Пэйринг и персонажи
Метки
Описание
Красивый мальчик с добрым сердцем. Красивый мальчик с мёртвым.
Один из них спасает. Второй — ломает.
Или наоборот?
Температура
20 мая 2025, 02:46
Я не спал почти до рассвета.
Каждый шорох за окном казался шагами. Каждый вздох в темноте — эхом той сцены на крыльце. Губы до сих пор горели, как после ожога. Не от боли — от чего-то хуже. От смешанных чувств, которые я не мог разгрести в себе: злился, стыдился, хотел, ненавидел.
Я ворочался, как будто внутри тела что-то не умещалось. Как будто я стал слишком тесным для самого себя. Сону был в каждой моей мысли. В каждом вздохе. В каждом напряжении мышц. Его руки, его взгляд, его губы. Я чувствовал себя жертвой, но почему тогда внутри так жгло от желания?
Когда я всё-таки задремал под утро, голова была тяжёлая, как будто в ней всю ночь бушевал шторм.
____
Проснулся — с ощущением, будто меня сбила машина.
Горло саднило. Глаза — как наждаком. Всё тело ломило. Каждое движение давалось с усилием, и в голове будто плавал туман. Я приложил ладонь ко лбу — горячий.
— Твою мать…
Я попытался встать, но ноги подогнулись.
Температура. Явная.
Болезнь вползла, как тень, когда я совсем ослаб.
Мама вошла в комнату с тихим шагом — как будто чувствовала, что я на грани. Посмотрела на меня внимательно, потом приложила ладонь ко лбу.
— Ты горишь… Хун, ты заболел.
— Я в порядке, — прохрипел я, хотя и сам слышал, как жалко это звучит.
Она ничего не сказала. Только ушла за градусником и аспирином.
____
Ночью я снова проснулся.
От жара. От чувства, что за мной кто-то наблюдает.
Но не страхом. Не кошмаром. Это было реальнее.
Я поднялся, шатаясь. Пошёл к окну. Открыл.
Он стоял у калитки. Опять.
Лицо — как вырезанное из мрамора. Ни выражения. Ни стыда.
Я должен был испугаться. Закрыть окно.
Но вместо этого… я вышел.
В майке и пижамных штанах, в ночной прохладе, с лихорадкой в теле.
— Ты с ума сошёл? — хрипло бросил я, подходя ближе. — Уходи. Я болею.
Он смотрел. Долго. Словно что-то считывал.
— А я нет? — тихо спросил он. — Думаешь, я здоров? Внутри?
Я качнул головой. Не в знак отрицания — просто не знал, как держать её прямо. Всё плыло. Всё качалось.
— Почему ты приходишь ко мне? — прошептал я. — Ты делаешь хуже.
— Потому что ты не такой, как они. Потому что ты единственный, кого я боюсь потерять.
Я расхохотался. Горло вспыхнуло болью. Слёзы выступили на глазах — от смеха, от температуры, от того, как всё перепуталось.
— Так сломай меня окончательно, раз уж начал. Чего мелочиться?
Он шагнул вперёд. Я попятился.
— Только не трогай, — сказал я, сипло. — Я серьёзно. Не трогай. Я сгорю.
Он остановился.
И в первый раз за всё время… выглядел потерянным.
— Я не умею по-другому, — прошептал он. — Я не умею любить нормально.
— Я не прошу любви. Я прошу оставить меня в покое.
Он опустил взгляд.
Развернулся.
Исчез.
Я стоял один, босыми ногами на сырой земле.
Горячий, как печь.
Одинокий, как будто мир закончился.
Всё внутри болело.
И снаружи тоже.
Что еще можно почитать
Пока нет отзывов.