«Одинокий художник»

      Незатейливый мотив наполнил тишь однокомнатной квартиры. Включив радио, Чарли продолжил своё занятие, не отличавшееся от того, чем он занимался вчера, и позавчера, и неделю назад, и месяц, даже год – рисование.       Иногда тишина начинала давить на нервы, поэтому Батлер включал музыку. Или начинал разговаривать сам с собой. Говорят, что люди, общающиеся сами с собой, становятся гениями, но Чарли себя таковым не считал. Просто он был один.       Кисти, краски, чистые холсты – единственные его собеседники. Когда у тебя репутация странного типа, не контролирующего свои эмоции, друзьями обзавестись сложно. Он был молод и красив, но всё равно делал что-то не так, из-за чего приходилось утешать себя мыслью, что «художник может быть один, ему так хорошо». Хотя Чарли прекрасно понимал, что нифига ему не хорошо.       Оторвав взгляд от очередной картины, парень понял, что день подходит к концу, а он даже не завтракал. Еды в квартире как обычно не было. Поэтому пришлось натянуть на себя куртку, испачканную в краске как и всё, что принадлежало Батлеру, и пойти в магазин.       Идя по улице, слегка сбивая шаг, он с интересом оглядывался по сторонам. Всё, что его окружало, можно было нарисовать, и Чарли хотел запечатлить абсолютно каждый пейзаж в своей памяти. Может быть из-за этого его все сторонятся?       В супермаркете, находившемся недалеко от дома, светловолосый долго не задерживался. Молоко, хлеб, пачка дошика, банан – одному человеку много не нужно. Батлер не был обжорой, даже наверное наоборот, поэтому и мог выживать на рисование картин.       Когда Чарли вышел из магазина, уже стемнело. По закоулкам зашелестели тени, приглашая присоединиться в их хоровод, на небе зажглись первые звезды. Быстрым шагом парень направился в сторону дома, держа в руке пакет с покупками.       Его взгляд зацепился за окно, в котором были видны люди. Наверное семья. Они, обнимаясь смотрели на потемневшую улицу, может быть даже на Чарли. У художника сжалось сердце. Иногда, очень редко, он позволял себе помечтать о том, что было бы, если бы у него была семья, да хотя бы друг, хоть один...       Когда мечтаешь, часто не смотришь, куда идешь. Поэтому когда он столкнулся с кем-то и упал на холодный асфальт, для него это было больше, чем неожиданно.       — Эй, смотри куда идешь!— возмутился Батлер, мысленно понимая, что кидает камень в свой же огород.       — Знаешь, когда за тобой гоняться не очень дружелюбно настроенные граждане, обычно не оглядываешься по сторонам,— черноволосый парень торопливо протянул ему руку, помогая встать.       — Погоня?— глаза Чарли засверкали.       — Ага. Поэтому я побежал...       — Можешь укрыться у меня. В моей квартире уж точно искать не будут,— слова вылетели раньше, чем художник успел что-либо обдумать.       — Ну показывай дорогу, раз предложил,— кивнул незнакомец.       Они быстрым шагом направились в сторону нужного подъезда.       — Тебя как зовут хоть?       — Риккардо Де'Карли, а тебя?       — Чарли,— он открыл дверь подъезда, рукой приглашая нового знакомого зайти внутрь.       «Чарли Батлер, что ты творишь?»— кричало всё внутри, но парню было как-то всё равно. Возможно они с Риккардо поладят. По крайней мере хотя было один вечер Батлер не будет проводить в одиночестве. Все-таки художник может быть один, а человек никак.