Портреты.

Вечер. За окном уже смеркается,на часах почти девять. Юноше,все никак не удавалось успокоится,он отчаянно ёрзал по не застеленной кровати,руки чертовски сильно болели. И это понятно,ведь у Ханмы появилось очень странное и сумасшедшее хобби,рисовать кровь,своей,то из губы,то из руки,а иногда просто — из носу. Он совсем не следил за своим здоровьем,часто забывал поесть,поспать или элементарно принять хоть какое-то обезболивающее. ему нравилось рисовать портреты человека,которого он любил больше жизни,этим несчастным парнем оказался Кисаки,Кисаки Тетта,что пользуется Ханмой только в своих ужасных целях. А Ханма,как дурак,начал любить его,всем сердцем. Человек,что подарил в его мир краски. Человек,что заставил сердце биться в сумасшедшем тэмпе. Человек,что разжег чувство привязанности. Человек,что так полюбился Богу Смерти. Ханма очень любил Кисаки,а Кисаки его — ни капли. Он никаких чувств по отношению к нему не питал. Ханме было все равно,пока Кисаки рядом,жив и здоров — все хорошо. Он был готов на все,ради Кисаки,умереть? Без проблем! Сойти с ума? Конечно! Ханма и сходить с ума,в его маленько комнатке,уже порядком около 20 рисунков,в квартире не приятно пахло кровью,повсюду были капли алой жидкости,вся одежда в крови,да и сам Ханма. Очередной портрет Кисаки,ему нравиться вырисовывать своими худощавыми пальцами каждую линию,каждый изгиб его лица. Рука вся то в порезах,то в обычных дырочках,с губами — та же история. Ханма не остановиться на 20 рисунках,даже на 100 или же 1000,пока Ханма жив,нет,пока Кисаки,жив. Прошло около полу часа,очередной портрет готов,Ханма разглядывая его часами. 00:14 Ханме совсем не спалось. Достав почти кончившуюся пачку сигарет,Ханма направился к окну,и перед этим захватил свои недавние "работы". Сделав первую затяжку,костлявые руки начали ощупывать бумага,в местах шуршавая,а где-то даже проженная,от пепла сигарет. Оставив кровавое изображение в покоях,став только курить сигарету. Сигареты Ханма покупает дешевые,на какие хватит — те и купит,денег у него от слова - совсем не было,редко где сам заработает,а родители только квартиру оплачивали. Докурив окурок,выкинув его в окно,Ханма все таки решил лечь спать,а то не хотелось лежать мертвым телом на кровати. 9:48 Открыв слипшиеся глаза,потирая рукой переносицу,встал с кровати Ханма,сонно потопал в ванную,принять душ и почистить зубы. После этого,Ханма лег на свою койку,или же проще — зассаный и засранный чем только можно матрас. — Почему я люблю Кисаки? — Потому что он подарил тебе смысл жить. — Что такое смысл жить? — это когда человек счастлив не наигранно,и просто чувствует. — Я что то чувствую? — Да,ты любишь кого-то до потери рассудка. — Что такое любить? — Я не знаю. — Я люблю кисаки за то - что он заставил меня чувствовать? — Я не знаю. — Я схожу с ума? — Я не знаю. — Когда я умру? — Я не знаю. Сотни вопросов проносились в голове Ханмы,голос в голове перестал на что либо отвечать,возможно это что то вроде внутреннего голоса,что есть у каждого человека,а может что то похуже. Лежа на кровати Ханма погрузился в свои мысли,и не заметил,как пролетело несколько часов . От своих размышлений его отвлекла птица,убившееся об окно умирающего от сумасшедшей любви человека. На часах красовалось приятная глазу цифра 12:21. Ханма не хочет просто так тратить свои выходные от всего дерьма,которое они делают вместе с Кисаки,сев в позу лотоса,начал обкусывать пальцы, да губы за одно. Пару мгновений,боль и алой струей стекает капля крови с пальцев и губ юноши. В голове не пойми что,навязчивые мысли,ветер,Кисаки. Холодно,Ханма не ел порядком ничего около недели,курив лишь сигареты и пив черный кофе. Становиться не понятно холодно,голова раскалывается,руки,в безобразной тряске опускаются в низ и алой каплей кровь стекает на пол. Ханме плохо,холодно. Холодно,холодно,холодно,холодно,чертовски холодно,до тряски в коленях,до дрожи в зубах,до обморока. . . . . Прошла неделя. Ханма — лежит в больнице,его нашли соседи,все руки и губы в крови,бледная кожа,худощавые кости,полно рисунков кровью. Ханма сидит и еле дышит,он понимает только то,что теперь будет не нужен Кисаки,- — ты ему не нужен,ты слаб,ты обычная шестерка,пешка или же игрушка в руках Клоуна.- Так и есть,Кисаки просто даже не интересовался,что случилось с ним,он просто,как отрезал отправил одно единственное сообщение. 14:16 Кисаки: —ты свободен. . . . . Ханма сидит на препаратах,которые так услужливо предоставила больница. Название такие не понятные и заумные. Хлорпромазин,феварин и еще пару баночек без названия. Ханма пьет из несколько раз на дню,потому что ему нравиться ощущать чувство комка в горле,сильную горечь смешанную со слюной и кровью,облегчение и теперь кажется что все лучше. Пока Кисаки жив — Ханма будет без остановочно рисовать рисунки,в крови на рисунках смешались и капли слез,что так сильно лились из глаз парня. Ханма очень любил Кисаки,прямо сейчас,перед его глазами,одна из самых больших и прекрасных работ. На белой стене нарисован портрет Кисаки,огромный,красивый и только красный,Ханма дрожит как осиновый лист,с его рук стекает кровь,но все подбиты и в синяках,на шеи так же много шрамиков и царапин. Ханма — окончательно сошел с ума.Но что то,его еще держало в рассудке.Кисаки. . . . . . . . Кисаки умер,трагично и жестоко погиб под колесами грузовика. Глаза опустошены,ничего не чувствует Ханма,только пульсирующею боль в голове,что растекается по позвоночнику и телу. Его мир рухнул. Кисаки больше нет,а значит — и смысла жить тоже? — Да. — Я хочу умереть? — Да. — Я плачу? — Да. — Мне плохо? — Да. Ханма начал рыдать над серой могилой,кричать так истошно,что мурашки пробегают по спине. Кисаки не любил Ханму,а Ханма — любил Кисаки слишком сильно. . . . . Ханма в последний раз идет к могите Кисаки,встав рядом,он поставил стопку картин,которые не очень акуратно завязаны дешманской веревкой. Ханма потерял смысл жить. . . . . Шуджи Ханма. 16 лет. Скончался от голода и от потери множественного количества крови. Умер на полу у себя в квартире,в огромной луже крови,труп обнаружили только спустя неделю от смерти юноши,соседи жаловались на ужасный запах крови и стухшей плоти. По всему дому были раскиданы портреты другого юноши,что умер за месяц до его смерти. Портреты были сделаны кровью,на стене был еще один портрет,последний портрет. — Ты мёртв. — Да,я знаю. —Ничего хорошо не кончается,ведь так? —...