Человек человеку волк

      Кажется, у меня новый сталкер. Не знаю можно ли так говорить и стоит ли, но что правда, то правда. Хотя можно ли его называть сталкером? Того, первого… ведь это скорее просто ощущение без доказательств. Я знаю, что стоит доверять интуиции, но моё воображение слишком яркое, хоть и в тёмных тонах.       Я уже спрашивала мистера Шеппарда, можно ли выгнать сталкера номер два, на что ответом получила: — Он ведь ничего не сделал. Выглядит хорошо, деньги имеются. Он просто смотрит.       Просто. Смотрит. Почему это напоминает мне мужскую солидарность, но в весьма отвратительной ситуации. А если бы это был начальник, который пожирал глазами секретаршу или учитель ученицу, не дай Бог, педофил глядел бы на ребёнка — это всё равно бы оставалось «просто смотреть»? Жуть. Только вот…       Не хотелось бы признавать, но его присутствие даёт странное ощущение поддержки. Да-да, я сошла с ума. Я вижу его третий раз в жизни и, боюсь, если он спросит меня о кофе вновь — я соглашусь.       Сегодня я опять игнорирую его столик. А он как и вчера сидит — с коллегой ли — и сверлит меня взглядом.       Я сосредотачиваюсь на любимых клиентах. Эндрю.       Моя звёздочка. Любимый из позитивчиков. Когда он приходит, то на лицо сама по себе выплывает улыбка. Есть еще Константин. Его я тоже люблю, но не так как Эндрю, по-другому. Он вызывает не бабочек в животе, а странное чувство восхищения и уважения. Он всегда одет классически, причём с иголочки. Мне действительно интересно сколько у него костюмов.       Я могла бы наслаждаться ощущением их присутствия, но… незнакомый персонаж затмевает их всех.       Он сидит за небольшим столиком у окна, одетый в стиле кэжуал, и такой безразличный ко всему. Кроме меня. Я стараюсь игнорировать его, не смотреть, опускаю взгляд, но тогда натыкаюсь на его скрещенные в лодыжках ноги. Он сидит с краю, сбоку, а заполняет словно бы всё пространство.       Чёртово сандаловое дерево! Я ощущаю его на каждом сантиметре своей кожи. Словно меня им коптили, хотя я даже близко к нему не подходила. Как же это раздражает!       Чудесно, нет? Просто чудесно!       Я точно знаю, ощущаю, блин, тот момент, когда мой неизвестный уходит и с облегчением вздыхаю. Полтора последних часа проносятся за мгновение. Я помогаю закрыть кафе и направляюсь домой. Два поворота, маленький переулок и… я врезаюсь в стену. Разве здесь была стена? Тёплая, пахнущая сандаловым деревом…       Чудесно!       Я делаю шаг назад, но оказываюсь в коконе тёплых объятий. — Прости, не хотел тебя напугать.       А вот в голосе нет и капли раскаяния. А голос, Боже, ну как же так — низкий, с хрипотцой и такой тональностью, от которой ноги подкашиваются.       Жутко.       Жутко в том смысле, как он внезапно здесь оказался.       Жутко то, какую реакцию он вызывает.       Мы так и стоим в этих странных объятиях. Секунды, минуты… кажется, что даже часы, а затем его руки вокруг меня слабеют. Словно он приходит в себя. Я сразу отхожу назад. Он в другой одежде, да и взгляд у него сейчас слегка безумный. Я делаю ещё пару шагов и разворачиваюсь, как он хватает меня за запястье. Не сильно, но грубо. — Извини, я не очень хорошо отношусь к внезапным прикосновениям. — Ха, это должно меня беспокоить? — Не знаю, почему так реагирую. Ощетиниваясь и защищаясь. — Извини, серьёзно. Я просто пытаюсь пригласить тебя прогуляться со мной, а ты… — То есть я ещё и виновата? Неужели моё 'нет' было настолько не ясным?       Моя прошлая мысль о том, что я бы согласилась на кофе — уже не действительна. Не тогда, когда я начинаю считать его настоящим сталкером.       Он опускается по стенке и вздыхает, закрывает ладонями лицо, а затем вновь встает: — Боже, мы плохо начали, но я действительно не имел в виду ничего такого. — Он протягивает мне руку. — Я — Крист.       У меня нет желания протягивать руку в ответ. Вернее, мне хочется вцепиться в неё ногтями и расцарапать, вдруг это принесёт мне спокойствие? Я делаю шаг, но его рука всё ещё держит моё запястье. Это прикосновение обжигает. — Отпусти, — я стараюсь звучать требовательно, но… получается мягкая просьба. — Просто чёртов кофе, Адриана! — он отпускает мою руку.       А я делаю шаг назад: — Откуда ты знаешь моё имя?       Какое-то время он молчит, а затем расплывается в улыбке: — Слышал, как тебя звали по имени.       Ага, только вот я чертовски уверена, что он врёт. Он знает не поэтому. Чудесно, блять! Какова вероятность того, что после того, как я облила его кофе, он попросил знакомого из Бюро пробить меня? Какова вероятность того, что у него есть знакомый в Бюро?       Я надумываю. Очень надумываю и перебарщиваю, но встреча с ним здесь, в переулке более, чем подозрительна.       Я внимательно осматриваю его, Криста. Теперь у меня есть хотя бы имя, бесит то, что меня это радует. Меня делает счастливой знание имени моего сталкера… да, пожалуйста, остановите планету. Сейчас мужчина выглядит спокойным и… довольным? Серьёзно? Что за дичь.       У него явно не в порядке с головой! — Знаю, что кажусь тебе безумцем, но правда — просто кофе и беседа. В людном месте, можешь сама выбрать.       У меня просто нет слов. Я могу выбрать, словно он ещё и подачки мне устраивает, словно его положение значимее и выше. Боги.       Он опирается о стену, пряча руки в карманы и мне почему-то кажется, что это для того, чтобы не касаться меня. Это вызывает гребанные странные мурашки, меня не должно это радовать. Он рассматривает меня и улыбается. На его губах мерцает призрачная улыбка, а когда я задаю свой вопрос, то она становится шире, открывая вид ещё и на прелестную ямочку на его лице.       О, мой Бог! — Скажи, что я тебе не интересен и я больше тебя не побеспокою, правда.       Я смотрю ему в глаза: — Просто кофе, да?