Ant's Ars

*** — Серый! Помоги! — агрессивно прошептал Арсений, когда Матвиенко поднял трубку. — Э-э-э… чем? — озадаченно спросил тот. — Я не знаю, где я! — В смысле? Тебя похитили, что ли? — Не думаю… — Это как? *** Накануне вечером Арсений поперся в бар с четким желанием нажраться в хлам и, возможно, с кем-нибудь подраться. У него все в жизни было неплохо: стабильная работа, собственная квартира и жизнь по накатанной. Никаких особых стрессов, никаких страшных проблем — все как у всех. Но так считал он сам, а вот его отец видел ситуацию под другим углом: Арсений был мужиком тридцати пяти лет без личной жизни, с ипотекой на долгие годы и должностью инженера без особых перспектив и карьерных взлетов, да и оклад оставлял желать лучшего… В общем, после разговора с дражайшим родителем настроение упало ниже уровня городской канализации и как-то сразу захотелось оправдать нерадужные ожидания и броситься во все тяжкие. Поэтому Арсений отправился не в какой-нибудь приличный бар в центре, а целенаправленно поехал в самый неблагополучный район города, где и контингент был бандитского вида, и алкоголь — сплошная паленка. Здесь с одинаковым шансом на успех можно было как травануться, так и схлопотать розочкой под ребро. Он занял место за барной стойкой и попросил набодяжить ему самое высокоградусное пойло, какое только подавали в этом заведении. Бармен хмыкнул и пообещал подготовить ряд шотов. Пока он возился с заказом, взгляд Арсения зацепился за высоченного чувака в кепке и солнцезащитных очках — а ведь вечер на дворе! Этот типок курил, позвякивая браслетами-цепями на руках, а еще у него было такое количество колец, что они вполне смогли бы заменить кастет. Помимо прочего из сумки торчали баллончики с краской для граффити. — Разрисовываете чужое имущество? — строго спросил Арсений. Тот обернулся к нему и чуть склонил голову набок. — Ага, — ответил он. — Ваш заказ, — подал голос бармен, выставляя перед Арсением вереницу шотов. Тот переключился на алкоголь. *** — Ну, набухался, с кем не бывает? — меланхолично произнес Матвиенко. — Небось, снял какую-нибудь цыпочку и завалился к ней. Либо продолжи знакомство, либо тихо свали. — В том-то и проблема! — прошипел Арсений. — Я в чужой футболке с идиотской надписью из мема. — Это какой же? — заинтересовался Матвиенко. Арсений обреченно вздохнул и процитировал: — Ты можешь дальше, больше, камон эврибади, пуче хэндс ап. — Прикол, — отозвался тот. — Прикол в том, что я не знаю, где моя водолазка, брюки и куртка. Но я нашел кеды… они висят за окном. — За окном?! — охренел Матвиенко. — На проводах. — Зато ты знаешь, где хоть что-то находится. Мне приехать за тобой? — Да, когда разберусь с одеждой и вообще я скину тебе локацию в сообщении. — Лады. — Серый, еще… я очкую… тут это… — Что? — Я слышал мужской голос за дверью. Вдруг у нее муж вернулся? — Арс… — Матвиенко чуть помедлил, а потом поинтересовался: — а жопа у тебя не болит? *** — Бля, Арс, че ты творишь, — смеялся Антон, наблюдая, как тот изображает красками непонятное нечто прямо на стене бара, в котором они познакомились. — Тебе ж пизды вставят. — Похй, — пьяно запинаясь, отозвался он. — Пскай. Батя заслужил. — Это бар твоего бати? — Не. Но я сын своего отца. Херовый сын! Антон вздохнул и подошел к нему, чтобы вырвать баллончик из рук. Но пьяный вдрызг Арсений продолжал распылять краску, уделав их обоих. — Бля-а-а! — простонал Антон. — Это моя любимая майка. — Пхуй, — повторил тот, наблюдая за скрывшимся в рюкзаке Антона баллончиком. — Эта краска называется Arton. Как наши имена вместе. Крут, да? — И что мне только с тобой делать? — А че б ты хотел сделать? — пьяно улыбнулся Арсений. — Тебе нравятся парни? — он пошло поиграл бровями. — Батя бы не одобрил такое. — Не вижу логики, — удивился Антон. — Пхуй, — в третий раз произнес Арсений. — Но если захочешь — я согласен. — На что? — На все! — заверил Арс, после чего принялся его целовать. *** — … вроде нет, — задумчиво протянул он, оценивая ощущения в собственной заднице. — Вроде? — изумился Матвиенко. — Тут ответ простой: жопа либо болит, либо нет. И если все-таки болит, то ты мог, конечно, упасть с лестницы… Он замолчал, оставляя висеть в воздухе страшный подтекст. — Бля! Я кое-что вспомнил, — простонал Арс. *** — А у тебя миленько, — глупо захихикал он, повиснув на шее Антона. — Рад, что тебе здесь нравится, а теперь давай раздевайся. — Что, хочешь прямо у порога? — Хочу закинуть вещи в стирку и не изгваздать краской мебель. — А ты шалунишка, — Арс игриво ему подмигнул и принялся сдирать с себя шмотки. — Чую, я пожалею об этом, — вздохнул Антон, подхватывая с сушилки в ванной одну из футболок и напяливая ее на Арсения. — Иди в спальню, я скоро. — Мы будем тррррахаться? — радостно прокричал тот, растягивая букву р. — Я буду пытаться уложить тебя спать, — честно признался Антон. — Чтобы ты не натворил еще какой-нибудь хуйни. — А какую хуйню можно натворить дома? — удивился Арсений. — Хер знает. Обувь на провода закинуть? Так школьники со сменкой делают. — Звучит охуенно! — обрадовался Арсений. *** — Может, этот Антон приличный человек и не воспользовался твоим невменяемым состоянием, — спокойно сказал Матвиенко. — А если и воспользовался, то один раз не зазорно. Арсений тактично промолчал, потому что его один раз был еще в универе. Он до сих пор стремался в этом признаться кому бы то ни было. Это было постыдно, но в то же время чертовски прекрасно. Лучший секс в его жизни. Но для него отец всегда был авторитетом, и так хотелось заслужить его одобрение, что все неприглядные вещи находились под строжайшим запретом. Но теперь… — Серый, знаешь что? Похуй! — Ну вот и я о том же! — Не приезжай, мы тут сами разберемся. — Лады… Ток позвони, когда домой доберешься. — Обязательно. А пока… я пошел. Поговорю с Антоном. — Удачи. — Спасибо! *** — Привет, па! У меня для тебя потрясающие новости! — Арсений лучился радостью. — Какие? — с интересом спросил отец. — Я кое с кем встречаюсь вот уже три месяца. И мы решили съехаться. — Не рановато ли? И срок короткий, и отношения вы пока не узаконили… — Срок в самый раз, а узаконить отношения мы сможем не раньше, чем в России легализуют однополые браки. — Что? — Моего парня зовут Антон. — Так он… мальчик? — в полном шоке спросил Попов-старший. — Какой мальчик! Ему уже за тридцать. Вполне себе взрослый мужик. И мы благодаря тебе познакомились. Спасибо, па! Это был лучший твой подарок.