Плоть от плоти

- Он сам виноват. Я бы позволил ему уйти. Я поднял Вхагар на достаточную высоту, он мог бы скрыться в утесах и пройти понизу незамеченным. Но он предпочел...       Эймонд осекся. Каждый раз, вспоминая ту ночь во всех подробностях, он пытался понять, что пошло не так. Выходило, что абсолютно все. Все было не правильно, все пошло не по плану. Хотя, и плана то никакого не было. Был лишь хаос, череда нелепых ошибок и куски разлетающейся над облаками плоти - драконьей и человеческой. Он снова потерял контроль и на этот раз все действительно закончилось очень плохо. Эймонд почувствовал как его снова охватывает дрожь. Теплая рука Сильви легла на его бедро, а мягкие губы поцеловали его плечо. - Конечно, мой принц, так и есть.       Ее низкий бархатный голос всегда успокаивал Эймонда, но сегодня этого было мало. Сегодня ему было нужно нечто большее, чего она, наверное, не сможет ему дать. Можно было напиться, но Эймонд опасался, что вино затянет его в пучину скорби, а скорбеть он не хотел. Принц откинул голову, Сильви потянулась к нему за поцелуем, но он еле заметным движением отстранил ее. Эймонд провел пальцами по своим губам, вспоминая тот самый, случайный поцелуй в Красном замке, потом вспомнил слова Кристона Коля. "Вы припозднились на несколько мгновений, сир Кристон", - зло усмехнулся он сам себе. - Вам жаль что так вышло, мой принц?       Сильви поправила прядь его волос сбившуюся под повязкой и внимательно посмотрела на него. - Нет, - солгал он и отвел взгляд.       Может быть сиру Отто как-нибудь и удалось бы договориться с его сестрицей, но дядя Деймон ждал повода. И Эймонд дал ему этот повод. Огромный жирный повод. Теперь нужно ждать ответа. И он будет, в этом Эймонд не сомневался. Может быть раньше, а может быть позже. А может быть это происходит уже прямо сейчас, пока он валяется здесь в борделе на Шелковой улице.              А потом начнется война. Войны Эймонд и сам желал как никто. Ему всегда казалось, что он был рожден для Железного трона и лишь по какой то нелепой случайности пришел на этот свет вторым. Теперь же, когда в воздухе запахло большой кровью, на пути к престолу он был готов убить всех - сестру, ее сыновей, ее мужа, даже собственного брата.       Всех кроме Люка... Его бы он взял в плен. Он построил бы для него самую высокую башню в Вестеросе, откуда не было бы ни входа ни выхода, откуда бы никто не смог сбежать. Куда бы мог прилетать только он один, для того чтобы мучить своего пленника. Или любить. Или то и другое вместе. А может быть иногда он позволял бы ему мучить себя. А может быть даже чаще... Еще недавно он в подробностях и красках представлял себе все это. Еще недавно от этих мыслей у него перехватывало дыхание. Но теперь они доставляли ему только боль. Потому что теперь в этих фантазиях не было смысла - маленький ублюдок сбежал.       Он всегда сбегал. Сбегал и прятался за спиной своего отца, потом своей матери. За спиной Деймона Таргариена, за спинами стражников Борраса Баратеона. Трусливый маленький бастард так и не заплатил ему за боль, за насмешки, за потерянный глаз, за украденное сердце. Теперь он сбежал туда, откуда Эймонду его не достать. Спрятался за спиной у самой смерти. - Так вы этого желали?       Шлюха сегодня задает слишком много вопросов. Но ее руки, ее близость - это то без чего ему сейчас никак не обойтись. - Нет, - ответил он, на этот раз не солгав.