Я был честен

      Он не стал скрывать это.       Наверное, именно поэтому я так легко принял происходящее. Если бы он начал юлить, отшучиваться или внезапно исчезать — это было бы подозрительно. Но он вёл себя так же, как всегда. Даже, пожалуй, чуть честнее.       — Мы вчера сидели с одним знакомым, — сказал он как-то между делом. — Смешной парень. Много болтает.       — Как ты любишь, — заметил я.       — Не обязательно, — ответил он и посмотрел на меня с интересом. — Но иногда приятно, когда болтает кто-то другой.       Я кивнул. Это было логично. Всё звучало логично.       Он рассказал об этом человеке ещё пару раз. Без имён, без подробностей. Просто факт существования. Я не расспрашивал — и это тоже казалось правильным. Мне даже нравилось, что он не делает из этого события.       Значит, ничего серьёзного.       Я говорил себе, что рад за него. И это было почти правдой.       Он стал реже писать первым. Не резко — просто не сразу. Я замечал это и тут же находил объяснение. Занят. Устал. Не обязан же он постоянно быть на связи.       Иногда он отменял планы. Извинялся легко, без лишних слов.       — В другой раз, окей?       — Конечно, — отвечал я. — У нас этих «других разов» сколько угодно.       Он улыбался, но как-то иначе. Не хуже — просто иначе.       Однажды мы снова ехали вместе. Почти как раньше. Почти.       — Ты странно спокойный, — сказал он, бросив на меня взгляд. — Я думал, ты начнёшь язвить.       — С чего бы? — удивился я искренне. — Ты же ничего не делаешь неправильного.       Он хмыкнул.       — То есть ты не против?       — Против чего? — спросил я. — Того, что у тебя есть своя жизнь?       Он долго молчал. Потом кивнул.       — Справедливо.       Это слово он произнёс так, будто ставил точку. Я решил, что это хорошо.       Тот человек исчез так же незаметно, как появился. Без объяснений, без последствий. Просто перестал упоминаться. Я даже не сразу это заметил.       — Что, не сложилось? — спросил я однажды, когда понял, что тема пропала.       Он пожал плечами.       — Не знаю. Наверное, нет.       — Бывает, — сказал я. — Не все истории должны куда-то вести.       Он посмотрел на меня так, словно хотел что-то добавить. Потом передумал.       — Да, — сказал он. — Наверное.       Я был уверен, что мы вернулись в исходную точку. Что всё осталось на своих местах. Мне даже показалось, что между нами снова стало легче.       Только вот он стал меньше шутить именно со мной. Не вообще — со мной. Его смех по-прежнему был громким, заразительным, но как будто направленным в другую сторону.       Я заметил это и решил не придавать значения.       Потому что если начать считать такие вещи важными, придётся признать слишком многое.       А я по-прежнему был уверен, что ничего не происходит.       И если что-то и происходило — то точно не по моей вине.