мной.       Недавно стали мучить голоса. Появляются из ниоткуда и также исчезают. Говорят одно и то же:       — Верни.       — Верни наши души. Верни нас.       — Забудь, проклятая.       И это почти каждый раз, когда я собираюсь спать. Уже нет сил. Нет ничего. Хочется всё бросить и умереть.       Пишу через несколько дней. Я могла пробраться в библиотеку. Книг немного. Меня бы, наверно, удивило, если было бы много. Делала вид, что мне не нужна помощь. Лишь бы не заподозрили, что я не местная. Я обхожу несколько раз библиотеку, от стеллажа к стеллажу. Книги не было. Снова провал.       Где она может быть? Может её уже забрали? Но кто? Кому надо это? Разболелась голова. Опять эти голоса. Всегда болит голова, когда должна появиться голоса.       — Ты умрёшь. Умрёшь, умрёшь.       Голоса слились в единую какофонию. Нужно держаться. Сейчас не нужны проблемы. Сейчас не нужно выдавать себя. Сейчас не нужно создавать лишние проблемы. Я здесь нелегально. Нужно будет убраться отсюда, но перед этим нужно поговорить с одним человеком. Может он знает, кто писал этот дневник. Мне нужна любая информация. Его ещё нужно было найти.       Голоса не стихали. Не давали покоя. Разрывали голову. Не слышу, что говорят мне. Уходу быстро в своё убежище. Голоса не затихли даже ночью. Они заставляют меня сойти с ума. Не могу уснуть. Хожу по временному убежищу.       — Ты не сможешь. Ты далеко зашла, когда пытаешься узнать.       — Умрёшь, умрёшь, — твердил другой голос.       И вновь я вижу те самые глаза, что видела около трёх лет назад. Она здесь. Опять. Я видела её. Мы пересекались, когда пыталась попасть в Зону. Та странная девушка в одеянии. О ней я не рассказывала. Девушка, что имела какие-то способности и одна из первых попала туда.       Зачёркнуто, зачёркнуто. Два абзаца зачёркнуты так, что не разберёшь. Маленький рисунок дома, сделанный чёрной ручкой. И подпись: скучаю.