GrayEngine

Десятый будильник выдернул его из тяжёлого, бессюжетного сна, где гул завода смешивался с тихим, безрадостным смехом. Ещё не открывая глаз, он потянулся к прикроватной тумбочке. Пластиковый футляр с противным щелчком открылся. Две таблетки — одна маленькая и круглая (антидепрессант, чтобы «держать форму», как говорил врач), другая — крупная, витамин для видимости заботы о себе. Он проглотил их, не запивая, чувствуя, как они комком застревают где-то в пищеводе, предвестники грядущего трудного дня. На кухне, освещенной лучами серого утреннего света, проникавшими через грязное окно, он поставил на огонь турку. Запах крепкого и горького кофе постепенно заполнял однокомнатную квартиру, но не мог перебить запах одиночества — пыли, несвежего воздуха и несъеденной еды из вчерашней доставки. Он сел за стол, вцепившись пальцами в горячую кружку, и позволил воспоминаниям накрыть себя с головой. Не обеденный разговор, нет. Это было терпимо. Это была игра, в которую он, пусть и неуклюже, но попытался играть. Самое унизительное случилось позже, вечером, когда он, пытаясь убежать от дневного позора, снова полез в ту самую кроличью нору. Он зашёл на тот сайт. И его взгляд сразу же наткнулся на аватарку f.t.willz. А ниже, в списке недавних зрителей, маячил его собственный, позорно узнаваемый ник — GrayEngine.... Начало его старого игрового ника, который он по глупости использовал и здесь. Он не был скрыт. Он был выставлен напоказ, как витрина его пошлых фантазий. «Он видел. Он точно видел. Он уже сопоставил его со мной, и теперь знает, что GrayEngine — это тот самый куратор, который пялится на его видео и платит за вип-контент». Щёки Джерарда пылали. Ему казалось, что этот стыд физически прожигает кожу. Он сгрёб остатки ужина в мусорное ведро, и его руки дрожали. Каждый предмет в этой квартире — немытая кружка, пыльный монитор, заляпанная краской футболка — казался немым укором, свидетельством его унылой, несостоявшейся жизни, в которую теперь ворвался живой, дышащий свидетель его тайного унижения. Фрэнк Айеро был не просто практикантом. Он был ходячим, говорящим напоминанием о том, кем Джерард был на самом деле: не успешным инженером, а затравленным, одиноким человеком, который дрочит на парней с вебкама в пустой квартире. Он допил кофе, сглотнув ком в горле, и посмотрел в окно. Напротив, в таком же сером доме, кто-то торопливо собирался на работу. Нормальная жизнь. У него её не было. Теперь его жизнь делилась на «до» и «после». До того, как f.t.willz переступил порог его кабинета. И после — когда его единственное убежище было разрушено, а тайное стало оружием в руках того, кто смотрел на него с той самой, всепонимающей ухмылкой. Сегодня ему предстояло снова увидеть эти глаза. И он не знал, что страшнее — новый намёк или притворное безразличие, которое будет доказывать, что для f.t.willz он всего лишь нелепый дрочила.

***

А в это время в другой части города Фрэнк заканчивал третью серию отжиманий. Музыка, резкая и агрессивная, выбивала ритм, под который его тело, покрытое испариной, двигалось с привычной, отработанной точностью. Каждая мышца была в тонусе, каждый жест — выверен. Физнагрузки были для него не просто способом поддержать форму, а необходимостью — тело было инструментом, которым он зарабатывал на жизнь. Он с силой выдохнул, встал и, вытирая лицо полотенцем, подошёл к ноутбуку. Несколько кликов — и он проверяет криптокошелёк. Ещё одна привычка, введённая в ритуал. Цифры на экране росли, пусть и не всегда стабильно, но он давно понял, что будущее за этим, а не за работой на дядю в пыльном цеху. Практика — это просто галочка в дипломе, ступенька. Вывод средств на карту занял пару минут. Быстро, эффективно, без лишних глаз. Умываясь ледяной водой, он поймал своё отражение в зеркале — то самое, которое видели сотни подписчиков за экранами. Дерзкое, уверенное, контролирующее. Уголки его губ дрогнули в ухмылке. Мысль о Джерарде Уэе пришла сама собой, как внезапный, пикантный сюжет в затянувшемся сериале. «Серый инженер». GrayEngine. Это было почти смешно. Почти. Фрэнк видел его ник ещё вчера днём, мельком, на экране в кабинете. А вечером, зайдя на платформу, чтобы ответить на сообщения, он заметил его в списке зрителей. Совпадение? Возможно. Но слишком уж забавное. Он не испытывал ни злости, ни отвращения. Скорее любопытство, смешанное с азартом. Этот замкнутый, нервный инженер с глазами испуганного оленя, который пытается казаться строгим начальником… а сам тайком подписан на его страницу. Эта двойственность была чертовски привлекательной. Фрэнк натянул чистую, но уже потёртую футболку, чувствуя, как адреналин от этой маленькой игры щекочет нервы. Джерард Уэй пытался строить из себя бесчувственную стену? Отлично. Фрэнк обожал разбирать стены по кирпичикам. И у него было для этого идеальное оружие — знание. Сегодня он снова придёт на завод. И он видел, как Джерард смотрел на его руки. На татуировки. Сегодня Фрэнк постарается, чтобы те самые, «знакомые» руки, как можно чаще были в поле зрения «серого инженера». Будет задавать вопросы, подходить близко, передавать инструменты так, чтобы их пальцы ненароком соприкасались. Он вышел из дома, щурясь от утреннего солнца. Предвкушение делало день гораздо интереснее. Охота начиналась.