Повар его сердца

Мелис стояла на кухне, обливаясь потом. Руки её дрожали от усталости, но она продолжала месить тесто, как будто оно было её личным врагом. Аромат свежеиспечённого хлеба смешивался с запахом её несбывшихся мечтаний. Она мечтала о своём ресторане, о том, как будет стоять у плиты, окружённая командой, которая разделяет её страсть к кулинарии. Но сейчас она была всего лишь личным поваром у Онура Аксала — человека, чьи придирки могли бы довести до безумия даже святого. Онур вошёл на кухню, его взгляд скользнул по её уставшему лицу, задержавшись на капельке пота, стекающей по её шее. Он был одет в безупречный костюм, который, казалось, кричал о его успехе, но глаза его, холодные и проницательные, выдавали другую историю — историю боли и потерь. — Хлеб недостаточно пропёкся, — произнёл он, откусывая кусочек. — Ты же знаешь, как я это ненавижу. Мелис сжала кулаки, но не ответила. Она не могла позволить себе потерять эту работу. Ей нужно было содержать Каана, её племянника, который стал для неё всем после смерти сестры. Она закрыла глаза, пытаясь сдержать слёзы, но они всё равно пробились наружу. — Ты плачешь? — спросил Онур, его голос стал чуть мягче. Он подошёл ближе, его дыхание почти касалось её кожи. — Я не хочу, чтобы ты плакала. Я хочу, чтобы ты готовила так, как никто другой. Мелис посмотрела на него, её сердце билось так сильно, что она боялась, что он это услышит. Она чувствовала, как напряжение между ними нарастает, как будто они оба стояли на краю пропасти, готовые упасть. Она не знала, что сказать, но её тело говорило за неё. Она наклонилась ближе, её губы трепетали от желания, которое она так долго подавляла. Онур улыбнулся, его рука коснулась её щеки, смахивая слезу. Но он не поцеловал её. Он ждал, давая ей возможность сделать первый шаг, зная, что это будет только началом чего-то большего.