Цепь из теней

Шесть лет.  Шесть лет прошло с тех пор, как Тьма пала.  Гермиона помнила тот день так ясно, будто это было вчера: пепел на ветру, крики радости, объятия, слёзы. Они победили. Они заплатили за эту победу кровью, потерями, сломанными душами — но заплатили. И верили, что теперь всё изменится.  Как же они ошибались.  Министерство магии, освобождённое от страха перед Волан-де-Мортом, теперь правила так, словно само стало его наследником. Новые законы. Новые списки. Новые враги. Сначала — бывшие Пожиратели смерти, потом — их семьи, потом — те, кто «слишком сочувствовал» им. Потом — полукровки. Потом — все, кто осмеливался задавать вопросы.  Гермиона стояла у окна своего кабинета в Отделе тайн, глядя, как по улицам Лондона разлетаются свежие выпуски «Ежедневного пророка»:  «Шесть лет стабильности: Министерство укрепляет порядок!»   «Обязательная проверка лояльности для работников магического образования!»  «Гарри Поттер: "Мы должны доверять власти"»  Ложь. Гарри не говорил этого. Его просто цитировали — как цитировали бы памятник. Он давно перестал спорить.   Рон… Рон старался не замечать. У него была работа, наша жизнь. А у неё — только гнев.  Где-то в подвалах Министерства допрашивали очередного «нарушителя спокойствия». Где-то в Пучьемтупике семья скрывалась от очередного указа. Где-то в мире ещё оставались люди, которые верили, что во всём этом был какой-то смысл.  Ветер шевелил страницы старой книги, лежащей на её столе — той самой, что когда-то спасла им жизни. «Примечания к оборотной трансфигурации».  Гриффиндорская смелость, сливки с ковра в общей гостиной, наивная вера в то, что достаточно просто быть правыми, и система сломается перед ними.  Теперь она знала: система не ломается. Она гнётся. Гнётся под руками тех, кто умеет её держать.  Дверь кабинета приоткрылась, и в щель проскользнул знакомый силуэт.  - Ты всё ещё здесь, - голос мистера Филлипса звучал устало, но в его глазах читалось что-то, чего Гермиона не видела уже давно - предостережение. - Уходи, пока не поздно. - Поздно для чего? - она не отводила взгляда от улицы, где патруль магического правопорядка уже выстраивал очередную проверку.  - Для того, чтобы остаться незамеченной.  Она наконец повернулась к нему.  - А разве я пряталась?  Мистер Филлипс молча достал из складок мантии свёрток - старую, потрёпанную папку. На ней красовалась печать: «Архив. Дело 0481». - Если ты решила идти до конца, — он все-таки продолжил держать папку в руках, - то тебе стоит знать, что произошло, поэтому зайди завтра ко мне, будет серьезный разговор, но мой совет, первую половину дня посвяти себе, потом отдыха не будет.  Шесть лет назад кто-то уже пытался бороться.  И проиграл.  Теперь очередь была за ней.